Um poeta é um rouxinol que se senta na escuridão, e canta para se confortar da própria solidão com seus próprios sons. Seus ouvintes são homens arrebatados pela melodia de uma musica invisível, que se sentem comovidos e em paz, ainda que não saibam como nem porquê”
(Percy Bysshe Shelley)
sábado, 15 de agosto de 2009
"Trilhas"
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. Urgência de ser eu mesmo, cansaço de não me achar, as rugas fizeram mapas de não saber procurar. . Corpos de tantas miragens, versos de pouco dizer, será que jamais me acabo para, de novo, nascer? . Alberto Cohen
Humm... tempos de renovação à vista, Flor!
ResponderExcluirBeijinho de além mar para ti!
"As rugas fizeram mapas
ResponderExcluirde não saber procurar..."
Será que é por que procuramos o que já perdemos?
Beijos, querida!
Florzinha, querida,
ResponderExcluirEssa música está linda!!! E a seleção de poemas maravilhosa! Adoro vir aqui e... vou aceitar um chazinho! rsrsrs
Beijinho!
Helena,
ResponderExcluirrenovação a vista, sim, querida... precisamos disso para vencer o dia!
Beijos!
Helio,
ResponderExcluirindiscutivelmente as perdas fazem parte do processo natural da vida... mas tudo é necessário para o nosso amadurecimento.
Beijo, querido amigo!
Larica, meu docinho de amiga: sirva-se sempre: da música, do poema e do chá... rsrsr
ResponderExcluirBeijos.