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| Imagem via Google |
Nesse tempo
Meu corpo
Caminha pro abismo
É mesmo preciso
Que me deixes ir
Com esse ar faminto?
Ai, invades
Meu calendário
Arrancas esse dia
Sem coração
Em que no cenário
Só há migalhas
E eu preciso de pão
Cris de Souza
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| Imagens Google |
meu coração é um lugar à meia-luz
eu murmurava
quando você partia e deixava
um pedaço do seu rancor
à madrugada e nos postais
revirados e entardecidos
tristes como um lenço
em sua caixa de naftalina,
uma estampa e a música
que se repete sempre que acordo, sedenta e sombria
esbarrando em minha própria casa desconhecida
acompanhando os passos no telhado, o recomeço dos verões um alarde: a moça grita da janela
será que já amanheceu? a água acabou e estamos todos suados inacabando o dia, revendo fotos, anotando
trechos do domingo
restam as flores que não comprei a luz apagada
o medo de que mais uma segunda pese como se passassem anos.
Lorena Martins
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| Nascer do sol através da janela, photo de stock no Vecteezy |
no luxo do dia
irrompe abruptamente
o corpo de outro dia.
Não é uma vaga miragem,
nem um recordo impaciente,
nem uma premonição
que explode e se antecipa.
Outro dia ocupa este dia
porque às vezes o tempo
corrige a si mesmo.
Ou somente se substitui:
cede seu turno a outro
de seus múltiplos leitos.
O relevo do tempo
não se oculta na sombra.
Roberto Juarroz
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| Arte de Irene Sheri Vishnevskaya |
Não sou Amélia
a mulher que dizem de verdade
nem Carolina vendo a vida da janela
não sou a Rita que calou um violão
ou um retrato maltratando um coração
não sou as mulheres do Roberto
nem mesmo namorada de um amigo meu
não sou Maria Carnaval que virou pó
tão pouco uma Julieta sem Romeu
quem sabe eu seja as mulheres do Lenine
não sou nenhuma e todas elas numa só?
talvez, do Chico, eu seja a tatuagem,
uma risonha e corrosiva cicatriz
quem sabe, enfim, eu seja um soneto
ou as mulheres que só dizem sim?
No fim,
de todas elas,
eu sei, serei somente aquela
que por amar-te tanto
fechou o coração
largou num canto
e mesmo em meio ao pranto perdoou.
Alice Daniel
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| Bordado sobre fotografia - arte de Mana Marimoto |
Certa palavra dorme na sombra
de um livro raro.
Como desencantá-la?
É a senha da vida
a senha do mundo.
Vou procurá-la.
Vou procurá-la a vida inteira
no mundo todo.
Se tarda o encontro, se não a encontro,
não desanimo,
procuro sempre.
Procuro sempre, e minha procura
ficará sendo
minha palavra.
Carlos Drummond de Andrade
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| "Golden Tears", de Gustav Klimt |
foi difícil
eu poderia dizer
foi muita lágrima
mas foi mais difícil
e mais lágrima
q isso
mas foi
e porque foi
contar é fácil
e da lágrima quase
não lembro seu
percurso
de montanha russa
é a planície
do rosto
Juliana Bernardo
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| Arte de Li Gui Jun |
Pendurei meu pensamento
entre a avenca
e a samambaia.
Num galho da roseira,
espetei
meu coração.
Sossegados,
enfim,
meus olhos pastam a grama do jardim.
Marcelo Sandmann
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| Fotografia de Jerzy Wardak |
minha sombra é saudade sem alforria
saudade de minha sombra
vento não apaga sombra nem leva saudade
vento desfolha galhos
e larga o chão de vazios
Lucia De Moura Chamma
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| Fotografia de José Canelas |
Na véspera de ti
eu era pouca
e sem
sintaxe
eu era um quase
uma parte
sem outra
um hiato
de mim.
No agora de ti
aconteço
tecida em ponto
cheio
um texto
com entrelinhas
e recheio:
um precioso corpo
um bastante sim.
Maria Esther Maciel
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| Study for Inner Improvement, Helena Almeida, 1977 |
dói
dói tanto que já nem sei
se é minha essa agonia
imagino que tanta consumição
a natureza nos pouparia
então
deve ser um tanto de fantasia
própria de quem tem medo de altura
que anda sempre na faixa
que olha para os dois lados da rua na hora de atravessar
que se desculpa
que pede licença pra tudo que faz na vida
que obedece à risca o respeito ao outro
(na igual proporção que deseja ser respeitado)
e que quando deseja beijar alguém
costuma se esconder nos versos de um poema…
e nessa aflição
que é do fato de existir
eis-me aqui
numa palavra
um contumaz idiota
do tipo que não deve
e não pode
e não tem porque duvidar de suas melhores intenções
do tipo acostumado a viver
esgueirado dos lindos olhos verdes de marialva aguardados
tão culpado
tão desastrosamente condenado
mas que ainda traz em si
em meio a este infinito desconsolo
um mundo inteiro de futuras e possíveis alegrias
Paulo Laurindo
