A vida é linda,
mesmo doendo
nos desencontros
e despedidas,
mesmo sangrando
em malogrados,
áridos hortos,
searas maduras
de sofrimento.
Chegar ao porto
da vida finda
cantando sempre,
sonhando ainda.
Helena Kolody
Desconheço a autoria da imagem
Um poeta é um rouxinol que se senta na escuridão, e canta para se confortar da própria solidão com seus próprios sons. Seus ouvintes são homens arrebatados pela melodia de uma musica invisível, que se sentem comovidos e em paz, ainda que não saibam como nem porquê” (Percy Bysshe Shelley)
Um comentário:
Querida Flor:
podes até desconhecer a autoria da imagem, mas ela é maravilhosa e fez-me pensar que, por aqui, vai chegar a Primavera!
beijinho
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