A fome

 

Paul Hill – Legs over High Tor Matlock

Aqui, onde a mão não

alcança o interruptor da vida, aqui

só brilha a solidão.

Desfazem-se as lembranças contra os vidros.

Aqui, onde a brancura

dum lenço é a brancura do infortúnio,

aqui a solidão

não brilha, apenas

se estorce.

A fome fala através das feridas.

Luís Miguel Nava

In "Vulcão"

O beijo

 

Cherry Bite, by ftourini - on DeviantArt

Ao me beijar

esqueceu uma palavra em minha boca

Devo guardá-la

embaixo da língua?

engoli-la como um comprimido

a seco?

mordê-la até sentir

seu gosto de fruta

estrangeira, especiaria, álcool

duvidoso?

devolvê-la

num beijo

a ele?

a outro?

É pequena e dura

mais salgada que doce

e amarga um pouco

no fim.

Ana Martins Marques

Silêncio, sempre em silêncio

 

Mulher e espelho, by Mercuro B Cotto

Silêncio, sempre em silêncio,

as mulheres refazem o penteado,

que as mãos forasteiras

da noite desmancharam.

É a hora do romper do dia.

A cor da madrugada

quase que dói por dentro da pele.

E não fora a urdidura de mágoas

antigas, elas dariam, à paisagem,

o nome de um deus solar.

Graça Pires

em "Quando as estevas entraram no poema"

As coisas semelhantes

 

Arte de Maisie Broadheado

Um dia tiveste a minha idade e tantas ou mais coisas

partidas do que eu. Um coração, o fecho de um colar de pérolas,

aqueles olhos vazios como o lembrete verde no topo da estante,

demasiadas palavras armadas em metáforas. Coisas semelhantes

que mais tarde alguém tentou reparar. Tempo, amor e morte – sobretudo

os seus lugares vazios.

E uma pele capaz de os alojar.

Inês Fonseca Santos

Crisálida

 

Fotografia de usamedeniz

Dissolver o cansaço na aspirina o açúcar a angústia

a lembrança no sono o tropeço os falhanços, ligar

com cimento, construir

chorar de vez em quando às escuras para a febre descer

polir palavras com escova colocá-las com pinça

no interior, derramá-las num jarro sem vinho sobre o papel,

deixar secar, recortar, recompor, calar gritos, escrever

sonhar os poemas que não se escreve, escrever os poemas que não.

Podar as plantas nos filhos, mostrar os frutos, o caroço,

o saco do lixo, a hora de ponta, suor. Depois lavar. Levar

o peito à rua, receber os outros, perdê-los, trocá-los,

devolver este par de mãos àquele mar, afogar em esforço

a carótida torcida do tempo, parar sempre noutra esquina,

fugir à vertigem com o prazer das alturas, perder,

permanecer sentado até à dor nos ossos, cronometrar paciências,

aprender na lentidão a única saída,

rápida

e envelhecer.

Acreditar?

Manuel Cintra

Gavetas separadas

 

imagem via Pinterest

Foi-se o tempo em que tudo e nada dura,

e hoje penso no acaso sem remédio

de cada um de nós guardar

o passado em gavetas separadas.

Nuno Dempster