Mesmice

"Patience", by Jacob-Joseph

— estou oca —
melhor louca
que assim pouca

Celina Portocarrero

 

 

 

Metamorfoses

Arte de Rala Choi

permanecer o mesmo
ao revolver-se outro
dentro de todos
escombro de encontros
atônito
simulacro de assombros
monstro
epígono de anônimos
...
do desterro do tempo
o enredo do corpo,
lento volteio até o outro,
alheio e incôngruo
ignoto de mim
assomo meu todo

Danilo Bueno
in Corpo Sucessivo (2008)

 

 

Outono

 

Natureza morta com cesta de frutas (1888-1890), Paul Cézanne

Não sabemos que fruto se pressente na boca,
confirmando um tempo de colheita.
Urgente se torna refazer o frágil
caminho das manhãs: um trajeto de água
nas pupilas dos pássaros, conquistando planícies,
fontes, lábios. Umas vezes vento, outras vezes barco,
mas sempre coniventes com a ilusão que se maneja
como um desvio para escapar à morte.
Setembro escreve-se a cor de mel,
quando a luz quase emerge da terra
e os dias, mais curtos, garantem que o sol
se reconcilie com a noite.

Graça Pires
in Ortografia do olhar

 

Há dias

Fotografia de Gregorius Suhartoyo

Há dias em que julgamos
que todo o lixo do mundo
nos cai em cima
depois ao chegarmos à varanda avistamos

as crianças correndo no molhe
enquanto cantam
não lhes sei o nome
uma ou outra parece-se comigo
quero eu dizer :
com o que fui
quando cheguei a ser luminosa
presença da graça
ou da alegria
um sorriso abre-se então
num verão antigo
e dura
dura ainda.


Eugénio de Andrade

 

 

Os dias iguais

Arte de Rafal Olbinski

 os dias iguais são ensaios
de eternidades

todos os dias são um só
dia

as dores: memórias
equecidas

as alegrias

o canto tardio
do pássaro ego

os lírios

tudo
como num grande e fugaz

delírio

Nydia Bonetti

 

 

Naufrágio inconcluso

 

"Dama com Leque", de Pablo Picasso

Esse temporal a destempo, essas grades nas meninas dos meus
olhos, essa pequena história de amor que se fecha como um
leque que aberto mostrava a bela alucinada: a mais
nua do bosque no silêncio musical dos abraços.

Alejandra Pizarnik 

 

Filhas do vento

 

Fotografia de Francesca Woodman

 

 

 Vieram.
Invadem o sangue.
Cheiram a plumas,
a carência,
a pranto.
Mas você alimenta o medo
e a solidão
como a dois animais pequenos
perdidos no deserto.

Vieram
incendiar a idade do sonho.
Um adeus é sua vida.
Mas você se abraça
como a serpente louca do movimento
que só se encontra a si mesma
porque não há ninguém.

Você chora debaixo do seu pranto,
você abre o cofre dos seus desejos,
e é mais rica do que a noite.

Mas há tanta solidão
que as palavras se suicidam.

Alejandra Pizarnik

 

 

 

Em desconstrução

 

Fotografia de Antonio Palmerini

principiou em mim
e terminou em algum lugar
em construção

quando se desliga a música
antes dela acabar
o ar fica freado
no espaço

vou para rua e não escuto
o murmurar do mundo

há tanto para se fazer
e quando algo começa
em algum ponto
e resolve continuar em mim
sinto que permanece para sempre

nunca há fim nos princípios
tudo é eterno e inacabado

Lara Amaral

 

À beira d'água moro

Foto gratuita de Pixabay

À beira d'água moro,
à beira d'água,
da água que choro.

Em verdes mares olho,
em verdes mares,
flor que desfolho.

Tudo o que sonho posso,
tudo o que sonho.
E me alvoroço.

Que a flor nas águas solto,
e em flor me perco
mas em saudade volto.

Cecília Meireles
in Metal Rosicler´

 

 

Num abraço

Imagem da Web

Ponho o meu dedo sobre os teus lábios
para que não fales.
Hoje doem-me as palavras.
E só o silêncio se ajusta
à tristeza de ter as asas molhadas
e ser ave ferida agarrada ao chão.

Ponho os teus braços à volta do meu corpo
para que me abraces sem nada dizer,
com todas as tristezas presas na garganta
onde tantos gritos se calam.

Encosto o meu corpo ao teu,
sinto os mudos abismos da tua pele
e tomo as tuas mãos entre as minhas
para que dances comigo... neste silêncio.

Ana Mateus

 

Erro de expressão

 

Imagem da Web

O arco-íris cai não interferindo
Nas cores do quadro. O pintor
Agradece. O peixe lento
Que o pintor trouxe ao mundo tem
Cores despropositadas, porém não há nenhuma razão
Para apontar aos peixes a responsabilidade
De um erro, afinal,
Estético.
Quanto à literatura: não falha na cor,
Mas jamais acerta nas palavras.

Gonçalo M. Tavares

 

Barca bela

 

Fotografia de Mohammad Alaa, in DeviantArt

Pescador da barca bela,
Onde vais pescar com ela,
Que é tão bela,
Oh pescador?

Não vês que a última estrela
No céu nublado se vela?
Colhe a vela,
Oh pescador!

Deita o lanço com cautela,
Que sereia canta bela...
Mas cautela,
Oh pescador!

Não se enrede a rede nela,
Que perdido é remo e vela
Só de vê-la,
Oh pescador.

Pescador da barca bela,
Inda é tempo, foge dela,
Foge dela,
Oh pescador!

Almeida Garrett

in Folhas Caídas

 

 

Anunciação

 

Imagem da Web

 
Esperas que o anjo pouse, e te abrace
com o seu tédio de asas. Entregas-lhe
os teus lábios abertos como a flor
saciada de água. Abres-lhe o teu corpo,

para que ele pouse no copo dos teus
seios, e beba o licor da primavera.
«Quem és tu?» perguntas-lhe, «anjo
ou demônio?» E não te responde;

segura-te a mão; puxa-te para o
canto. Vais atrás dele, sem saber se
há regresso. Pedes-lhe que não olhe

para trás, que se esqueça do mundo.
E ambos se afastam, sem dar resposta,
como tivessem decidido, e o soubessem.

Nuno Júdice
in O Breve Sentimento do Eterno

 

 

Deixei que fosse embora

Fotografia de Gemma Silvestre

 

deixei que fosse embora, achando que era pouco. 

pequena gota d'água. 

deixei que fosse embora, sem saber que eu secaria com o tempo. 

que eu viraria deserto.

Eduardo Baszczyn

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Meu coração é um lugar à meia-luz

 

 

Imagem via Pinterest

 

 meu coração é um lugar à meia-luz
eu murmurava
quando você partia e deixava
um pedaço do seu rancor
à madrugada e nos postais
revirados e entardecidos
tristes como um lenço
em sua caixa de naftalina,
uma estampa e a música
que se repete sempre que acordo, sedenta e sombria
esbarrando em minha própria casa desconhecida
acompanhando os passos no telhado, o recomeço dos verões um alarde: a moça grita da janela
será que já amanheceu? a água acabou e estamos todos suados inacabando o dia, revendo fotos, anotando trechos
do domingo
restam as flores que não comprei a luz apagada
o medo de que mais uma vez uma segunda pese como se passassem anos.

Lorena Martins

 

 

 

Segunda Poesia Vertical, 5

 

Arte de Vladimir Dunjic

 

Se alguém,
caindo de si mesmo em si mesmo,
tateia para sustentar-se a si
e encontra entre ele e ele
uma porta que leva a outro lugar,
feliz dele e dele,
pois encontrou seu esboço mais antigo,
a primeira cópia.

Roberto Juarroz

 

 

 

De manhã

Lago Blausee: o Lago Azul da Suíça (desconheço a autoria)

Diante deste lago
tão vasto que parece um mar
ouço o leve ruído das suas pequeninas ondas
estirando-se na areia.

Um lago é uma água prisioneira:
só o mar atira para fora
para longe

Mas o mar está preso à terra.

Ana Mateus

 

Amor pássaro

Foto de Cruzin Canines Photography

Te amo com amor de passarinho.
Sujo de lírios e acácias.
Enamorado por rosas e violetas
E enfeitado de girassóis,
Te amo com amor de passarinho.
Perfumado de arco-íris e magnólias
Que levanta voo de meu corpo.
E viaja no tempo.

Morgado Mbalate

Percepção subjetiva

 Imagem  via Pinterest

~ excerto ~

Não sei que nome chamar-te.
Nem onde estão os passos
que quero sombra dos meus.
Talvez eu seja um livro cansado
de tanto me leres,
ou tão-pouco saibas
onde ficou o marcador de página
O eterno é tão efêmero
que nem damos pelo presente.

Francisco Valverde Arsenio

 

Epílogo

Imagem via Pinterest

A saudade é um verbo estranho
Que se conjuga teimosamente no presente
Um espartilho da alma de aperto sem tamanho
Um olhar sem limite, mas onde só apanho
As letras que te fazem viva na minha mente.
E por ser um verbo sem qualquer conjugação
Sem ser aquela que ainda me traz a memória
Rompo o espartilho e grito que o meu coração
É um livro estranho onde vives pela minha mão
Em letras tortas que contam a nossa história.

João Dordio

 

Entre

 
Imagem via Pinterest

Entre, a porta está aberta.
invade meus sonhos, descubra meus segredos,
alivia minhas dores, meus medos.
Ocupe os espaços que sempre foram seus.
Estão vazios.

Abra as janelas de minh'alma,
deixa a felicidade entrar junto com você.
E depois vai embora de mansinho,
pra não me acordar, não machucar.

Sei que não podes ficar.
Deixe a porta aberta pra quando quiseres voltar.

Lya Darella Ramos

Memória é uma marmota

"Reflection", de Lisette Model Photography
 

memória é uma marmota tartamuda
sai da toca raramente
sai mancando, assustada
volta com pressa aos desvãos
que lhe abrigam

tempo comeu duas patas suas
tempo e memória têm fome
memória tem medo da morte
mais ainda tem o tempo
morte não falha

espera tempo ficar entretido
à caça de memória
não muito, não muito raro
ainda com o rabo de memória dando voltas
para fora da boca do tempo
chega a morte e come
tempo e memória ao mesmo tempo.

Fabíola Lacerda