Mesmice

"Patience", by Jacob-Joseph

— estou oca —
melhor louca
que assim pouca

Celina Portocarrero

 

 

 

Metamorfoses

Arte de Rala Choi

permanecer o mesmo
ao revolver-se outro
dentro de todos
escombro de encontros
atônito
simulacro de assombros
monstro
epígono de anônimos
...
do desterro do tempo
o enredo do corpo,
lento volteio até o outro,
alheio e incôngruo
ignoto de mim
assomo meu todo

Danilo Bueno
in Corpo Sucessivo (2008)

 

 

Outono

 

Natureza morta com cesta de frutas (1888-1890), Paul Cézanne

Não sabemos que fruto se pressente na boca,
confirmando um tempo de colheita.
Urgente se torna refazer o frágil
caminho das manhãs: um trajeto de água
nas pupilas dos pássaros, conquistando planícies,
fontes, lábios. Umas vezes vento, outras vezes barco,
mas sempre coniventes com a ilusão que se maneja
como um desvio para escapar à morte.
Setembro escreve-se a cor de mel,
quando a luz quase emerge da terra
e os dias, mais curtos, garantem que o sol
se reconcilie com a noite.

Graça Pires
in Ortografia do olhar

 

Há dias

Fotografia de Gregorius Suhartoyo

Há dias em que julgamos
que todo o lixo do mundo
nos cai em cima
depois ao chegarmos à varanda avistamos

as crianças correndo no molhe
enquanto cantam
não lhes sei o nome
uma ou outra parece-se comigo
quero eu dizer :
com o que fui
quando cheguei a ser luminosa
presença da graça
ou da alegria
um sorriso abre-se então
num verão antigo
e dura
dura ainda.


Eugénio de Andrade

 

 

Os dias iguais

Arte de Rafal Olbinski

 os dias iguais são ensaios
de eternidades

todos os dias são um só
dia

as dores: memórias
equecidas

as alegrias

o canto tardio
do pássaro ego

os lírios

tudo
como num grande e fugaz

delírio

Nydia Bonetti

 

 

Naufrágio inconcluso

 

"Dama com Leque", de Pablo Picasso

Esse temporal a destempo, essas grades nas meninas dos meus
olhos, essa pequena história de amor que se fecha como um
leque que aberto mostrava a bela alucinada: a mais
nua do bosque no silêncio musical dos abraços.

Alejandra Pizarnik 

 

Filhas do vento

 

Fotografia de Francesca Woodman

 

 

 Vieram.
Invadem o sangue.
Cheiram a plumas,
a carência,
a pranto.
Mas você alimenta o medo
e a solidão
como a dois animais pequenos
perdidos no deserto.

Vieram
incendiar a idade do sonho.
Um adeus é sua vida.
Mas você se abraça
como a serpente louca do movimento
que só se encontra a si mesma
porque não há ninguém.

Você chora debaixo do seu pranto,
você abre o cofre dos seus desejos,
e é mais rica do que a noite.

Mas há tanta solidão
que as palavras se suicidam.

Alejandra Pizarnik

 

 

 

Em desconstrução

 

Fotografia de Antonio Palmerini

principiou em mim
e terminou em algum lugar
em construção

quando se desliga a música
antes dela acabar
o ar fica freado
no espaço

vou para rua e não escuto
o murmurar do mundo

há tanto para se fazer
e quando algo começa
em algum ponto
e resolve continuar em mim
sinto que permanece para sempre

nunca há fim nos princípios
tudo é eterno e inacabado

Lara Amaral

 

À beira d'água moro

Foto gratuita de Pixabay

À beira d'água moro,
à beira d'água,
da água que choro.

Em verdes mares olho,
em verdes mares,
flor que desfolho.

Tudo o que sonho posso,
tudo o que sonho.
E me alvoroço.

Que a flor nas águas solto,
e em flor me perco
mas em saudade volto.

Cecília Meireles
in Metal Rosicler´

 

 

Num abraço

Imagem da Web

Ponho o meu dedo sobre os teus lábios
para que não fales.
Hoje doem-me as palavras.
E só o silêncio se ajusta
à tristeza de ter as asas molhadas
e ser ave ferida agarrada ao chão.

Ponho os teus braços à volta do meu corpo
para que me abraces sem nada dizer,
com todas as tristezas presas na garganta
onde tantos gritos se calam.

Encosto o meu corpo ao teu,
sinto os mudos abismos da tua pele
e tomo as tuas mãos entre as minhas
para que dances comigo... neste silêncio.

Ana Mateus