Tela de Gustav Klimt [portrait of Mada Primavesi] 1913

Ei-la que vem, ubérrima, numerosa, escolhida,

secreta, cheia de pensamentos, isenta de cuidados.

Vem sentada na nova primavera,

cercada de sorrisos no regaço lírios,

olhos feitos de sombra de vento e de momentos

alheia a estes dias que eu nunca consigo

morder-lhe o tempo na face as raízes do riso

começa para além dela a ser longe.

A amada é bem a infância que vem ter comigo.

Há pássaros antigos nos límpidos caminhos

e mortes como antes nunca mais

Ei-la já que se estende ampla como uma pátria

no limiar da nossa indiferença.

Os nossos átrios são para os seus pés solitários

Já todos nós esquecemos a casa dos pais

ela enche de dias a nossa solidão.

A dor... é nela até que deus começa

eu bem lhe sinto o calcanhar do amor.

Que importa sermos de uma só manhã e não haver em volta

árvore mais açoitada pelos diversos ventos?

Que importa partirmos num desmoronar de poentes?

Mais triste mesmo a vida onde outros passarão

multiplicando-lhe a ausência que importa

se onde pomos os pés é primavera?

Ruy Belo