Dobradura

Fosse dobrável

A melancolia

Dela eu faria

Um tsuru

Uma garça

Um grou

Algo que voasse

Pra longe

(Mas garanto

Que choraria:

Gosto tanto de bicho)

Zélia Guardiano

Fim de um amor

Estamos aqui os dois, serenamente,

Olhando-nos como dois estranhos,

Um mundo de recordações pela frente

E na alma só dor e desenganos.

Separou-nos o rancor e o egoísmo.

E numa noite trágica e escura,

Nós dois abrimos uma abismo

Onde nosso amor fez a sua sepultura.

Dulce Becker

imagem Amanda Cass

O testamento do homem sensato

Quando eu morrer, não faças disparates 

nem fiques a pensar: “Ele era assim...”

Mas senta-te num banco de jardim, 

calmamente comendo chocolates. 

Aceita o que te deixo, o quase nada 

destas palavras que te digo aqui: 

Foi mais que longa a vida que eu vivi,

para ser em lembranças prolongada. 

Porém, se um dia, só, na tarde em queda, 

surgir uma lembrança desgarrada,

ave que nasce e em voo se arremeda, 

deixa-a pousar em teu silêncio, leve 

como se apenas fosse imaginada, 

como uma luz, mais que distante, breve.

Carlos Pena Filho 

"Mulher Sentada em um Banco", de Claude Monet 

Apolo

Vens do fundo desta noite

Como uma aurora vibrante

Trazes-me o sol e o tempo

Doces

Como mel a escorrer 

Da memória

Vens do fundo desta noite

E do centro da glória

Lavar-me o olhar

De silêncios e deserto

Desperto

Sou a tua seara em flor

O teu azul do mar

O teu céu 

Sou o Apolo que viaja

Nos teus olhos

Edgardo Xavier

imagem: Google

Saraivada

apresso o passo,

que lá vem o silêncio.

corra:

ele consome

suas melhores preces.

voar é grande

— então voe.

exploda

espalhe

ecoe.

não recolha os cacos de

memória e osso

nem amacie o dorso ferido

dos campos minados.

desfira um golpe

misericordioso

no corpo sem carne

do silêncio.

e com o sangue escorrido

escreva um livro.

Iara Maria Carvalho

Imagem: Google

Lassidão

A couve ao sol,

o boi ao chão,

dormem o sono

lento (o inverno)

que dormiriam

folhas de lírios,

fios de larvas,

achas de lenha,

pedras, rios.

(E a couve mais,

que presa ao chão,

como nasceu,

pouco se move

em benefício

de seu verdume,

seu viço).

Mas sobre a relva,

em meio à tarde,

ou precipício

do sol, sem mais,

quando se enterra,

o olho do boi,

que se revela,

rumina

em lenta espera

o olho da cancela,

que para fora 

se abre e não mais

se fecha.

Júlio Machado

imagem via Deus e eu no sertão/Facebook

Pó & cia.

de vez em quando

a poesia

se insinua

para que eu a possua.

depois

arredia

desaparece

como se habitasse

a outra

face

da lua.

Salgado Maranhão

"livro aberto", foto de ra2studio

Bem-aventurados

Bem-aventurados os pintores escorrendo luz

Que se expressam em verde

Azul

Ocre

Cinza

Zarcão!

Bem-aventurados os músicos...

E os bailarinos

E os mímicos

E os matemáticos...

Cada qual na sua expressão!

Só o poeta é que tem de lidar com a ingrata linguagem alheia...

A impura linguagem dos homens!

Mário Quintana

Imagem: Google

Pedra retorcida

Durante algum tempo,

hesitei abrir aquela porta.

O sentido de toda cidade 

estava atado, como um nó,

lá dentro. Talvez fosse

o que jamais procurasse:

o sentido das coisas

explicadas por trás das portas.

Algumas ruas também

hesitei atravessar.

Eram incansáveis e longas,

como as noites brincadas

lá fora, onde tudo mais cabia.

Em verdade,

nada procurava

além de um pequeno gole

guardado ou esquecido

por trás daquela porta verde:

sem trancas, maçanetas e levemente arranhada

com a dor de abri-la.

Os olhos esverdeados

acompanhavam a inquietação do vento

se infiltrando pela porta exilada

com quem fala: ó de casa!

(As ruas atravessam o tempo não vencido.)

Aquela porta que hesitei abrir

largou mão de sua fronteira

e deu lugar a janelas

que me assombram pacientes,

até que o frio as feche novamente.

Faz frio por detrás das portas retorcidas;

o outro nos decifra,

enquanto se esconde.

João de Moraes Filho

"Porta Vintage", de Ana Camila Vieira

Hoje eu quis rasgar

hoje eu quis rasgar todos os versos 

que escrevi pra você

mas as folhas tinham mais

força que eu

e me deixaram em pedacinhos

Marina Rabelo 

Imagem: Google

Retrato de familia

Este retrato de família

está um tanto empoeirado.

Já não se vê no rosto do pai

quanto dinheiro ele ganhou.

Nas mãos dos tios não se percebem

as viagens que ambos fizeram.

A avó ficou lisa e amarela,

sem memórias da monarquia.

Os meninos, como estão mudados.

O rosto de Pedro é tranqüilo,

usou os melhores sonhos.

E João não é mais mentiroso.

O jardim tornou-se fantástico.

As flores são placas cinzentas.

E a areia, sob pés extintos,

é um oceano de névoa.

No semicírculo das cadeiras

nota-se certo movimento.

As crianças trocam de lugar,

mas sem barulho: é um retrato.

Vinte anos é um grande tempo.

Modela qualquer imagem.

Se uma figura vai murchando,

outra, sorrindo, se propõe.

Esses estranhos assentados,

meus parentes? Não acredito.

São visitas se divertindo

numa sala que se abre pouco.

Ficaram traços da família

perdidos no jeito dos corpos.

Bastante para sugerir

que um corpo é cheio de surpresas.

A moldura deste retrato

em vão prende suas personagens.

Estão ali voluntariamente,

saberiam - se preciso - voar.

Poderiam sutilizar-se

no claro-escuro do salão,

ir morar no fundo dos móveis

ou no bolso de velhos coletes.

A casa tem muitas gavetas

e papéis, escadas compridas.

Quem sabe a malícia das coisas,

quando a matéria se aborrece?

O retrato não me responde.

ele me fita e se contempla

nos meus olhos empoeirados.

E no cristal se multiplicam

os parentes mortos e vivos.

Já não distingo os que se foram

dos que restaram. Percebo apenas

a estranha ideia de família

viajando através da carne.

Carlos Drummond de Andrade

"A Familia", de Tarsila do Amaral

Origem

Eu queria mesmo, ó grande mar azul

que conhecesses o meu cabelo solto ao vento,

tão parecido com o teu pensamento

livre, crescendo sempre...

Eu fazia questão que ouvisses o meu soluço abafado

como de tuas ondas,

que mal põem à tona a cabeça o vento esmaga.

Eu queria, afinal, que me visses despida

com a tua correnteza que passa

sem pudor ou malícia - transparente.

Tu reconhecerias

no contorno transluzente do meu corpo

a desordem ritmada da tua carícia que minha mãe bebeu

no dia em que se banhou nas tuas espumas,

quase ao me dar à luz,

e mergulhou, afinal, sondando-te a profundidade,

onde encontrou minh'alma!

Adalcinda Camarão

Arte de Ana Luisa Kaminski

Semelhanças

Somos a mistura proibida 

por termos a essência parecida, 

por pertencermos ao mesmo pecado 

e nos confundirmos quando postos lado a lado.

Mas, polos positivos que se contatados queimarão o que é direito e se desmancharão.

Eletrocutados. 

Números primos de perfeito resultado.

Somos só tendência, programação.

E esses desejos não resolvidos, 

safados, 

pulsantes, 

bandidos 

vão se amadurando conosco a cada instante 

só nos tornando cada vez mais parecidos.

Flora Figueiredo

Imagem disponível em Pinterest.com, sem autoria definida

Para dentro

como águas que jorram

para dentro

dei para pisar

o rangido dos ventos

dei para virar

em volta dos passos

dei para lavrar a veia

em que piso

dei para revolver

os ossos

Vera Lúcia de Oliveira

Arte de Gemma Anton

Rio Verde

Para melhor compor as madrugadas 

também os galos acordavam cedo. 

O vento ao passar pela varanda

contava à folhagem um segredo. 

A hora era imensa e tão pouca 

ó rastro da manhã que já desanda 

no tempo, despetalando sim cada 

palavra frágil flor de nossa boca.

Os colibris voavam bailarinos 

sobre as sépalas verdes do futuro.

A brisa prenuncia assim os finos 

dedos da chuva fria sobre o muro. 

Então o relógio para, a vida zera.

Desfaz-se a neblina de quimera.

Lenilde Freitas 

Fotografia de Estrada de Morro Grande, Araruama-RJ, de Dalva Nascimento

Quirera

a palavra

a paixão admitida

o desejo sublimado

tudo tão pouco

e tanto

a lembrança

a falta

a espera

tudo tanto e

tão pouco

delicadezas

transgressão

suor frio

a alma em estado de poesia

Rosana Chrispim

Foto: Google

QUIRERA, no dicionário: fragmentos mais grossos de qualquer substância pulverizada ou arenosa, e que não passa pelas malhas da peneira.

Multiplicação dos peixes

Súbito

uma rede de pescador e toda uma população piscosa

pulula entre o xadrez da malha

e o das escamas, numa só escumalha.

Nunca tanto xis de tanto peixe.

Um deles, com a cauda em repuxo,

se conserva vivo por mais tempo, ao sol.

Vivia, há um minuto,

dentro d'água.

Movendo-se

livre e belo

(e esse minuto trêmulo ainda lhe cintila

no dorso, ainda molhado).

Cassiano Ricardo

Pintura de Manuel Soares

Deus de violencia

Os retirantes vêm vindo com trouxas e embrulhos

Vêm das terras secas e escuras; pedregulhos

Doloridos como fagulhas de carvão aceso

Corpos disformes, uns panos sujos,

Rasgados e sem cor, dependurados

Homens de enorme ventre bojudo

Mulheres com trouxas caídas para o lado

Pançudas, carregando ao colo um garoto

Choramingando, remelento

Mocinhas de peito duro e vestido roto

Velhas trôpegas marcadas pelo tempo

Olhos de catarata e pés informes

Aos velhos cegos agarradas

Pés inchados enormes

Levantando o pó da cor de suas vestes rasgadas

No rumor monótono das alparcatas

Há uma pausa, cai no pó

A mulher que carrega uma lata

De água! Só há umas gotas — Dá uma só

Não vai arribar. É melhor o marido

E os filhos ficarem. Nós vamos andando

Temos muito que andar neste chão batido

As secas vão a morte semeando.

Cândido Portinari

"Os Retirantes", de Cândido Portinari

Lua de março

A lua está despida.

O vento despiu a lua.

O vento arrancou ao corpo da lua

As suas vestes de nuvens.

E agora ela está nua,

Inteiramente nua.

Mas já não coras,

Ó lua impudica?

Pois tu não sabes

Que não é bonito estar nua?

Langston Hughes

tradução de Manuel Bandeira

Imagem: Google

Vale

A rede presa entre dois morros

uma altura que não meço em palmos

balanço com pés e cabeça pendurados

equilibrando o frio tenso no estômago

meus cabelos não alcançam o chão

são os cílios que varrem a vegetação

quero dormir ali e ter daqueles sonhos

de vertigem em que se cai da cama

como quem cai no precipício.

Lara Amaral

"Among the Sierra Nevada", de Albert Bierstradt

Competição

O mar é belo.

Muito mais belo é ver um barco

no mar.

O pássaro é belo.

Muito mais belo é hoje o homem

voar.

A lua é bela.

Muito mais bela é uma viagem

lunar.

Belo é o abismo.

Muito mais belo o arco da ponte

no ar.

A onda é bela.

Muito mais belo é uma mulher

nadar.

Bela é a montanha.

Mais belo é o túnel para alguém

passar.

Bela é a nuvem.

Mais belo é vê-la de um último

andar.

Belo é o azul.

Mais belo o que Cézanne soube

pintar.

Porém mais belo

que o de Cézanne, o azul do teu

olhar.

O mar é belo.

Muito mais belo é ver um barco

no mar. 

Cassiano Ricardo

Pintura a óleo, sem autoria definida, disponível no site depositphotos.com

Reversos da vida

Um homem chorando

Amores desfeitos

As flores murchando

Só mágoas no peito

Um povo sem brio

A mão que não cria

Um corpo no cio

E a cama vazia

Um jovem sabendo

De um mal já sem cura

Mil bocas dizendo

Blasfêmias, perjuras

Memórias perdidas

Nigéria sofrida

Um corte nos versos

Reversos da vida

Martinho da Vila

Imagem daqui

Natureza-morta

Na sala fechada ao sol seco do meio-dia

sobre a ingenuidade da faiança portuguesa

os frutos cheiram violentamente e a toalha é fria

e alva na mesa.

Há um gosto áspero de ananases e um brilho fosco

de uvaias flácidas

e um aroma adstringente de cajus, de pálidas

carambolas de âmbar desbotado e um estalo oco

de jabuticabas de polpa esticada e um fogo

bravo de tangerinas.

E sobre esse jogo

de cores, gostos e perfumes a sala toma

a transparência abafada de uma redoma.

Guilherme de Almeida

Pintura de Antonio Arena

Alta tensão

eu gosto dos venenos mais lentos

dos cafés mais amargos

das bebidas mais fortes

e tenho

apetites vorazes

uns rapazes

que vejo

passar

eu sonho

os delírios mais soltos

e os gestos mais loucos

que há

e sinto

uns desejos vulgares

navegar por uns mares

de lá

você pode me empurrar pro precipício

não me importo com isso

eu adoro voar.

Bruna Lombardi

em O Perigo do Dragão

Imagem Google

Darkness

A solidão,

essa tempestade,

esse gozo às avessas,

esse jeito de eternidade

que as coisas adquirem mesmo sendo apenas vidro.

Essas cartas ardendo

no estômago das gavetas,

essas plumas

que surgem quando se apagam

as últimas luzes do dia.

Tudo faz a noite mais longa,

Visão de uma sombra

Sobre um berço.

Não há resposta

e o labirinto é o falso,

os lábios são falsos,

somente abismo,

absinto verdadeiro.

O sono,

grande placa de cerâmica,

e o tempo,

demônio a ranger sobre o infinito.

Micheliny Verunschk

Imagem: (Good_Studio/iStock)

Os bens maiores

O que ficou

além do enlace

é o que mais foi

preso pelo gesto.

O que não foi

tocado é o que

deixou sua marca

mais nítida na mão.

A gaiola vazia

é onde habita

o que há de mais belo

em gorjeio e pássaro.

Ruy Espinheira Filho

Imagem: Pinterest.com

Velho cego, choravas quando a tua vida era boa

"Enjoy old age", by boyblankon

Velho cego, choravas quando a tua vida 

era boa, quando possuías nos teus olhos o sol: 

mas se o silêncio já chegou, o que é que esperas, 

o que é que esperas, cego, desta maior dor?

Em teu rincão pareces menino nascido 

sem pés para a terra e sem olhos de mar 

e como os animais dentro da noite cega 

- sem dia e sem crepúsculo - cansas de esperar.

Porque se conheces o caminho que leva 

em dois ou três minutos para a vida nova, 

velho cego, o que esperas, que podes esperar?

E se pela amargura mais dura e destino,

animal velho e cego em caminho e tino,

eu que tenho dois olhos saberei te ensinar.

Pablo Neruda

Mascarada

Você me conhece? 

(Frase dos mascarados de antigamente) 

— Você me conhece? 

— Não conheço não. 

— Ah, como fui bela! 

Tive grandes olhos, 

Que a paixão dos homens 

(Estranha paixão!) 

Fazia maiores... 

Fazia infinitos. 

Diz: não me conheces? 

— Não conheço não. 

— Se eu falava, um mundo 

Irreal se abria 

À tua visão! 

Tu não me escutavas: 

Perdido ficavas 

Na noite sem fundo 

Do que eu te dizia... 

Era a minha fala 

Canto e persuasão... 

Pois não me conheces? 

— Não conheço não. 

— Choraste em meus braços 

— Não me lembro não. 

— Por mim quantas vezes 

O sono perdeste 

E ciúmes atrozes 

Te despedaçaram! 

Por mim quantas vezes 

Quase tu mataste, 

Quase te mataste, 

Quase te mataram! 

Agora me fitas 

E não me conheces? 

— Não conheço não. 

Conheço é que a vida 

É sonho, ilusão. 

Conheço é que a vida, 

A vida é traição. 

Manuel Bandeira

Imagem: wallhere.com

Sombra

De olheiras roxas, roxas, quase pretas, 

De olhos límpidos, doces, languescentes, 

Lagos em calma, pálidos, dormentes 

Onde se debruçassem violetas... 

De mãos esguias, finas hastes quietas, 

Que o vento não baloiça em noites quentes... 

Noturno de Chopin... risos dolentes... 

Versos tristes em sonhos de Poetas... 

Beijo doce de aromas perturbantes... 

Rosal bendito que dá rosas... Dantes 

Esta era eu e eu era a idolatrada!... 

Ah, cinzas mortas! Ah, luz que se apaga! 

Vou sendo, em ti, agora, a sombra vaga 

D’alguém que dobra a curva duma estrada... 

Florbela Espanca

Fotografia de Hanna Seweryn

Falo de Ti às Pedras das Estradas

Falo de ti às pedras das estradas, 

E ao sol que é louro como o teu olhar, 

Falo ao rio, que desdobra a faiscar, 

Vestidos de princesas e de fadas; 

Falo às gaivotas de asas desdobradas, 

Lembrando lenços brancos a acenar, 

E aos mastros que apunhalam o luar 

Na solidão das noites consteladas; 

Digo os anseios, os sonhos, os desejos 

Donde a tua alma, tonta de vitória, 

Levanta ao céu a torre dos meus beijos! 

E os meus gritos de amor, cruzando o espaço, 

Sobre os brocados fúlgidos da glória, 

São astros que me tombam do regaço! 

Florbela Espanca

Arte de Antonio Mora

Talvez ninguém procure o fundo de si mesmo

Talvez ninguém procure o fundo de si mesmo

ou porque não existe ou porque é inacessível

A palavra não revela apenas anuncia ou apenas pressente

um espaço sem caminho uma asa comprimida no mármore

Talvez nunca possamos colher mais do que uma simples erva

junto a um muro para preencher o vazio do dia

Assim poderemos esquecer que tudo é surdo

e ocupar um espaço que não pertence ao mundo

O mundo ignora-nos como se os seus caminhos não fossem para nós

mas o poema acaricia o rigor do solo

e alheia-se de tudo que não seja a carne íntima

do seu movimento entre raízes e antenas

Antonio Ramos Rosa

Arte de Antonio Mora

História antiga

Era uma vez, lá na Judeia, um rei.

Feio bicho, de resto:

Uma cara de burro sem cabresto

E duas grandes tranças.

A gente olhava, reparava e via

Que naquela figura não havia

Olhos de quem gosta de crianças.

E, na verdade, assim acontecia.

Porque um dia,

O malvado,

Só por ter o poder de quem é rei

Por não ter coração,

Sem mais nem menos,

Mandou matar quantos eram pequenos

Nas cidades e aldeias da nação.

Mas, por acaso ou milagre, aconteceu

Que, num burrinho pela areia fora,

Fugiu

Daquelas mãos de sangue um pequenito

Que o vivo sol da vida acarinhou;

E bastou

Esse palmo de sonho

Para encher este mundo de alegria;

Para crescer, ser Deus;

E meter no inferno o tal das tranças,

Só porque ele não gostava de crianças.

Miguel Torga

"A Fuga para o Egito" de Eugène Alexis Girardet 

Clamor

Esse clamor subindo

das gargantas da noite

como os acordes, graves,

de um órgão

Esse clamor feito um pranto

abafado.

Todavia subindo

e prestes a romper

a treva

Escuta:

não é um cântico

(Já não se ouvem os loucos

que cantavam

na noite)

É talvez uma reza

uma última

súplica

E sobe, sobe

como se

das entranhas da terra

Jayro José Xavier

Imagem daqui

Equação

a questão:

ser ou não

ser

feliz

em demanda

desse cálculo

me fiz

contas e contas

somatórios

vis

até desistir

do inacessível

x

Iacyr Anderson Freitas

imagem em Pinterest.com

Mais beijos

Devagar... 

outro beijo... ou ainda... 

O teu olhar, misterioso e lento, 

veio desgrenhar 

a cálida tempestade 

que me desvaira o pensamento! 

Mais beijos!... 

Deixa que eu, endoidecida, 

incendeie a tua boca 

e domine a tua vida! 

Sim, amor...

deixa que se alongue mais 

este momento breve!... 

— que o meu desejo subindo 

solte a rubra asa 

e nos leve! 

Judith Teixeira

"O Beijo", de Ana Balegas

Late ilusão

Em noite de lua cheia

geme ao meu lado o meu cão

acabado de chegar

late ilusões ao meu ouvido

e meu sentido

diz que ele veio pra ficar

Mas a vida passa e vira

páginas da folhinha

o que era cheia e domingo

foi minguando em segundas e terças

e meu homem, minha besta

voltou novo e repetido

como se fosse ficar até sexta

três dias de ele chegando de madrugada

Três dias de ele nadando na minha água

Conversas de homem e mulher

beijo na boca

tirar a roupa

novos latidos de ilusão no meu duvido

meu homem partiu na derradeira manhã

todo agradecido

dos momentos de amor que uivou comigo

eu fiquei lua sozinha no céu com aquela saudade amarela

e ele na terra cantando latindo partindo

uivando pra ela.

Elisa Lucinda

Supermoon rises over this road to nowhere in eastern South Dakota. By Aron J. Groen

Luz de vela

revela

a chama

que dança

a lágrima

que rola

a parafina

que se espalha

Luz de vela

revela

a letra

que oscila

a vista

que vacila

a figura

que forma

Luz de vela

revela

a pessoa

cansada

a janela

aberta

a página

amarela

A vela...

... dá vida,

a noite deserta

da alma inquieta.

AjAraujo

Riley Candle Light 4 - de kmweisbe

Café da manhã

Pôs café

na xícara

Pôs leite

na xícara com café

Pôs açúcar

no café com leite

Com a colherzinha

mexeu

Bebeu o café com leite

E pôs a xícara no pires

Sem me falar

acendeu

um cigarro

Fez círculos

com a fumaça

Pôs as cinzas

no cinzeiro

Sem me falar

Sem me olhar

Levantou-se

Pôs

o chapéu na cabeça

Vestiu

a capa de chuva

porque chovia

E saiu

debaixo de chuva

Sem uma palavra

Sem me olhar

Quanto a mim pus

a cabeça entre as mãos

E chorei. 

Jacques Prévert 

Tradução: Silviano Santiago

Imagem Google

Que lhe resta, coitada, 

à senhora de idade?

Resta-lhe pouco ou nada,

porém resta-lhe tudo:

uma grande saudade,

um sofrimento mudo 

que é reserva e pudor,

às vezes uma flor,

e a sua dignidade.

Fernanda de Castro

"Care", de Josephine Müntz-Adams (1862-1949)

Devolve

Mandaste as velhas cartas comovidas,

Que na febre do amor te enviei;

Mandaste o que ficou de duas vidas:

O romance, uma dor que provei...

Mandaste tudo, porém,

Falta o melhor que te dei:

Devolve toda a tranquilidade

Toda a felicidade

Que eu te dei e que perdi

Devolve todos os sonhos loucos

Que eu construí aos poucos

E te ofereci

Devolve, eu peço, por favor

Aquele imenso amor

Que nos teus braços esqueci

Devolve, que eu te devolvo ainda

Esta saudade infinda

Que eu tenho de ti

Mario Lago

Imagem Google