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Carrego comigo
há dezenas de anos
há centenas de anos o pequeno embrulho.
Serão duas cartas?
Será uma flor?
Será um retrato?
Um lenço talvez?
Já não me recordo onde o encontrei.
Se foi um presente ou se foi furtado.
Se os anjos desceram trazendo-o nas mãos,
Se boiava no rio,
Se pairava no ar.
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Carlos Drummond de Andrade
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