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Imagem Google

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Eu me arrebentei, assim, porque o nó era fraco.

Frouxo. Mal dado.

Eu afundei, em segundos, porque no meu casco

havia um buraco milimétrico por onde o mar entrou, aos poucos.

Inteiro.

Eu caí com o primeiro vento porque não havia tijolos.

Eu era construção mal feita. Erguida na pressa.

Madeira com pregos mal batidos.

Fachada.

Eu derreti ao sol porque era de plástico.

Sumi no sopro porque era pó.

Eu me quebrei na primeira queda porque, por dentro,

não havia mais nada.

Eu me sentia forte, sem saber que já era oco.

Eduardo Baszczyn

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"A Ausente"

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Imagem Google

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Os que se vão, vão depressa,

Ontem, ainda, sorria na espreguiçadeira.

Ontem, dizia adeus, ainda da janela,

Ontem vestia, ainda o vestido tão leve cor-de-rosa.

Os que se vão, vão depressa,

Seus olhos grandes e pretos há pouco brilhavam,

Sua voz doce e firme faz pouco ainda falava,

Suas mãos morenas tinham gestos de bênçãos.

No entanto hoje, na festa ela não estava,

Nem um vestígio dela, sequer.

Decerto, quase todos, indiferentes e desconhecidos.

Os que se vão, vão depressa,

Mais depressa que os pássaros que passam no céu,

Mais depressa que o próprio tempo,

Mais depressa que a bondade dos homens,

Mais depressa que os trens correndo nas noites escuras,

Mais depressa que a estrela fugitiva,

Que mal fez um traço no céu.

Os que se vão, vão depressa.

Só no coração do poeta, que é diferente dos outros corações,

Só no coração sempre ferido do poeta,

É que não vão depressa os que se vão,

Ontem sorria na espreguiçadeira,

E o seu coração era grande e infeliz,

Hoje, na festa ela não estava, nem a sua lembrança,

Vão depressa, tão depressa os que se vão ...

Augusto Frederico Schmidt

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"As Meninas"

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Raparigas à janela, Murillo, Sevilha, 1618/1682

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Arabela abria a janela

Carolina ergia a cortina

e Maria apenas sorria

Bom dia

Arabela foi sempre a mais bela

Carolina a mais sábia menina

e Maria apenas sorria

Bom dia

Pensaremos em cada menina que vivia naquela janela

Uma que se chamava Arabela

Outra que se chamava Carolina

Mas a nossa profunda saudade é Maria, Maria, Maria

que dizia com voz de amizade

Bom dia!

Cecilia Meireles

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"As Mãos do Meu Pai"

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Foto by Dave Bowman

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As tuas mãos tem grossas veias como cordas azuis

sobre um fundo de manchas já de cor de terra

- como são belas as tuas mãos

pelo quanto lidaram, acariciaram ou fremiram da

nobre cólera dos justos.

Porque há nas tuas mãos, meu velho pai, essa beleza

que se chama simplesmente vida.

E, ao entardecer, quando elas repousam nos braços

da tua cadeira predileta,

uma luz parece vir de dentro delas...

Virá dessa chama que pouco a pouco, longamente,

vieste alimentando na terrível solidão do mundo,

como quem junta uns gravetos e tenta acendê-los

contra o vento?

Ah! Como os fizeste arder, fulgir, com o milagre das

tuas mãos!

E é, ainda, a vida que transfigura das tuas mãos nodosas...

essa chama de vida – que transcende a própria vida

...e que os Anjos, um dia, chamarão de alma.

Mario Quintana

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Um carinho a todos os pais, no dia de hoje...

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Fotografia daqui

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A cidade está deserta

e alguém escreveu o teu nome em toda a parte

nos carros, nas casas, nas pontes, nas ruas

em todo o lado essa palavra

repetida ao expoente da loucura

para nos lembrar que o amor é uma doença

ora amarga, ora doce

quando nele julgamos ver a nossa cura

Manuel Cruz

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Fotografia de Belitah

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Eu hei de escrever teu nome

Num pedaço de vento

Na lista do mercado

Num importante documento

E eu hei de tatuá-lo

Enquanto pulsa meu coração

Por toda minha mente

No ar de meu pulmão

Só para não esquecer

Esse teu doce nome

Que sempre consome

Toda minha inspiração

Cáh Morandi

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"Noite de Verão"

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Summer in New York, de Miro Sinovcic

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As árvores gotejam do aguaceiro.

Na relva molhada reluz o frio

luar. No vale, o invisível rio

reboa escuro com inquieta voz.

No casario ladram cães. Ó noite

de verão e de estrelas mal veladas:

como seduz, vossa pálida estrada,

meu coração ébrio de espaço e viagem!

Hermann Hesse

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"Travessura"

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Fotografia de Borges

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Ah, menino...

Também corri muito

atrás dos mesmos arranhões que você.

Papai-do-Céu nos observava

e as estrelas eram mais inatingíveis, não é?

E a bola

era o mundo

que batia no muro.

Todos os doces

machucavam nossos sorrisos...

Que fizemos dos sonhos,

menino?

Foi a vida que se tornou um

esconde-esconde.

Agostina Akemi Sasaoka

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"Petição"

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Fotografia de Dany Arsic

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Vai...madrugadainsone
sóme despertecom o beijo do sol.Cláudia Gonçalves
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"Aula de Desenho"

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Imagem daqui

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Estou lá onde me invento e me faço:

De giz é meu traço. De aço, o papel.

Esboço uma face a régua e compasso:

É falsa. Desfaço o que fiz.

Retraço o retrato. Evoco o abstrato

Faço da sombra minha raiz.

Farta de mim, afasto-me

e constato: na arte ou na vida,

em carne, osso, lápis ou giz

onde estou não é sempre

e o que sou é por um triz.

Maria Esther Maciel

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