Imagem Flickr

Bolha de sabão é que nem silêncio:

a gente pode dizer que não existe.

É uma das coisas mais bonitas do mundo:

colorida de todas as cores do arco-íris,

toda redonda, voando livre, leve e alto.

João disse (sem falar) pro menino:

a vida da gente pode ser uma bolha de sabão

(...)

Se a gente aprende a ser colorido,

a voar livre, leve e alto até explodir bonito,

sem muito barulho,

deixando no ar uma gotinha de saudade.

Luiz Raul Machado

in João Teimoso

 Imagem via Pinterest 

No descomeço era o verbo.

Só depois é que veio o delírio do verbo.

O delírio do verbo estava no começo,

lá, onde a criança diz:

eu escuto a cor dos passarinhos.

A criança não sabe que o verbo escutar

não funciona para cor, mas para som.

Então se a criança muda a função de um verbo,

ele delira.

E pois.

Em poesia que é voz de poeta,

que é a voz de fazer nascimentos

- O verbo tem que pegar delírio.

Manoel de Barros

"Prece"

Imagem Google

Dê-me o esquecimento, meu pai.

Dê-me uma noite sem sombra

ou sobressalto, um sono inteiro

um instante sem rumor.

Dê-me teu silêncio, meu pai.

A solidez das pedras, o rigor das coisas

a solidão sem dor.

Maria Esther Maciel

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Fotografia de Rosie Hardy

Sopra um vento em Pequim.

Árvores altíssimas respiram pássaros.

Entre eles é fácil ouvir o que sobra

do movimento dessa luz.

O vento me ergue pelos braços, me leva à copa

da mais alta árvore.

Agarrado aos galhos não sinto medo de nada.

Daqui de cima posso ver

que a esquina sopra com o vento.

E assim igual o vento,

passa minha vida,

entre a pedra e a flor.

Fernando Karl

In Esquina,China e Outros Poemas

Imagem daqui

Se os ramos dão na vidraça

e os choupos estremecem,

é para que em minha mente

chegues devagarinho.

Se as estrelas, na lagoa

alumiam as profundezas,

minha dor se alivia

acalma-se o meu espírito.

E se as nuvens se dissipam

e a lua resplandece,

é para que, de ti,

eu me lembre eternamente.

Mihail Eminesco

In Antologia da Poesia Romena

"Que Diferença Faz às Flores..."

Fotografia de Pinterest

Que diferença faz às flores

se por um segundo as contemplo?

Nem sei se algo no mundo

precisa de meu olhar assim atento.

Se me procuras, em teu espelho

por um tempo me reflito.

Depois ao cálice de mim retrocedo.

Eu sou o velho vinho que me bebo

de minha embriaguês me contento.

Fernando Campanella

"O Eu Confesso", XXX.

"Luz do Fim"

O vento petrificado...

Sombra e silencio a descer,

O horizonte ensangüentado

Lembra florestas a arder.

No horizonte todo em chama,

Maré-cheia de rubim,

O rubim do sol derrama

A luz vermelha do fim ...

Anrique Paço D'Arcos

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Fotografia Martin Cederblad

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Mas é certo que a primavera chega.

É certo que a vida não se esquece,

e a terra maternalmente se enfeita

para as festas da sua perpetuação.

Algum dia, talvez, nada mais vai ser assim.

Algum dia, talvez,

os homens terão a primavera que desejarem,

no momento que quiserem,

independentes deste ritmo,

desta ordem, deste movimento do céu.

E os pássaros serão outros,

com outros cantos e outros hábitos,

— e os ouvidos que por acaso os ouvirem

não terão nada mais com tudo aquilo que,

outrora se entendeu e amou.

Cecília Meireles

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Fotografia de Paola Sansão

Única sobrevivente

de uma casa desabada

- só eu me achava acordada.

E recordo a minha gente,

na noite sem madrugada.

Só eu me achava acordada.

Minha morte é diferente:

eles não souberam nada.

Só eu me achava acordada.

Mas quem sabe o que se sente,

entre ir na casa afundada

e ter ficado – acordada!?

Cecília Meireles

In: Canções (1956)

"Das Pedras"

Imagem daqui

Ajuntei todas as pedras

que vieram sobre mim.

Levantei uma escada muito alta

e no alto subi.

Teci um tapete floreado

e no sonho me perdi.

Uma estrada,

um leito,

uma casa,

um companheiro.

Tudo de pedra.

Entre pedras

cresceu a minha poesia.

Minha vida...

Quebrando pedras

e plantando flores.

Entre pedras que me esmagavam

Levantei a pedra rude

dos meus versos

Cora Coralina

"Regalo"

Fotografia de Fernando Campanela

Quando meu pai

voltava da roça

trazia, além da alegria

garrafas de leite cru.

Às vezes, cestas de ovos

mangas maduras

polvilho, açafrão em pó.

Trazia o cheiro das coisas

sem malícia. A memória

dos pastos.

O azul.

Maria Esther Maciel

"Derramei Três Lágrimas"

"Without You", de © Zindy S. D. Nielsen

Derramei três lágrimas

A primeira escorreu pela face

E perdeu-se na boca

A segunda morreu achatada

Contra o assoalho...

A terceira caiu na tua mão...

E foi essa a que mais doeu...

Caio Fernando de Abreu

"Mulher ao Espelho"

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"Venus ao Espelho", Velázquez

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Hoje que seja esta ou aquela,

pouco me importa.

Quero apenas parecer bela,

pois, seja qual for, estou morta.

Já fui loura, já fui morena,

já fui Margarida e Beatriz.

Já fui Maria e Madalena.

Só não pude ser como quis.

Que mal faz, esta cor fingida

do meu cabelo, e do meu rosto,

se tudo é tinta: o mundo, a vida,

o contentamento, o desgosto?

Por fora, serei como queira

a moda, que me vai matando.

Que me levem pele e caveira

ao nada, não me importa quando.

Mas quem viu, tão dilacerados,

olhos, braços e sonhos seus

e morreu pelos seus pecados,

falará com Deus.

Falará, coberta de luzes,

do alto penteado ao rubro artelho.

Porque uns expiram sobre cruzes,

outros, buscando-se no espelho.

Cecília Meireles

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"Quando Chegares"

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Imagem Google

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Não sei se voltarás

sei que te espero.

Chegues quando chegares,

ainda estarei de pé, mesmo sendo dia,

mesmo que seja noite, ainda estarei de pé.

A gente sempre fica acordado

nessa agonia,

à espera de um amor que acabou sendo fé...

Chegues quando chegares,

se houver tempo, colheremos ainda frutos, como ontem,

a sós;

se for tarde demais, nos deitaremos à sombra e

perguntaremos por nós...

J. G. de Araujo Jorge

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"Amar"

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Toujour L'amour - Vintage Couple Notecard

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Fechei os olhos para não te ver

e a minha boca para não dizer...

E dos meus olhos fechados

desceram lágrimas que não enxuguei,

E da minha boca fechada

nasceram sussurros

E palavras mudas que te dediquei...

Mario Quintana

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"Beijo de Mar", de Octavio Ocampo

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O mundo é grande e cabe

nesta janela sobre o mar.

O mar é grande e cabe

na cama e no colchão de amar.

O amor é grande e cabe

no breve espaço de beijar.

Carlos Drummond de Andrade

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Arte de Duy Huynh

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A todos os ventos

eu peço coragem.

A cada estrela e estrada

Ao mar que não morre nunca

eu peço coragem.

E ao sol e à lua

E a todo o firmamento.

A cada pássaro

A cada pedra

A cada bicho da terra e do ar

Peço coragem a tudo o que vive agora

E ainda viverá

Coragem para cavalgar os dias

Navegar nas horas

E a cada minuto e segundo sonhar.

Roseana Murray

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"Galanteios"

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Imagem Google

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O vento da madrugada

assobiava galanteios

pra lua despudorada

que tomava banho nua

numa poça da calçada

Téia Borda de Lima

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"Vida de Mosteiro"

Imagem: Tumblr

Clarissas em silêncio

Carmelitas descalças

Eu, neste apartamento

Tuca Kors

"Pacifismo"

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Imagem daqui

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Das folhas dos pinheirais

faz-se a folha de papel

e faz-se o papel-dinheiro...

Dos seios dos seringais,

do seu leite empedernido,

sangrado através das rachas,

autores e industriais

nutrem-se até da borracha.

Daí, se ouvimos dizer,

que a literatura pode ser

das armas, a mais cruel,

é talvez devido ao fato

de que o ato de escrever,

com conseqüências funestas,

traga em seu bojo aborteiro

a matança de pinheiros,

e a extinção de florestas.

Leila Míccolis

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"Eu"

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"Tristeza", de Mariela Monica Montes

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Até agora eu não me conhecia,

julgava que era Eu e eu não era

Aquela que em meus versos descrevera

Tão clara como a fonte e como o dia.

Mas que eu não era Eu não o sabia

mesmo que o soubesse, o não dissera...

Olhos fitos em rútila quimera

Andava atrás de mim... e não me via!

Andava a procurar-me - pobre louca!-

E achei o meu olhar no teu olhar,

E a minha boca sobre a tua boca!

E esta ânsia de viver, que nada acalma,

E a chama da tua alma a esbrasear

As apagadas cinzas da minha alma!

Florbela Espanca

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"Com Licença Poética"

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"Didn't call birdy", by Katerina Belkina

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Quando nasci um anjo esbelto,

desses que tocam trombeta, anunciou:

vai carregar bandeira.

Cargo muito pesado pra mulher,

essa espécie ainda envergonhada.

Aceito subterfúgios que me cabem,

sem precisar mentir.

Não sou tão feia que não possa me casar,

acho o Rio de Janeiro uma beleza e

ora sim, ora não, creio em parto sem dor.

Mas o que sinto escrevo. Cumpro a sina.

Inauguro linhagens, fundo reinos

- dor não é amargura.

Minha tristeza não tem pedigree,

já a minha vontade de alegria,

sua raiz vai ao meu mil avô.

Vai ser coxo na vida é maldição pra homem.

Mulher é desdobrável. Eu sou.

Adélia Prado

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"Quintanares"

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Mário Quintana

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Meu Quintana, os teus cantares

Não são, Quintana, cantares:

São, Quintana, quintanares.

Quinta-essência de cantares...

Insólitos, singulares...

Cantares? Não! Quintanares!

Quer livres, quer regulares,

Abrem sempre os teus cantares

Como flor de quintanares.

São cantigas sem esgares.

Onde as lágrimas são mares

De amor, os teus quintanares.

São feitos esses cantares

De um tudo-nada: ao falares,

Luzem estrelas luares.

São para dizer em bares

Como em mansões seculares

Quintana, os teus quintanares.

Sim, em bares, onde os pares

Se beijam sem que repares

Que são casais exemplares.

E quer no pudor dos lares.

Quer no horror dos lupanares.

Cheiram sempre os teus cantares

Ao ar dos melhores ares,

Pois são simples, invulgares.

Quintana, os teus quintanares.

Por isso peço não pares,

Quintana, nos teus cantares...

Perdão! digo quintanares

Manuel Bandeira

in Coletânea 80 anos de Poesia.

Editora Globo, 1986

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Imagem Google

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No dia em que pensei em morrer,

Ela me sorriu. Tudo era escuro

Mas ainda assim ela era linda

Quando eu a quis ela disse não

Um não sorrindo que não me magoou

um não tão lindo que parecia sim

E que entre tantos nãos, caiu gostoso

dizendo sim

Naquela noite escura ela era meu único sim

Vladimir Maiakovsk

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"Perdas e Ganhos"

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Fotografia de Rosie Hardy

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Fruto de enganos ou de amor,

nasço de minha própria contradição.

O contorno da boca,

a forma da mão, o jeito de andar

(sonhos e temores incluídos)

virão desses que me formaram.

Mas o que eu traçar no espelho

há de se armar também

segundo o meu desejo.

Terei meu par de asas

cujo vôo se levanta desses

que me dão a sombra onde eu cresço

- como, debaixo da árvore,

um caule,

e uma flor.

Lya Luft

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"O Homem e Sua Sombra 2"

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Fotografia de Nelson

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Era um homem que pensava tão claro

que nenhuma dúvida

o sombreava

Era como se raciocinasse sempre

ao meio-dia

quando o pensamento

é um copo ereto

que sombra alguma esconderia.

O problema era à noite

quando o escuro mundo

o envolvia:

tentava pensar claro, tentava

mas algo o incomodava

até que descobriu que a claridade

só ganhava sentido

quando com escuridão

dialogava.

Affonso Romano de Sant’Anna

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Imagem Google

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Nesta curva tão terna e lancinante

que vai ser

que já é o teu desaparecimento

digo-te adeus

e como um adolescente

tropeço de ternura

por ti.

Alexandre O'Neill

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Imagem Google

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O que aconteceria se você dormisse?

E depois sonhasse?

E no sonho fosse até o céu e

colhesse uma estranha e bela flor?

E quando acordasse,

tivesse a flor nas mãos?

Ah! E então?

Samuel Coleridge

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