"Natureza Morta"

Pintura de Celito

E se eu te oferecesse uma rosa vermelha,

da cor do sangue, para que o dia se alegrasse?

Há dias assim, penso nas rosas vermelhas

como se elas tivessem a magia

de tudo transformar.

Talvez me olhasses de outro modo

talvez me oferecesses

plantas do teu jardim

e os frutos maduros do teu pomar.

Talvez o chilrear dos pássaros

nos seduzisse

e eu deixasse de ser uma natureza morta!...

Alexandre de Castro

Imagem Google

...

Apenas preciso de alguém que me sorria e

reponha o mesmo disco sempre a tocar e

escute comigo o vento nas janelas e

sinta a tristeza que têm os gladíolos murchando

em cima da mesa

Al Berto

"Pardalzinho"

Imagem Google

O pardalzinho nasceu

Livre. Quebraram-lhe a asa.

Sacha lhe deu uma casa,

Água, comida e carinhos.

Foram cuidados em vão:

A casa era uma prisão,

O pardalzinho morreu.

O corpo Sacha enterrou

No jardim; a alma, essa voou

Para o céu dos passarinhos!

Manuel Bandeira

"De vinho e rosas", de João Barcelos

O vinho possui a cor das rosas.

O vinho não é, talvez, o sangue da vinha,

mas, sim, o das rosas.

Esta taça não é, talvez, de cristal,

mas de azul do céu coagulado.

A noite não é, talvez, senão a pálpebra do dia.

Omar Khayyam

"Cantam ao Longe"

"Entardecer em Tiradentes", daqui

Cantam ao longe. Anoitece.

Faz frio pensar na vida;

E a Natureza parece

Dizer, em voz comovida,

Que o Homem não a merece.

Carlos Queirós

Fotografia de Nuno André Monteiro

Em que idioma te direi

este amor sem nome

que é servo e rei?

Como o direi?

Como o calarei?

É como se a noite se molhasse

repentinamente, quando choras.

É como se o dia se demorasse,

quando te espero e tu te demoras.

Albano Martins

"As Primeiras Metáforas"

Fotografia daqui

Houve um homem,

anterior a estes e ao abismo.

Chovia. O homem apontou

o céu e disse: «olha como

As nuvens choram». Foi o primeiro.

As palavras eram ainda leves

e, naturalmente, era também possível

dizer coisas belas e imprevistas

como um relâmpago.

Paulo Tavares

"Os Livros da Minha Infância"

Fotografia daqui

As marcas sépias do tempo

nos livros da minha infância

são como luzes que se perdem

na distância do navio que se liberta do cais

Os livros da minha infância

guardam sonhos de terras distantes,

de cavaleiros andantes

e poetas, jograis, cancioneiros,

de princesas e marinheiros

das barcas vicentinas

que dobravam bojadores,

e frades de negras batinas.

As marcas sépias do tempo

nos livros da minha infância

são o espelho das rugas

que desenham no meu rosto

os caminhos que percorri

desde que os li,

os livros da minha infância

Jorge Santiago

"Solidão"

Imagem Google

O tilintar dos talheres assinala

que está posta a refeição

A toalha da mesa não revela os cerzidos

onde o tempo e o uso esgarçou as fibras

Difusa

a luz solar

vence a cortina que esvoaça

Em vestígios de uma canção

que aos comensais passa despercebida

andrógina voz canta as vicissitudes da solidão

A senhora tece comentários domésticos

aos quais o esposo assente cabeceando

olhos postos nos próprios pensamentos

ensimesmado num mundo

em tudo diferente deste

onde autômato mastiga engole bebe e concorda

pela conveniência de não imiscuir-se no que considera irrelevante

a mulher fala do factual

alheio

o homem delira

e pede a sobremesa.

Fred Matos

De palavra em palavra

Fotografia de Tadeu Sales

De palavra em palavra

a noite sobe

aos ramos mais altos

e canta

o êxtase do dia.

Eugénio de Andrade

"A Velha"

Imagem Google

Esculpida em silêncio,

sentada e sábia,

fita o horizonte da mágoa.

Ao seu lado, o mar murmura

as sílabas

do ocaso.

Ó beleza antiga e súbita:

sobre o seu ombro

o instante se debruça,

iluminado.

Adriano Espínola

"As Tristes Terças"

"Steve Ray Vaughan", de Claudio Saes

Quero os ventos

que agitam pássaros, cabelos, tecidos rústicos. E trapos

meigos.

Quero, derretidas, dos gelos, gotas choradas

e, de poetas, nem flâmulas nem rendas,

só as mágoas.

Das partituras, quero as notas que não são tocadas

e aquelas que, feito minha tristeza, bemolizadas,

só parecem que enfeitam, que flutuam,

que descansam.

Quero, dos blues, as tristes terças.

José P. Di Cavalcanti Jr.

"Viajante Lunar"

"Moonshadow", de Greg Summers

Hoje vi a Lua boiando tranquila,

nas águas de uma lagoa.

Mergulhei os pés na Lua.

Várias Luas surgiram, em torno

de mim,

foram crescendo, crescendo...

Fiquei cercado pelo luar.

Jorge Elias Neto

"Alvorada"

Imagem Google

Quando você se sentir sozinho, pegue o seu lápis e escreva.

No degrau de uma escada, à beira de uma janela,

no chão do seu quarto. Escreva no ar, com o dedo na água,

na parede que separa o olhar vazio do outro.

Recolha a lágrima a tempo,

antes que ela atravesse o sorriso e vá pingar pelo queixo.

E quando a ponta dos dedos estiverem úmidas,

pegue as palavras que lhe fizeram companhia

e comece a lavar o escuro da noite,

tanto, tanto, tanto... até que amanheça.

Rita Apoena

"O Fio do Linho"

Fotografia de nickita44

Ter um beijo teu guardado nos beirais

Ouvir-te por entre o vento

Subir às árvores, colher todos os frutos

Oferecer cânticos ao silêncio

Ter a tua voz tatuada nas minhas tardes

Prolongar o entardecer

Escutar o desejo

Acompanhar as migrações

Onde guardas os teus pontos cardeais?

Ter uma expansão enorme de chão

A manifestar-se a meus pés

Limitar o olhar, o espaço, o tempo,

A um único instante:

O fio de linho que une

O final da terra e o início do céu.

E tudo se move tão rapidamente

Ter o teu destino cravado no meu corpo

Guardar em segredo

Os teus jardins de fogo

A tua surpresa

Feita de palavras incandescentes

Ter, por fim, os teus rios

A desaguar na minha memória

As cores, as dunas, as flores

Ter uma guerra por dentro

E os teus olhos a perdoar este meu sofrer

Francisco

in «Penitências de Um Ser no Anonimato»

"Do Mar"

Fotografia de Byron Jorjorian

Aqueles de um país costeiro, há séculos,

contêm no tórax a grandeza

sonora das marés vivas.

Em simples forma de barco,

as palmas das mãos. Os cabelos são banais

como algas finas. O mar

está em suas vidas de tal modo

que os embebe dos vapores do sal.

Não é fácil amá-los

de um amor igual à

benignidade do mar.

Fiama Hasse Paes Brandão

"Do prelúdio para acordar sapos (e sapas)"

Cena do Filme "A Princesa e o Sapo", de Walt Disney

Bem te quis

quando era uma vez.

(Bem me quis

de rainha do rei.)

Mal te quis

quando tua veste de gala ruiu.

(Mal me quis

quando meu castelo de areia caiu.)

Mal te quero

por te fingires príncipe, se sapo.

(Mal me quero

quando o espelho mente, e me calo.)

Bem te quero

em um reino de mim tão distante.

(Bem me quero

quando guardo esse livro na estante.)

Talita Prates

Escultura "Love is somewhwere II", de Dan Fialdini

Cava bem fundo

meu coração,

Se buscas conhecer-me.

A face que tu vês tão risonha diante da vida

Não diz muito,

Não diz tudo

Tu o sabes!

Mas se ainda assim tu não me descobres,

Arranca-me o coração,

Deixa-me o nome,

Devora-o

E vive-me

Maria Jânia Teixeira

Imagem Google

A que tamanho chega a ferida?

O corte que você fez e não voltou para soprar.

A que tamanho chega o rasgo deixado sem curativo?

Aberto.

Abandonado.

Quanto ainda cresce um buraco que já foi milimétrico?

Um pequeno traço.

A que tamanho chega uma ferida regada todos os dias?

Cultivada por alguém como se fosse flor?

Eduardo Baszczyn

Fotografia By Lissy Elle

Pode haver um dia

em que a poesia

mude de endereço

deixe apenas tédio

mas enquanto isso

vem brincar comigo

vamos até onde

possa ser só riso

possa ir tão longe

possa ser tão lindo

pode ser brinquedo

pode ser tão sério

Alice Ruiz

Feliz Dia das Crianças!!!!

"A Uma Flor"

Hoje é dia de fotos.

Oh, delicada, universal vaidade,

seria impressão ou recolhes as pétalas

ocultando alguma ruga que desponta?

Mas não me respondas.

Alguns segredos melhor se guardam

no faz-de-conta.

Fernando Campanella

The Blue Man Group

Eu sou azul

sou azul de corpo

sou azul de alma.

Mesmo no cinza

nos dias

em preto e branco

meu azul

cintilante

sorria.

Edgar Radins

"Vésper"

Imagem Google

Os poetas praticam

a jardinagem do Universo

Colhem estrelas maduras

no frontispício da tarde

A noite convoca suas doçuras

o alaúde de jasmineiros

a Via Láctea.

Héllio Pellegrino

In Minérios Domados

"Versos Escritos N' Água

Imagem Google

Os poucos versos que aí vão,

Em lugar de outros é que os ponho.

Tu que me lês, deixo ao teu sonho

Imaginar como serão.

Neles porás tua tristeza

Ou bem teu júbilo, e, talvez,

Lhes acharás, tu que me lês,

Alguma sombra de beleza...

Quem os ouviu não os amou.

Meus pobres versos comovidos!

Por isso fiquem esquecidos

Onde o mau vento os atirou.

Manuel Bandeira

Fotografia de Mário Quintana

Convivência entre o poeta e o leitor,

só no silêncio da leitura a sós.

A sós, os dois. Isto é, livro e leitor.

Este não quer saber de terceiros,

não quer que interpretem,

que cantem, que dancem um poema.

O verdadeiro amador de poemas

ama em silêncio...

Mário Quintana

"Venho de Longe"

Fotografia de Octavio Salles

Venho de longe, trago o pensamento

Banhado em velhos sais e maresias;

Arrasto velas rotas pelo vento

E mastros carregados de agonias.

Provenho desses mares esquecidos

Nos roteiros de há muito abandonados

E trago na retina diluídos

Os misteriosos portos não tocados.

Retenho dentro da alma, preso à quilha

Todo um mar de sargaços e de vozes,

E ainda procuro no horizonte a ilha

Onde sonham morrer os albatrozes...

Venho de longe a contornar a esmo,

O cabo das tormentas de mim mesmo.

Paulo Bomfim

"Uma Armadilha no Peito"

Imagem Google

Em madrugadas, vagamente obscuras,

descrevo sombras longínquas,

que perseguem a minha sombra.

Os mais premonitórios sulcos nocturnos

brilham-me nos pés.

Uma armadilha no peito relembra

a exacta adolescência das pálpebras,

quando exibia, no sorriso,

a luz da primavera.

Era menina e havia nos meus olhos tanta fé

que, nem o céu nem o mar excediam,

em grandeza, o meu olhar.

Graça Pires

in 'Não sabia que a noite podia incendiar-se nos meus olhos', 2007

"Lótus"

Fotografia de © Bocah Bocor 

Meu lago

meu lodo

o todo obscuro da alma.

Ali onde tantos se afogam

eu sonho meu lótus

eu escrevo nas águas.

Fernando Campanella

"Uma Pétala de Prece"

Imagem Google

Creio nos anjos que andam pelo mundo,

Creio na deusa com olhos de diamantes,

Creio em amores lunares com piano ao fundo,

Creio nas lendas, nas fadas, nos atlantes;

Creio num engenho que falta mais fecundo

De harmonizar as partes dissonantes,

Creio que tudo é eterno num segundo,

Creio num céu futuro que houve dantes,

Creio nos deuses de um astral mais puro,

Na flor humilde que se encosta ao muro,

Creio na carne que enfeitiça o além,

Creio no incrível, nas coisas assombrosas,

Na ocupação do mundo pelas rosas,

Creio que o amor tem asas de ouro. Amém.

Natália Correia

"Nas mãos, apenas o perfume..."

Girl in a bee dress, de Maggie Taylor

Não aprendi a colher a flor

sem esfacelar as pétalas.

Falta-me o dedo menino

de quem costura desfiladeiros.

Criança, eu sabia

suspender o tempo,

soterrar abismos

e nomear as estrelas.

Cresci,

perdi pontes,

esqueci sortilégios.

Careço da habilidade da onda,

hei-de aprender a carícia da brisa.

Trémula, a haste

me pede

o adiar da noite.

Em véspera da dádiva,

a faca me recorda, no gume do beijo,

a aresta do adeus.

Não, não aprenderei

nunca a decepar flores.

Quem sabe, um dia,

eu, em mim, colha um jardim?

Mia Couto

"A Idade das Chuvas"

Fotografia de Anke Merzbach

Quando era infância

tive o meu caderno de chuvas:

algumas rasuradas, outras

fiéis cópias dos deveres do céu.

Quando era infância,

minhas chuvas eram as águas

do que poderiam ter sido:

fruto de rios bem cursados.

Mas herdei a chuva ancestral

que põe umidade na alma

e passa o ano a acarinhar

a palidez das poças de lama.

E é a mesma água que ainda sonha

os grandes oceanos.

André Ricardo Aguiar