As minhas ovelhas

fotografia de Hugh Kretschmer

Eu cuidarei das ovelhas órfãs,

elas serão para mim depois da guerra.

Eu lhes darei o pão, abrigo e delírios,

improvisaremos todas às noites

serenatas infantis, roubaremos as vozes dos insetos.

Eu serei delas de sol a sol. 

Depois que fecharem o comércio,

as levarei para passeios noturnos.

Faremos caminhadas pela floresta,

permitirei que comam o orvalho

morto estirado sobre as folhas.

Juntos aprenderemos a conduzir 

a chuva para lugares estranhos,

daremos nomes aos trovões.

Eu porei fotografias das minhas ovelhas

em estampas de camisetas

com frases em língua forasteira,

ganharei o dinheiro para acender 

a fogueira onde nos aqueceremos:

“keep calm and kiss a sheep”, 

“live love dream. Be a sheep.”,

“enjoy the world like a sheep.” 

Elas se amarão no jardim do Éden, 

no limbo, ou em Andaluzia.

Comprarei para elas casas noturnas,

onde não haverá músicas de plástico.

Aprenderão a dançar ao redor do planeta,

lhes contarei toda a vida de García Lorca,

depois amaldiçoaremos os covardes.

Algumas terão pensamentos cor de rosa,

as tímidas usarão brincos e cabelos vermelhos,

não tomarão veneno às sextas-feiras.

As minhas ovelhas terão suas religiões,

ou poderão não acreditar no que veem. 

Eu serei para elas, usarei roupas simples,

comerei o necessário para caminhar,

beberei a água das árvores.

Eu amarei as minhas ovelhas,

antes do amanhecer olharemos o céu,

exercitaremos nossa imaginação.

A cada uma será dado o tempo

para contar a história da sua viagem.

Eu lhes direi o segredo dos pássaros,

seus atrevimentos com as nuvens.

Eles não fecham os olhos ao vento,

não têm receio das alturas.

Os pássaros são muito românticos.

Minhas ovelhas e eu, entre estátuas crucificadas,

estaremos iniciando mais um dia,

com os nossos passos condenados sobre a Terra.

Edmir Carvalho Bezerra

Imagem: Google

há um pouco de cansaço em mim

há uma curva, sinistra ou sinuosa, 

à esquerda do mundo, do peito

do meu país sangrento

meu coração à esquerda , estraçalhado,

esmigalhado no asfalto,

à esquerda sangrando

sem cerimônia de adeus

meu país foi comprar cigarros

e não voltou mais

Patricia Porto

Vem ver-me

                                                               

"Torque de repouso"_ desenho de Fred hatt

Vem ver-me antes que morra de amor - o sangue

arrefece dentro do meu corpo e as rosas desbotam

nas minhas mãos. Da minha cama ouço a tempestade

nos continentes; e já quis partir, deixar que o vento

levasse a minha mala por aí; fiz planos de correr mundo

para te esquecer - mas nunca abria a porta.

Vem ver-me enquanto não morro, mas vem de noite - 

a luz sublinha a agonia de um rosto e quero que me recordes

como eu podia ter sido. Da minha cama vejo o sol

tatuar as costas do meu país; e já sonhei que o perseguia,

que desenhava o teu nome no veludo da areia e sentia

a vida pulsar nessa palavra como o músculo tenso

escondido sob a pele - mas depois acordava e não ia.

Vem ver-me antes que morra, mas vem depressa -

os livros resvalam-me do colo e o bolor avança

sobre a roupa. Da minha cama sinto o perfume das folhas

tombadas nos caminhos. O Outono chegou. E o quarto

ficou tão frio de repente. E tu sem vires. Agora

quero deitar-me no tapete de musgo do jardim e ouvir

bater o coração da terra no meu peito. Os vermes

alimentam-se dos sonhos de quem morre. E tu não vens.

Maria do Rosário Pedreira

Canto do Vento nos Ciprestes

(2001)

Arte taciturna

Em meu ofício ou arte taciturna

Exercido na noite silenciosa

Quando somente a lua se enfurece

E os amantes jazem no leito

Com todas as suas mágoas nos braços,

Trabalho junto à luz que canta

Não por glória ou pão

Nem por pompa ou tráfico de encantos

Nos palcos de marfim

Mas pelo mínimo salário

De seu mais secreto coração.

Escrevo estas páginas de espuma

Não para o homem orgulhoso

Que se afasta da lua enfurecida

Nem para os mortos de alta estirpe

Com seus salmos e rouxinóis,

Mas para os amantes, seus braços

Que enlaçam as dores dos séculos,

Que não me pagam nem me elogiam

E ignoram meu ofício ou minha arte.

Dylan Thomas

(Tradução: Ivan Junqueira)