"Vida de Mosteiro"

Imagem: Tumblr

Clarissas em silêncio

Carmelitas descalças

Eu, neste apartamento

Tuca Kors

"Pacifismo"

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Imagem daqui

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Das folhas dos pinheirais

faz-se a folha de papel

e faz-se o papel-dinheiro...

Dos seios dos seringais,

do seu leite empedernido,

sangrado através das rachas,

autores e industriais

nutrem-se até da borracha.

Daí, se ouvimos dizer,

que a literatura pode ser

das armas, a mais cruel,

é talvez devido ao fato

de que o ato de escrever,

com conseqüências funestas,

traga em seu bojo aborteiro

a matança de pinheiros,

e a extinção de florestas.

Leila Míccolis

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"Eu"

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"Tristeza", de Mariela Monica Montes

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Até agora eu não me conhecia,

julgava que era Eu e eu não era

Aquela que em meus versos descrevera

Tão clara como a fonte e como o dia.

Mas que eu não era Eu não o sabia

mesmo que o soubesse, o não dissera...

Olhos fitos em rútila quimera

Andava atrás de mim... e não me via!

Andava a procurar-me - pobre louca!-

E achei o meu olhar no teu olhar,

E a minha boca sobre a tua boca!

E esta ânsia de viver, que nada acalma,

E a chama da tua alma a esbrasear

As apagadas cinzas da minha alma!

Florbela Espanca

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"Com Licença Poética"

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"Didn't call birdy", by Katerina Belkina

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Quando nasci um anjo esbelto,

desses que tocam trombeta, anunciou:

vai carregar bandeira.

Cargo muito pesado pra mulher,

essa espécie ainda envergonhada.

Aceito subterfúgios que me cabem,

sem precisar mentir.

Não sou tão feia que não possa me casar,

acho o Rio de Janeiro uma beleza e

ora sim, ora não, creio em parto sem dor.

Mas o que sinto escrevo. Cumpro a sina.

Inauguro linhagens, fundo reinos

- dor não é amargura.

Minha tristeza não tem pedigree,

já a minha vontade de alegria,

sua raiz vai ao meu mil avô.

Vai ser coxo na vida é maldição pra homem.

Mulher é desdobrável. Eu sou.

Adélia Prado

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"Quintanares"

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Mário Quintana

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Meu Quintana, os teus cantares

Não são, Quintana, cantares:

São, Quintana, quintanares.

Quinta-essência de cantares...

Insólitos, singulares...

Cantares? Não! Quintanares!

Quer livres, quer regulares,

Abrem sempre os teus cantares

Como flor de quintanares.

São cantigas sem esgares.

Onde as lágrimas são mares

De amor, os teus quintanares.

São feitos esses cantares

De um tudo-nada: ao falares,

Luzem estrelas luares.

São para dizer em bares

Como em mansões seculares

Quintana, os teus quintanares.

Sim, em bares, onde os pares

Se beijam sem que repares

Que são casais exemplares.

E quer no pudor dos lares.

Quer no horror dos lupanares.

Cheiram sempre os teus cantares

Ao ar dos melhores ares,

Pois são simples, invulgares.

Quintana, os teus quintanares.

Por isso peço não pares,

Quintana, nos teus cantares...

Perdão! digo quintanares

Manuel Bandeira

in Coletânea 80 anos de Poesia.

Editora Globo, 1986

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Imagem Google

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No dia em que pensei em morrer,

Ela me sorriu. Tudo era escuro

Mas ainda assim ela era linda

Quando eu a quis ela disse não

Um não sorrindo que não me magoou

um não tão lindo que parecia sim

E que entre tantos nãos, caiu gostoso

dizendo sim

Naquela noite escura ela era meu único sim

Vladimir Maiakovsk

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"Perdas e Ganhos"

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Fotografia de Rosie Hardy

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Fruto de enganos ou de amor,

nasço de minha própria contradição.

O contorno da boca,

a forma da mão, o jeito de andar

(sonhos e temores incluídos)

virão desses que me formaram.

Mas o que eu traçar no espelho

há de se armar também

segundo o meu desejo.

Terei meu par de asas

cujo vôo se levanta desses

que me dão a sombra onde eu cresço

- como, debaixo da árvore,

um caule,

e uma flor.

Lya Luft

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"O Homem e Sua Sombra 2"

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Fotografia de Nelson

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Era um homem que pensava tão claro

que nenhuma dúvida

o sombreava

Era como se raciocinasse sempre

ao meio-dia

quando o pensamento

é um copo ereto

que sombra alguma esconderia.

O problema era à noite

quando o escuro mundo

o envolvia:

tentava pensar claro, tentava

mas algo o incomodava

até que descobriu que a claridade

só ganhava sentido

quando com escuridão

dialogava.

Affonso Romano de Sant’Anna

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Imagem Google

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Nesta curva tão terna e lancinante

que vai ser

que já é o teu desaparecimento

digo-te adeus

e como um adolescente

tropeço de ternura

por ti.

Alexandre O'Neill

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Imagem Google

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O que aconteceria se você dormisse?

E depois sonhasse?

E no sonho fosse até o céu e

colhesse uma estranha e bela flor?

E quando acordasse,

tivesse a flor nas mãos?

Ah! E então?

Samuel Coleridge

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