Sobre a dor

Dor que cala 

prende choro 

revira a vida, 

vira mágoa. 

Dor bonita 

é dor vivida

escrita, 

esquecida, 

em estado de

l á g r i m a. 

Priscila Rôde

Memórias de Dulcineia VII

Imagem Google

Quero que me devolvam o meu riso.

Inocente ou perverso, pertence-me.

Ouço-o, ainda, pela infância

fora quando ecoa na remota

memória da alegria.

Ouço-o na hora

de desocultar segredos,

golpeando palavras

ou inesperados silêncios.

Ouço-o, mesmo sabendo

que já não é possível

forjar, na voz, o breve instante

que vai do espanto

à original pureza do olhar.

Graça Pires

Às vezes

Foto minha

Às vezes, subitamente, a poesia te visita.

Pura.

Infinitamente pura.

Como uma rosa.

Melhor ainda:

como a idéia de rosa.

Emilio Moura

Arte de Igor Morski

Num espaço falso entre o que fui e o que sou 

perduram as frases que eu não disse 

aqueles gestos que eu não quis fazer 

e toda a história da minha vida 

que o destino não pôde escrever. 

Olavo Rubens

Esse lado de mim

Imagem Invisible Man (daqui)

Esse lado de mim que vive

Desejando partir 

É minha metade forasteira, 

Selvagem e traiçoeira... 

Chega ansiando ir embora, 

Parte pensando em voltar, 

E amarga uma impaciência que não controla... 

Esse lado de mim que passeia pela vida 

Sorrindo diante do intocável, 

Brilhando olhos de lobo, 

Voz mansa quebrando o silêncio, 

É a parte de mim que não sabe o que quer, 

Minha metade cansada, 

Frágil e sensível... 

Deseja ser guiada por um sonho, 

Brincar na memória de alguém, 

Ser parte eterna de uma alma 

Que já aprendeu a amar... 

  Débora Böttcher

Da maneira mais simples

Fotografia de Elena Kalis

É apenas o começo. Só depois dói, 

e se lhe dá nome. 

Ás vezes chamam-lhe paixão. Que pode 

acontecer da maneira mais simples: 

umas gotas de chuva no cabelo. 

Aproximas a mão, os dedos 

desatam a arder inesperadamente, 

recuas de medo. Aqueles cabelos, 

as suas gotas de água são o começo, 

apenas o começo. Antes 

do fim terás de pegar no fogo

 e fazeres do inverno 

a mais ardente das estações. 

  José Fontinhas

Pintura "Descascando Cebolas", de  Lilly Martin Spencer

são as mulheres que 

fazem chorar as cebolas 

como se descascassem a própria vida 

e, arredondando-se então, descobrissem 

um corpo, o seu 

uma vida, a sua 

e, no entanto, nada que de verdade 

pudessem seu chamar 

ou talvez sim, mas só 

aquela gota de água salpicando 

um canto do avental onde 

desponta uma flor de pano colorida que 

ainda ontem ali não ardia 

Bénédicte Houart

Trabalho de parto

(imagem: via colisions)

brotam de meu ventre

versos repulsivos

abortos involuntários

criações de assombro

incham-me o sexo

secam-me as tetas

deixando em seu rastro

nessa casa maculada

a solidão do casulo

fina casca enegrecida

hábitat de sonhos

Elizeth Serrão Rodrigues

Espectro de mim

Arte de © Miguel Campetella

Como nau perdida na noite,

sem destino, sem horizontes.

Assim eu sou:

- Espectro do que fui.

Apenas um vulto,

cara a cara com a solidão.

Sem rumo, sem certezas,

sem perspectivas.

Sem você.

Uma sentença em aberto.

Sem ponto final.

Regina Helena

A tua espera

Arte de Melissa Hartley

Estou diariamente à tua espera

como quem espera um astro pela noite

Defino-te em segredos

Revejo-te em memória

Invejo-te

Construo a tua boca sem palavras

Construo este silêncio em que me prendo. 

João Rui de Sousa

Mão esquerda contra a direita.

Tua alma e minha alma - tentes.

Fusão, beatitude que abrasa.

Direita e esquerda - duas asas.

Roda o tufão, o abismo fez-se

Da asa esquerda à asa direita.

Marina Tsvetaieva

(trad. Haroldo de Campos)

Caminhante

"Caminhante sobre o mar de névoa" de Caspar David Friedrich

Caminhante, são teus rastos

o caminho, e nada mais;

caminhante, não há caminho,

faz-se caminho ao andar.

Ao andar faz-se o caminho,

e ao olhar-se para trás

vê-se a senda que jamais

se há-de voltar a pisar.

Caminhante, não há caminho,

somente sulcos no mar.

Antonio Machado

Vazios

Arte de Galya Bukova

Há certa

tristeza no ar

Um certo

desgosto a me afligir

Esquivo-me de lidar

Há uma aridez

a me assolar

Devastada

e deserta

Exauri-me de

esperas e ensejos

Doravante

sigo eu esmorecida

Tornei-me insossa

e exígua de desejos

vaga de anseios

e ciente demais

de ser

perecível.

Rossana Masiero

Epitáfo do apaixonado

imagem Google

Se alguém quiser escrever a minha biografia

não há nada mais simples.

À sua disposição tem apenas duas datas:

a do dia em que te conheci

e a daquele em que te foste.

Entre uma e outra decorreu a minha vida.

O que sucedeu antes, esqueci-o.

O que acontece agora, carece já de importância.

Juan Bonilla

Quase um poema primaveril

Imagem daqui

Pássaros, postilhões, quando

começares a cantar a carta

com o carimbo azul chegará, com selos

a desfazerem-se em flores com palavras

a serem lidas:

Nada

dura

para sempre

Reiner Kunze

O tempo, senhora

"Barco com Bandeirinhas e Pássaros", de Alfredo Volpi - 1955

O tempo, senhora, é este papel. 

Para os que souberam, como nós, sonhar a sua história,

nascerá sobre o branco o desenho de uma estrada:

o seu destino é um rio, ou um mar, ou um recomeço.

Na margem deste mapa dorme a praia

que guarda cada passo do que fomos ou vivemos.

Ali revejo o barco que percorre o meu papel,

e de papel é feito, como as nuvens e os pássaros

que escrevem o silêncio.

O tempo, agora, é este barco.

Os pássaros parecem pousados.

Por um instante se iluminam.

É outro dia.

W.B. Leal

Vestida de não

Desconheço a autoria da imagem

ficas melhor assim vestida de não,

ficas mais quieta na minha memória.

a solidão é deste modo: a coragem

de escrever sozinho o final da nossa história.

adiciono pontos finais ao final da nossa história:

estás quieta na minha memória, os ges...tos

sem cor, um enorme não cerceando a tua boca.

estás também nua. aproximo-me de ti com o que de mais

humano consigo invocar: ensina-me o final

da nossa história! ficas mais quieta vestida de não,

completamente nua na minha memória.

onde se desenha a tua sombra recolho

estes versos: quando traí a nossa história?

Rui Tinoco

Apetecimento

Pintura de Oleg Tchoubakov

Apetece-me fugir para dentro dos teus olhos. Apetece-me fugir para o longe que os teus olhos vislumbram. Como se fosse um sonho, uma viagem de infãncia, iremos os dois.

O tempo que não temos, a terra do nunca.

Nunca dizer que não a um desejo.

A uma vontade.

A um amor.

Nunca dizer não.

Amar-te assim, acima de todas as coisas.

Apetece-me.

Joaquim Paulo Nogueira

Morrer

Fotografia da Facepage Fabrica de Escrita

depois de me despedir

das palavras, uma a uma.

E no final,

descontada a lágrima,

restar uma única certeza:

não há morte

que baste

para se deixar de viver.

Mia Couto

Fotografia de Federico Bebber

Chegas a casa com as mãos

cheias de sacos e vincadas

pelo esforço. o silêncio é escuro

antes de acenderes a luz; depois

o silêncio é o mesmo, mas ilumina

a solidão nos objectos da casa. largas tudo

logo à entrada. acendes a luz fria da casa

de banho. pegas no elástico, agarras os

cabelos, escuros. e lavas o rosto. ele

vai ficando na água. até que o faças

escorrer pelo ralo: sem nenhum som.

Bruno Béu

Art by Prashant Nayak.

não ouso sequer perturbar a tua imobilidade

escuto com toda a clareza a metamorfose

que se desenrola em ti enquanto

te desamarras e rompes o rodeio

estremeces-me brutalmente

- és o único diamante que riscou a minha pele

Frederico Mira George

Só, silêncio e solidão, sempre

Imagem Google

Só,

só,

só,

só, sempre,

solidão, sempre, só,

só,

só,

só,

tão só, eu sempre,

silêncio e solidão, sempre,

só sempre,

eu tão só.

Alma Kodiak

Pintura de Rene Magritte - O Terapeuta

A gaiola esteve fechada por tanto tempo

que um pássaro nasceu lá dentro.

o pássaro ficou imóvel por tanto tempo

que a gaiola

corroída pelo silêncio,

se abriu.

o silêncio durou tanto

que por trás das barras negras

risos e mais risos ecoaram.

Tadeusz Rozewicz

Conheço a residência da dor

Imagem Pinterest

Conheço a residência da dor.

É um lugar afastado,

Sem vizinhos, sem conversa, quase sem lágrimas,

Com umas imensas vigílias diante do céu.

A dor não tem nome,

Não se chama, não atende.

Ela mesma é solidão:

Nada mostra, nada pede, não precisa.

Vem quando quer.

O rosto da dor está voltado sobre um espelho,

Mas não é rosto de corpo,

Nem o seu espelho é do mundo.

Conheço pessoalmente a dor.

A sua residência, longe,

Em caminhos inesperados.

Às vezes sento-me à sua porta, na sombra das suas árvores.

E ouço dizer:

"Quem visse, como vês, a dor, já não sofria".

E olho para ela, imensamente.

Conheço há muito tempo a dor.

Conheço-a de perto.

Pessoalmente.

Cecília Meireles

Ossos e sangue

Sculpture of pensive man in Perth High Street, near to Perth, Perth And Kinross, Great Britai

Para que servem

os sonhos que sempre tive,

se o tempo passou

e me petrificou?

Onde posso

encontrar carne e ossos,

se tudo agora

são pedras?

Como verter

das veias, sangue,

e revelar o pulsar do coração

se pertenço ao mundo mineral?

Como amar

se minhas perdas

fizeram de meus sentimentos

uma rua ladrilhada?

Oswaldo Antônio Begiato

Escultura no parque de Vigeland, Oslo, Noruega, um contato de olho de manutenção dos pares.

olhar o mesmo olho

com outros olhos

em outro olhar

o mesmo olho

nos mesmos olhos

o olhar do outro

de olho

Alice Ruiz

Fiat Lux

Imagem Google

hoje um sol me visitou à noite

e era ao mesmo tempo

tão distante e tão presente

tão luz e tão quente

que adormeci entre seus raios

e acordei com jeito de lua nova

outra vez

Isabella Benicio

De cara lavada

Arte de © Christophe Kiciak

hoje me desfiz dos meus bens

vendi o sofá cujo tecido desenhei

e a mesa de jantar onde fizemos planos

o quadro que fica atrás do bar

rifei junto com algumas quinquilharias

da época em que nos juntamos

a tevê e o aparelho de som

foram adquiridos pela vizinha

testemunha do quanto erramos

a cama doei para um asilo

sem olhar pra trás e lembrar

do que ali inventamos

aquele cinzeiro de cobre

foi de brinde com os cristais

e as plantas que não regamos

coube tudo num caminhão de mudança

até a dor que não soubemos curar

mas que um dia vamos

Martha Medeiros

Vazio

Imagem daqui

Vazios os lugares

e as mãos abertas

a tatear os rostos

como paredes nuas.

Pálidas as vozes

e nos ouvidos

só apelos de mar

na vaza da maré.

Quando por fim a tarde

aceita a rendição

as mulheres amam

os lugares vazios

e deitam-nos no colo

e embalam-nos

com as vozes sobrantes

do cansaço.

Mesmo os lugares vazios

sonham com a enchente

na cava desse abraço.

Licínia Quitério

Memorias de Dulcinéia XX

Imagem Google

Ao longo dos anos conservei

uma inesperada tristeza refletida

em meus olhos cor da sede.

Pedra a pedra, casa a casa,

sombra a sombra vagueio

pelas sensações e aguardo

que se repitam os sonhos

que resistiram à violência do tempo.

Podia escrever com sangue

o instante, sem amparo,

onde reclinei a cabeça

para aguardar a morte

dos desejos.

Graça Pires

Grandes Armazéns

Photo by Georges Dambier ( Capucine at Cafe de la Paix, Paris, 1952.)

Quando era criança, dizia à minha mãe,

em tempo de chuva,

em tempo de flores,

nas Galerias Lafayette ou Galerias Barbès:

"Mamãe, compra-me, por favor, um poema."

Ela era doce, ela era demasiado prática

e comprava-me romances,

os Jules Verne,

os Maupassant e os Dickens.

Quando era criança, dizia à minha mãe,

em tempo de amor,

em tempo de medo,

no Monoprix ou na Félix Potin:

"Mamãe, compra-me, por favor, o invisível."

Ela era boa, ela era previdente

e comprava-me coisas:

camisolas, trotinetes,

kodaks, bicicletas.

Acabei por me calar e por escrever poemas.

Há muito tempo que a minha mãe morreu,

Jules Verne envelheceu

e as minhas bicicletas já não têm rodas.

Em tempo de cansaço,

em tempo de raiva,

vou ao Supermercado,

beber um conhaque sem gosto.

Quando, mais tarde, for uma criança

num mundo melhor,

direi à minha mãe:

"Mamãe, compra-me, por favor, o silêncio."

Alain Bosquet

Foto de Haroldo Castro de Erfud 

As mulheres caminham sobre a solidão das dunas. 

Mas dentro delas adormece a imensidão do vento, a insubmissão do mar.

Grito mudo de asas negras, no riso oculto da carne. 

E a condição eterna de se ser a sombra, a casa, o bálsamo 

e a chaga.

Maria Jorgete Teixeira

Ato de Contrição

Pintura de Dorina Costras

Não me arrependo de meus erros:

nada mais que sofrimento e vida.

Não me arrependo de meus beijos:

deixaram um pouco de mim

em muitas bocas.

Não me arrependo de meus pensamentos:

eram belos como mulheres nuas.

Perdoai, Senhor, se alguma vez

não fui eu mesma.

Laís Corrêa de Araújo

Em "Caderno de poesia"

Arte de Dorina Costras

Era manhã e anoiteceu,

sem ter havido tarde nem meio-dia,

e tudo em volta envelheceu,

perdendo cor e poesia.

Mas tu chegaste e a tarde aconteceu

e voltei a ser eu.

Torquato da Luz

imagem Google

aqui

nesta pedra

alguém sentou

olhando o mar

o mar

não parou

pra ser olhado

foi mar

pra tudo quanto é lado.

Paulo Leminski

Medo

Imagem daqui

Medo de te amar demais,

quando demais não é suficiente.

Medo de não saber por onde vais,

quando te sei ausente.

Medo de ficar só entre os demais,

quando se torna evidente

a abundância de sinais

de que não estás presente.

Medo de te amar de mais,

porque demais não é suficiente.

Torquato da Luz

Tecelã

Fotografia de © Benoit Courti

Costurei palavras,

retalhos colhidos

no baú dos devaneios.

Fiz, do manto-poema,

agasalho

das esperanças

Adélia Maria Woellner

Amputação

Fotografia de © Benoit Courti

Algo, em mim, está morto.

O lado direito inerte, ausente,

de mim está alheio.

Do lado esquerdo

o fito,

como se a um outro

olhasse.

Metade de mim persiste,

vive,

e contempla algo, ardendo,

estiolando,

que em mim está morto.

Um perfil que apodrece

e eu vivendo

e vendo ausentar-se de mim

algo que em mim está morto

definitivamente.

Rui Knopfli

Um despertar sem sonhos

.

.

A falta que me fazes não é tanto

à hora de dormir

É quando, ao despertar, 

revejo a um canto

a noite acumulada de meus dias

Carlos Drummond de Andrade

Arte de Tomasz Alen Kopera

Dê asas pr'eu aterrissar no céu

Dê paraquedas pr'eu saltar do chão pro céu

Para uma estrela acender na minha mão

Dê nuvens que se movem feito ondas

Ondas que batem e arrebentam lentas em mim

E dão banhos de querubim na minha asa

Dê asa, dê asa

Que o céu desaba

Dê asa, dê asa

Que o céu, minha casa

Dê asa, dê asa, dê asa

Quando a água vaza além da água

Dê céu, dê céu, dê céu

Quando do solo o sol também faz chuva

Dê céu, dê sol, dê asa

Que quando é noite eu tenho mágoa

Amarildo Germanno

Gaiola

Ilustração de Kmye Chan

De agora em diante

De trás pra frente

E para sempre

Nenhuma gaiola amarre

As asas de um pássaro

Os passos de um felino

Os sonhos de um homem

Roseana Murray

"Gestos Descalços"

imagem Google

O que me conquista ... ?

O olhar que nada esconde

A Alma nua

... Os gestos descalços

A humildade nas mãos

O simples,

em sua plenitude.

Bruno de Paula