Um poeta é um rouxinol que se senta na escuridão, e canta para se confortar da própria solidão com seus próprios sons. Seus ouvintes são homens arrebatados pela melodia de uma musica invisível, que se sentem comovidos e em paz, ainda que não saibam como nem porquê”
(Percy Bysshe Shelley)
terça-feira, 21 de abril de 2009
.
. Partes de mim se partem se partes de mim. . Tchello d'Barros .
Algumas vezes ficamos em pedaços quando parte de nós vai embora. Porém esses pedaços são completados com partes da outra parte que também ficou em nós.
.
Flor:
ResponderExcluirQue bom estares de volta minha querida...
Beijinho, com as flores da minha Primavera peninsular,
Ana
Belo! Somos fragmentos de muitas vidas, pedaços de tempos, lugares diferentes...
ResponderExcluirFlor,
ResponderExcluirAlgumas vezes ficamos em pedaços quando parte de nós vai embora. Porém esses pedaços são completados com partes da outra parte que também ficou em nós.
Beijos!
Alcides
Aninha,
ResponderExcluirTambém estou feliz por voltar! Um beijo grande, querida!
♥
Me permita,
ResponderExcluirObrigada pela visita e pelo comentário!
Beijos!
Alcides,
ResponderExcluirVerdadeiramente fica em nós parte daqueles que conhecemos... da mesma parte que deixamos nos outros parte de nós.
Beijos!