Reflexo

Image by Lune Ferri

A vida me mostrou,

Que portas se fecham.

Que nem todo espelho tem reflexo.

Que "não" também é resposta.

Que loucura é ponto de vista.

Que amor não se hipoteca.

Que os que amamos também partem.

Que solidão não se reparte.

Que humildade é caso a parte.

Que só eu respondo por mim.

Que amigo falso é pra descarte.

Que o certo e o errado andam de mãos dadas.

Que o sol brilha de graça sim.

Que riquezas materiais não servem pra nada.

Que o rio também seca.

Que amando também se peca.

Que estamos sempre na reta.

Que o erro mais se destaca.

Que na defesa muito se ataca.

Que a união tende a ser fraca.

Que com riso o olhar tem mais graça.

Que é mais feliz quem vive sem máscara.

Moacir Luís Araldi

Segredo

Imagem: Pinterest

Meu pai tinha sandálias de vento

só agora o sei.

Às vezes parecia-me uma águia que atravessa os ares

sulco azul (...)

Meu pai era um homem com as nostalgias 

do que nunca acontecera e isso minava-o (...)

E então sei-o agora calçava as ágeis sandálias

indo de acaso em acaso de astro em astro

eram de vento as suas sandálias fabulosas

levando-o aonde mais ninguém poderia chegar.

Os outros não o sabiam nem eu o sabia.

Um segredo simples:

o que sentiste pai

sinto-o eu agora por ambos

sinto-o por ti

sinto-o por mim.

Fernando Namora, in Nome Para Uma Casa

(Texto com supressões)

Imortal

Imagem: Google

Imortal

É quem sabe ler os lábios

Obedecer aos olhos

Ouvir o silêncio interior

E arrepiar a pele sem tocá-la.

Imortal

É quem sabe beijar sem boca

Nas horas mais agônicas da vida

Inebriar-se com paisagens alheias

Mesmo com vendas escuras nos olhos.

Imortal

É quem morre à noite

Como um anão derrotado

E ressuscita na manhã seguinte

Como um gigante indomável

Todos os dias

O tempo todo.

Oswado Antônio Begiato 

Noite

Fotografia de Paul Apal'kin

Sons todos, de silêncio e de planos

mas deste palco sempre caem os panos

Nada me espera, nem mesmo uma platéia

Pânico e moreias em oceano envolvente

de unhas e dentes

Noite

(de suores e insônia)

Ricardo Bernardini

Agora é tarde

Imagem: Google

Não é difícil um homem apaixonar-se.

Ferir a sua paisagem,

cinzas de um passado caído, fluente.

Ao fim de vidas partilhadas pode ser que

diga “estremeci durante anos sem te abraçar.” 

Agora é tarde.

Agora é tarde sobre a terra cercada.

Por planícies ficou o desespero,

a dor lilás dos homens soçobrados

na paciência noturna.

Só depois do terror os cães ladram fielmente

aos portais da manhã, só

após o gume das vidas partilhadas.

“Passei a vida a fugir para a tua boca,” e

confundo já o teu rosto

com um qualquer.

Rui Cóias

Trabalho fotográfico de Francesca Woodman

A casa está cheia de ti

Não apenas os retratos os recantos

Os quadros

Não apenas os objetos onde

Roça ao de leve

A suave mão da tua ausência.

Mas aquela luz que trazias dentro

E deixavas de passagem

Nos seres e nas coisas.

Talvez agora mores entre as estrelas

Mas brilhas

Intensamente brilhas dentro de casa.

Manuel Alegre, in Dispersos e Inéditos

Pintura de Frank Mahler

vou buscar-te ao fim da tarde,

porque a noite só escurece contigo ao

meu lado, porque a noite aprende por ti

o caminho aberto das estrelas

vou buscar-te ao fim da tarde,

e verás como preparei a casa, como

escolhi a música, como, enfim, espalhei

os objetos mais impressionados contigo,

os que ganharam vida por se interporem

na espessura estreita que vai do meu

ao teu coração

e não mais devolvo, correndo todos os

riscos de não amanhecer nunca

numa loucura propositada por ti

não mais te devolvo,

ocuparás o mundo debaixo e sobre mim,

e não haverá mais mundo sem que seja assim

Valter Hugo Mãe, in pornografia erudita

Arte de Tiina Weckman

Por mim, e por vós, e por mais aquilo 

que está onde as outras coisas nunca estão, 

deixo o mar bravo e o céu tranqüilo: 

quero solidão. 

Meu caminho é sem marcos nem paisagens. 

E como o conheces? - me perguntarão. 

- Por não ter palavras, por não ter imagens. 

Nenhum inimigo e nenhum irmão. 

Que procuras? - Tudo. Que desejas? - Nada. 

Viajo sozinha com o meu coração. 

Não ando perdida, mas desencontrada. 

Levo o meu rumo na minha mão. 

A memória voou da minha fronte. 

Voou meu amor, minha imaginação... 

Talvez eu morra antes do horizonte. 

Memória, amor e o resto onde estarão? 

Deixo aqui meu corpo, entre o sol e a terra. 

(Beijo-te, corpo meu, todo desilusão! 

Estandarte triste de uma estranha guerra...) 

Quero solidão.

Cecília Meireles, in Obra Poética

Poema nonagésimo quarto

Arte do Pintor surrealista Alexander Sigov - 1955

Observo-te. Como um deus antigo que não sabe

escrever.

Os deuses, meu amor, não sabem escrever 

porque não precisam. Para isso criaram os poetas, 

os inquietos escribas do amor. 

Os que há milhares de anos 

continuam a beber e a fazer canções para acompanhar 

a bebida. 

E tratam das palavras como das rosas, e os poemas 

como terra perfumada para dar mais vida à vida. E acordam 

a água, sussurrando um nome de mulher. Porque o poeta 

não é só um poeta, é também um homem, um amante comum, 

com um amor comum e uma dor comum.

O poeta acredita, meu amor, que só um deus não é analfabeto:

aquele que sabe escrever até por linhas tortas.

Joaquim Pessoa, in Guardar o Fogo (Texto com supressões)

Amor e outros crimes em vias de perdão

Arte de Laurie Lipton

eu gostava de poder dizer

que entrei no teu corpo como um pássaro

espreitando de invisíveis ruínas

e que o som da tua voz bastava

para me salvar

mas de nada serve inventar palavras

quando as palavras que inventamos

não passam de frágeis lugares de exílio

dos gestos inventados fora de horas

delimitando o espaço de tantas mortes prematuras

de que juramos ressuscitar um dia

- quando os deuses se lembrassem

de acordar ao nosso lado

Alice Vieira, (excerto) in Dois Corpos Tombando Na Água