"Madrugada"

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"Rio At Night", de Ben Tubby

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Do fundo de meu quarto, do fundo

de meu corpo

clandestino

ouço (não vejo) ouço

crescer no osso e no músculo da noite

a noite

a noite ocidental obscenamente acesa

sobre meu país dividido em classes

Ferreira Gullar

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"Vazio"

"Mar Azul", de F. Monteiro

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Todo o mar nos meus olhos, e não basta!

Enche-nos mais uma lágrima furtiva ...

Neste banquete azul, há um só conviva

Farto e feliz.

É o céu, que se debruça sobre as ondas

Sem amargura.

É ele, que não procura

Por detrás da verdade outra verdade.

Serenamente, lá da eternidade,

Bebe e come

A imagem refletida do seu nome.

Miguel Torga

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"Leilão de Jardim"

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Fotografia Teresa Kenney

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Quem me compra um jardim com flores?

Borboletas de muitas cores,

lavadeiras e passarinhos,

ovos verdes e azuis nos ninhos?

Quem me compra este caracol?

Quem me compra um raio de sol?

Um lagarto entre o muro e a hera,

uma estátua da Primavera?

Quem me compra este formigueiro?

E este sapo, que é jardineiro?

E a cigarra e a sua canção?

E o grilinho dentro do chão?

(Este é o meu leilão.)

Cecília Meireles

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"XXXIII - Pobres das Flores"

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"Canteiro de Uma Casa Qualquer", de Andreh Santos

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Pobres das flores dos canteiros dos jardins regulares.

Parecem ter medo da polícia...

Mas tão boas que florescem do mesmo modo

E têm o mesmo sorriso antigo

Que tiveram para o primeiro olhar do primeiro homem

Que as viu aparecidas e lhes tocou levemente

Para ver se elas falavam...

Fernando Pessoa

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"Mar"

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Fúria do Mar, de Lino Matos

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Na melancolia de teus olhos

Eu sinto a noite se inclinar

E ouço as cantigas antigas

Do mar.

Nos frios espaços de teus braços

Eu me perco em carícias de água

E durmo escutando em vão

O silêncio.

E anseio em teu misterioso seio

Na atonia das ondas redondas

Náufrago entregue ao fluxo forte

Da morte.

Vinicius de Moraes

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"A Mesa"

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Fotografia: Cozinha é Poesia

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O jornal dobrado

sobre a mesa simples;

a toalha limpa,

a louça branca

e fresca como o pão.

A laranja verde:

tua paisagem sempre,

teu ar livre, sol

de tuas praias; clara

e fresca como o pão.

A faca que aparou

teu lápis gasto;

teu primeiro livro

cuja página é branca

e fresca como o pão.

E o verso nascido

de tua manhã viva,

de teu sonho extinto,

ainda leve, quente

e fresco como o pão.

João Cabral de Melo Neto

in "O Engenheiro"

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"De Ruas e Saudades"

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fotografia: Ramarago

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Na rua vazia,

vadia a solidão caminha

-nua-

e no meu peito

uma dor crua

-sombria-

me lembra o medo

de uma ausência:

a tua.

Tadeu Paulo

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"Estado de Alma"

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"Dia de Chuva", biatelierdeartes

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Se eu fosse pintor,

pintaria este dia de chuva...

Depois

me mudaria

para o meu quadro...

J.G. de Araujo Jorge

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"O Beco"

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fotografia: Chosovi

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No beco escuro e noturno

Vem um gato rente ao muro.

Os passos são de gatuno.

Os olhos são de assassino.

Esgueirando-se, soturno,

Ele me fita no escuro.

Seus passos são de gatuno.

Seus olhos são de assassino.

Afasta-se, taciturno.

Espanta-o meu vulto obscuro.

Meus passos são de gatuno.

Meus olhos são de assassino.

Dante Milano

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"O Cerne do Afeto"

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Imagem Google

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O cerne do afeto

está na música que ouvimos

como se nela disséssemos

todo amor que sentimos

O cerne do afeto

está naquela imagem bonita

daquela flor que diz do amor

com suavidade infinita

O cerne do afeto

é o caudal de um rio torrente

que desemboca no mar da paixão

num turbilhão resplandecente

O cerne do afeto

está ternamente escondido

no lugar onde há o de mais concreto

entre os meus e os teus sentidos

Maria Luiza Bonini

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