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Colheste um verso

ao invés de flores dos meus olhos,

minha pele silvestre

já não se cobre mais,

o cheiro de alecrim invadiu entorpecente

tudo que tocaste dentro de mim.

Eis a fúria que habita minhas retinas

tontas de sal:

esse teu ser incandescente

que docemente

cega minha busca anterior

de outra atmosfera...

O invólucro suave de tuas mãos que dançam

sobre meus espinhos armanezando todo éter

que antes era solto no invisível

e que hoje tem os contornos da tua boca silente

fechada em sorrisos inefáveis.

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Ivana Pascoal