Um poeta é um rouxinol que se senta na escuridão, e canta para se confortar da própria solidão com seus próprios sons. Seus ouvintes são homens arrebatados pela melodia de uma musica invisível, que se sentem comovidos e em paz, ainda que não saibam como nem porquê”
(Percy Bysshe Shelley)
segunda-feira, 17 de agosto de 2009
Rotina
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. Segunda de novo outra vez segunda. . E agora, pra onde eu fujo, dessa vida de ovo? . Cláudia Alves
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Ai, ai... segunda-feira é isso mesmo... essa rotina mata!
ResponderExcluirBjs.
A rotina dá-nos mesmo essa sensação de viver dentro de um ovo.
ResponderExcluirBeijos, querida Flor!
Sempre se pode quebrar a casca do ovo: reinventar o dia, as horas, a vida!
ResponderExcluirBoa semana, Flor!
Criatividade baixa na segunda??? Não perca as esperanças: vem aí a terça, a quarta, a quinta...
ResponderExcluirBjs.
Foge não......aproveita e faz uma enorme omelete rs
ResponderExcluircarinho
Larícia,
ResponderExcluirComeçar a semana assim não dá, querida! Bola prá cima!
Bjs.
Flávio,
ResponderExcluira rotina é uma praga que consome nossas energias.
Beijos, querido!
Monica,
ResponderExcluirexcelente idéia: vamos tingir o cinza da segunda-feira com o colorido dos fins de semana...
Beijinho, amiga!
Helio,
ResponderExcluira palavra certa é essa: a esperança!
Bjs.
Denise,
ResponderExcluirisso sim é criatividade: adoro omelete!
Beijinho, querida!