Quem é esta clandestina

 

 Arte de Osott

Quem é esta clandestina
que dentro de mim viaja

e de mim não se separa
mesmo quando estou dormindo

e aparece nos meus sonhos
breve e leve como a neve?

Quem é esta clandestina
doce e branca e feminina

que me segue quando saio
sombra em mim dissimulada

e torna a voltar comigo
colada ao cair da tarde?

Quem é esta clandestina
que de mim não desembarca?

Sou seu trem ou seu navio?
Seu barco ou seu avião?

E sua voz me responde:
- És meu berço e meu jazigo.

Antes mesmo de nasceres
eu já estava contigo.

E sempre estarei em ti
até o fim da viagem.

Ledo Ivo

 
 

Infinita conversa com as nuvens

Imagem da Web

 

Antes de partir para as montanhas espalharei os

poemas pelo chão como quem abre um mapa pela

última vez. Como quem relembra o extenso areal dos

dias, a incansável rotina dos comboios, a infinita

conversa com as nuvens.

Quando partir para as montanhas deixarei os poemas

pelo chão como quem renega todos os mapas. Levarei

apenas o meu corpo para que ele me fale do teu.

Rui Miguel Fragas 

in "O Nome das Árvores", Poética Edições, 2014

Há um silêncio iluminado

Fotografia em Elen Star @tumblr

(excerto)

...

E digo-te que um dia nada nos afastará,

nem as cidades nem as palavras do amor.

Um dia todas as casas serão a nossa casa.

Aprenderemos então a ciência simples do tempo

eu guardarei os labirintos no novelo da noite

e tu adormecerás ao meu lado,

neste chão antigo, no súbito lugar da ternura.

Rui Miguel Fragas

Já voa a flor magra

Fotografia de Ted Watson

Não saberei nada da minha vida,
obscuro monótono sangue.

Não saberei quem eu amava, quem amo,
agora que curvado, reduzido aos meus membros,
no ruinoso vento de março
enumero os males dos dias decifrados.

Já voa a flor magra
dos ramos. E eu espero
a paciência de seu voo irrevogável.
 

Salvatore Quasimodo

 

Continuo apaixonada

 

Arte: "Stellarscapes" by Oriol Angrill Jordà

Não sei bem se continuo apaixonado,
não sei bem se vale a pena
continuar apaixonado por ti.
Não sei. Vejo-te e todo eu tremo.
Todo o meu corpo é um lamento,
e pede socorro ao teu olhar,
às tuas mãos.
A um simples sorriso.
Uma palavra que me descanse.

Al Berto

E o amor olhou para o tempo e riu

Watercolor art and design by Catherine Holcombe  

E o amor olhou para o tempo e riu,
porque sabia que não precisava dele.
Fingiu morrer por um dia,
e de reflorescer à noite,
sem leis para respeitar.
Adormeceu num canto de coração
por um tempo que não existia.
Fugiu sem se afastar,
voltou sem ter partido,
o tempo morria, e ele ficava.
 

Luigi Pirandello

O último crime da mala

Arte de Victor Nizovtsev

Na mala que nem o Anjo da Guarda,
Nem o Delegado do Distrito,
Nem eu mesmo consigo encontrar,
Está a minha imagem única, fechada a chave-
E a chave caída no fundo do mar!
Não adianta chamar escafandros,
Nem homens-rãs,
Nem a sereia mais querida,
Nem os atenciosos hipocampos, de que adianta?!
Não existem vestígios de mim.

Mário Quintana

 
 

A tudo me entreguei como se fosse para durar

 

Arte de Natalia Drepina

A tudo me entreguei

como se fosse para durar.

Com cada pessoa

cada casa

cada cidade

assinei um contrato

escrito sobre a pele.

Para dizer adeus

tive que arrancar

as cláusulas

uma a uma.

Assim sempre

uma vez e outra.

Com cada pessoa

cada casa

cada cidade.

As letras pequenas

mal se veem

entre as cicatrizes.

Ana Pérez Cañamares

Como lobos em períodos de seca

 Colagem Marco Paulo Alvim

Como lobos em períodos de seca
crescemos por toda a parte
amamos a chuva
amamos o outono
um dia até pensamos
em enviar uma carta de agradecimento ao céu
com uma folha de outono como selo de correio
acreditávamos que as montanhas desapareceriam
os mares se dissipariam
apenas o amor seria eterno

de súbito separamo-nos

ela gostava de sofás compridos
e eu de longos navios
ela gostava de sussurrar e suspirar nos cafés
eu gostava de saltar e gritar nas ruas
e, apesar de tudo,
os meus braços vastos como o universo
estão à espera dela.

Muhammad Al-Maghut

Vista do crepúsculo no final do século

Imagem Pinterest

Está envenenada a terra que nos enterra ou desterra.

Já não há ar, só desar.

Já não há chuva, só chuva ácida.

Vista do crepúsculo no final do século

Já não há parques, só parkings.

Já não há sociedades, só sociedades anônimas.

Empresas em lugar de nações.

Consumidores em lugar de cidadãos.

Aglomerações em lugar de cidades.

Não há pessoas. Só públicos.

Não há visões. Só televisões.

Para elogiar uma flor, diz-se: "parece de plástico".

Eduardo Galeano