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| Fotografia de Vincent Bourilhon |
Sentado à mesa,
parto o pão com as mãos
e a toalha
enche-se de migalhas,
como se algo nesse gesto escapasse ao próprio gesto.
Há sempre perda:
até mesmo agora
uma parte de mim não me pertence.
Lá fora
também se esfarela o dia:
cada floco de neve é uma trégua.
Josep M. Rodríguez
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