No chão da água luava um pássado

Fotografia daqui

No chão da água
luava um pássaro
por sobre espumas
de haver estrelas

A água escorria
por entre as pedras
por um chão sabendo
a aroma de ninhos.

Manoel de Barros

in O Menino e o Córrego

Visitas

Imagem via Pinterest

Através da noite urbana de pedra e seca

o campo entra no meu quarto.

Estende braços verdes com pulseiras de pássaros,

com fivelas de folhas.

Leva um rio à mão.

O céu do campo também entra,

com o seu cesto de jóias acabadas de cortar.

E o mar senta-se ao meu lado,

estende a sua cauda branquíssima no solo.

No silêncio brota uma árvore de música.

Na árvore pendem todas as palavras formosas

que brilham, amadurecem e caem.

Na minha testa, uma caverna onde mora um relâmpago...

Porém, tudo se povoou com asas.

Diz-me: é deveras o campo que vem de tão longe,

ou és tu, são os sonhos que sonhas ao meu lado?

Octavio Paz

Tentava escrever

Imagem via Pinterest

I

Tentava escrever

com a minha mão direita,
com a minha mão esquerda, alma corpo inteiro

o esboço - o esboço aparente

fuligem da sílaba e silêncio, raiz
de pássaro transitório que teima crescer intacto

a carvão

como asa a traço de sombra caliça
que acontece

contorno - em luz placenta
grão do barro,
devagar. Em silêncio

tentava escrever e

acontecia - por acontecer
como esboço apátrida - aparente

- o corpo

II

e no veio, na voz

no afluente da asa
quase

corpo inteiro

…..

tentava escrever

as artérias da sombra - todos os traços, o sopro da cinza - todas

as palavras, visíveis e invisíveis.

(...)

..........

breve Leonardo

Cela

Fotografia via Pinterest

faz do teu olho

a entrada

usa a chave roubada

Lucia De Moura Chamma

Gérberas

 Imagem da Web

São as gérberas tuas preferidas?
Gérberas me tornarei!
Que devoção maior queres tu
Do que um corpo que se transforma em flor?

Cari Lobo

Nosso amor não é de barro

Ilustração Jeremy Scott

quando me debruço sobre ti

e danço na pontinha dos pés

a valsa dos berloques e das pérolas

Sou Esplendor

quando a cada sílaba pausa etecetares

colho-te onde me abres flor

Sou Reflexo

quando o coração batiza

e me concede tua

Sou Amor

sede avidez sem qualquer lucidez

Somos Primavera

Lucia De Moura Chamma

No momento da mão do carrasco

Desconheço a autoria da imagem

Eu amo você, é, eu te amo

Eu te amo com amor de poeta

Quietinho como um claustro

Com um silêncio tão gritante

Quanto uma multidão feudal

Em torno do patíbulo

No momento da mão do carrasco

Cari Lobo

Oco e incerto

 (Desconheço a autoria da imagem)

fui domingo, de certo 

oco e incerto

- o que fica claro é o turvo -

que espalho sem medo 

o peso de travas 

que invento ao olhar pelo retrovisor 

- eu vou -

a luz, meus óculos escuros, pois tá tudo tão claro, 

as mazelas dos palácios que se consomem com sua própria lama

- vejo mudanças.

no silêncio

- um horizonte de leves sonhos -

noite

Renato Reis

Decantei o desejo

Imagem da Web

 

Decantei o desejo
em províncias distantes
O eco traduziu em Esperanto
cada partícula do meu tanto.
Ouço andantes noturnos
nos cantos dos meus espantos
Em névoas lontanas
o sexo encarnado
instila desejos
O eco traduziu em Esperanto
o que soletra o orgasmo
na esteira do meu pranto

Sonia Clara Ghivelder

Canção do Amor Sereno

Imagem via Pinterest

Vem sem receio: eu te recebo
Como um dom dos deuses do deserto
Que decretaram minha trégua, e permitiram
Que o mel de teus olhos me invadisse.

Quero que o meu amor te faça livre,
Que meus dedos não te prendam
Mas contornem teu raro perfil
Como lábios tocam um anel sagrado.

Quero que o meu amor te seja enfeite
E conforto, porto de partida para a fundação
Do teu reino, em que a sombra
Seja abrigo e ilha.

Quero que o meu amor te seja leve
Como se dançasse numa praia uma menina.

Lia Luft

Muito prazer

 

Pintura e colagem de Ekaterina Panikanova

Sou um sujeito cheio de recantos.
Os desvãos me constam.
Tem hora leio avencas.
Tem hora, Proust.
Ouço aves e beethovens.
Gosto de Bola-Sete e Charles Chaplin

O dia vai morrer aberto em mim.

Manoel de Barros

Para uso diário

Sexy Lady Retro Card, in Etsy

Se a vida não fosse tão insubstituível
talvez ousássemos utilizá-la.
Porém arrumamo-la na prateleira
como um vistoso par de sapatos
que é bonito de se ver
mas não para uso diário.
Assim, continuamos por aí sentados
numa expectativa descalça.

Margareta Ekström

Inteiros

Ilustração: Three Sisters, de Gianni De Conno

Sei que sou

meio

previsível

meio

explícita

meio

simplória

meio

inocente

Mas

minhas outras metades

não são.

Rossana Masiero

A palavra do mar

 

 Arte de Winslow Homer

Se o mundo não tivesse palavras
a palavra do mar, com toda a sua paixão,
bastava. Não lhe falta
nada: nem o enigma nem
a obsessão. Entregue ao seu ofício
de grande hospitaleiro
o mar é um animal que se refaz
em cada momento.
O amor também. Um mar
de poucas palavras.

Casimiro de Brito

Oferta

 Fotografia de Leszek Paradowski

O que tenho para te dar? Uma gramática de sentimentos,
verbos sem o complemento de uma vida, os substantivos
mais pobres de um vocabulário íntimo — o amor, o desejo,
a ausência. Que frase construiremos com tão pouco? A
que léxico da paciência iremos roubar o que nos falta?

Então, ofereço-te uma outra casa. As paredes têm a
consistência do verso; o teto, o peso de uma estrofe.
Abro-te as suas portas; e o sol entra pela janela de
uma sílaba, com o seu logo vocálico, como se uma
palavra pudesse aquecer o frio que te envolve.

E pergunto-te: que outras palavras queres? A música
sonora de um ócio? O espesso manto com que o veludo
se escreve? O fundo luminoso do azul? Poderia dar-te
todas as palavras na caixa do poema; ou emprestar-te
o canto efêmero em que se escondem do mundo.

Mas não é isso que me pedes. E a vida que pulsa
por entre advérbios e adjetivos esfuma-se depressa,
quando procuramos seguir a linha do verso, O que fica?,
perguntas-me. Um encontro no canto da memória. Risos,
lágrimas, o terno murmúrio da noite. Nada, e tudo.

Nuno Júdice

O grito

 Arte Rupestre de Lascaux

se ao menos esta dor servisse
se ela batesse nas paredes
abrisse portas
falasse
se ela cantasse e despenteasse os cabelos
se ao menos esta dor visse
se ela saltasse fora da garganta
como um grito
caísse da janela fizesse barulho
morresse
se a dor fosse um pedaço de pão duro
que a gente pudesse engolir com força
depois cuspir saliva fora
sujar a saliva fora
sujar a rua os carros o espaço o outro
esse outro escuro que passa indiferente
e que não sofre e tem o direito de não sofrer
se a dor fosse só a carne do dedo
que se esfrega na parede de pedra
para doer visível
doer penalizante
doer com lágrimas
se ao menos essa dor sangrasse…

Renata Palottini

A tua morte é sempre nova em mim

 Imagem via Pinterest

A tua morte é sempre nova em mim.
Não amadurece. Não tem fim.
Se ergo os olhos dum livro, de repente
tu morreste.
Acordo, e tu morreste.
Sempre, cada dia, cada instante,
a tua morte é nova em mim,
sempre impossível.

E assim, até à noite final
irás morrendo a cada instante
da vida que ficou fingindo vida.
Redescubro a tua morte como outros
redescobrem o amor,
porque em cada lugar, cada momento,
tu estás viva.

Viverei até à hora derradeira a tua morte.
Aos goles, lentos goles. Como se fosse
cada vez um veneno novo.
Não é tanto a saudade que dói, mas o remorso.
O remorso de todo o perdido em nossa vida,
coisas de antes e depois, coisas de nunca,
palavras mudas para sempre, um gesto
que sem remédio jamais teve destino,
o olhar que procura e nunca tem resposta.

O único presente verdadeiro é teres partido.

Adolfo Casais Monteiro

Metade

Desconheço a autoria da imagem

Metade mulher metade pássaro
Metade anêmona metade névoa
Metade água metade mágoa
Metade silêncio metade búzio
Metade manhã metade fogo
Metade jade metade tarde
Metade mulher metade sonho.

Jorge de Sousa Braga

Nos olhos de Isa

 

 Arte digital, by Lynyrd

Nos olhos de Isa a chuva grita e a noite
Acende fogueiras.

Os meus olhos param. Nos olhos de Isa.

Oh, nos olhos de Isa espreguiça-se a madrugada
E o vento acorda para ajudar os pássaros a voar
E as árvores a acenar-lhes uma bandeira de folhas, uma tristeza verde.

Nos olhos de Isa.

Nos olhos de Isa a manhã explode num inferno de estrelas,
Num clarão de silêncio, em estilhaços de rosas, pétalas de sombra.

Nos olhos de Isa os poetas vagueiam num bosque de mel
Onde as abelhas constroem a tarde
Desesperadamente.
Nos olhos de Isa ninguém repara na minha solidão.

Joaquim Pessoa

Feltro

 Imagem da Web

[ao ouvido]

diz-me o caminho diz
onde diz como e com
que palavras e sem
que palavras e diz - mas
baixinho cuidado não
faças barulho não digas
antes que chegue
o nome e o sentido
do que devagarinho
queima entre um
silêncio e outro.

Sarah Adamopoulos

Sobre

 Fotomontagem de Monika Carvalho

Tento intento sedento
Por fora, por dentro
Perdido por um momento
Senti-me
Sem ti
Sem ti, manto-me
Sem ti, mato-me
Sem ti, minto-me
Sentimento
Sobre fronte
Sem ornamento

Eupaitio Caska

Alta, a Rainha

Ziegfeld Girl, Hedy Lamarr, 1941 Photo

alta, entre os pássaros,

de luz apenas trespassada,

fina como as farpas

do vento que se enreda

nos ramos, campanários.

alta, sobre as espáduas

dos montes arqueados,

com seus filhos descalços

e os bichos sempre ao lado.

( a criação neles refaz

seu ciclo de milagres.)

alta e perene, desliza

entre os astros. e alastra

no espaço um rastro

de adágios outonais

que lhe celebram as bodas

e os jogos conjugais.

a casa a espera em paz

com suas claras vidraças

e seu rumor estival,

os bichos todos e as plantas,

o pai ancestral à porta

e os filhos reais descalços:

cada coisa em seu lugar

e mais a lua entornada

sobre o leito nupcial.

alta e silente, entra

pé ante pé a rainha,

tateia as paredes mudas,

fala às aias e aos eunucos

e adormece entre nuvens

sem despertar o seu rei

a quem antes se entregara

e depois furtara o reino

para vê-lo recriado.

Ivan Junqueira

Guarda-chuva

Imagem via Pinterest

o
meu coração tem
forma de guarda-chuva
sob
ele
es
tás
a
sal
vo

xilre

Canção de ninar

Imagem via Pinterest

 

(para uma criança da favela)

Criança, és fio d’água
Triste desde a fonte,
Humilde plantinha
Nascida em monturo:
Quanta ausência mora
Nesse olhar escuro!

Recosta a cabeça
Na minha cantiga.
Deixa que te envolva,
Que te beije e embale.

Helena Kolody

in Vida Breve, 1964

 

Meu amor, meu amor

Arte de Talantbek Chilirov 

Meu amor meu amor
meu corpo em movimento
minha voz à procura
do seu próprio lamento.

Meu limão de amargura meu punhal a escrever
nós paramos o tempo não sabemos morrer
e nascemos nascemos
do nosso entristecer.

Meu amor meu amor
meu nó e sofrimento
minha mó de ternura
minha nau de tormento

este mar não tem cura este céu não tem ar
nós parámos o vento não sabemos nadar
e morremos morremos
devagar devagar.

José Carlos Ary dos Santos

Amostra sem valor

Cena da peça Esperando Godot, de Samuel Beckett

Eu sei que o meu desespero não interessa a ninguém.

Cada um tem o seu, pessoal e intransmissível:

com ele se entretém

e se julga intangível.

Eu sei que a Humanidade é mais gente do que eu,

sei que o Mundo é maior do que o bairro onde habito,

que o respirar de um só, mesmo que seja o meu,

não pesa num total que tende para infinito.

Eu sei que as dimensões impiedosos da Vida

ignoram todo o homem, dissolvem-no, e, contudo,

nesta insignificância, gratuita e desvalida,

Universo sou eu, com nebulosas e tudo.

António Gedeão

Tentei fugir da mancha mais escura

Colagem de Lucia de Moura Chamma

Tentei fugir da mancha mais escura

que existe no teu corpo, e desisti.

Era pior que a morte o que antevi:

era a dor de ficar sem sepultura.

Bebi entre os teus flancos a loucura

de não poder viver longe de ti:

és a sombra da casa onde nasci,

és a noite que à noite me procura.

Só por dentro de ti há corredores

e em quartos interiores o cheiro a fruta

que veste de frescura a escuridão …

Só por dentro de ti rebentam flores.

Só por dentro de ti a noite escuta

o que sem voz me sai do coração.

David Mourão-Ferreira

Se eu pudesse iluminar por dentro

Ilustração Ulrike Bobnz

Se eu pudesse iluminar por dentro as palavras de todos os dias
para te dizer, com a simplicidade do bater do coração,
que afinal ao pé de ti apenas sinto as mãos mais frias
e esta ternura dos olhos que se dão.

Nem asas, nem estrelas, nem flores sem chão
- mas o desejo de ser a noite que me guia
e baixinho ao bafo da tua respiração
contar-te todas as minhas covardias.

Ao pé de ti não me apetece ser herói
mas abrir-te mais o abismo que me dói
nos cardos deste sol de morte viva.

Ser como sou e ver-te como és:
dois bichos de suor com sombra aos pés.
Complicações de luas e saliva

José Gomes Ferreira

Poema sobre o peito que sonhava filhos

Fotografia de Aaron Nace. no Flickr - "Staying"

para o josé félix duque

àquele homem saíam-lhe crianças do peito,
encostava-se de socorro ao muro e não dizia nada.
os meus olhos de infelicidade viam-nas partir,
mas um dia, contava, teria um filho, um filho que ficasse.
e as mulheres abeiravam-se dele

para lhe explicarem a maternidade e ele nada escutava.

porque, ao longe, as crianças do seu peito faziam travessuras parecidas
às dos filhos e, de tempos a tempos, uma delas vinha mais perto.
ele não resistia a sentir esperança.

já o coração falhava de tanto acreditar.
e as mulheres colocavam-se entre ele e os estranhos seres,
e o homem seguia o seu caminho entre as sombras como promessa de mãe.

valter hugo mãe

Soneto à tua volta

Imagem via Facepage Microcontos

Voltaste, meu amor... enfim voltaste!
Como fez frio aqui sem teu carinho.
A flor de outrora refloresce na haste
que pendia sem vida em meu caminho.

Obrigado... Eu vivia tão sozinho...
Que infinita alegria, e que contraste!
-Volta a antiga embriaguez porque voltaste
e é doce o amor, porque é mais velho o vinho!

Voltaste... E dou-te logo este poema
simples e humilde repetindo um tema
da alma humana esgotada e envelhecida...

Mil poetas outras voltas celebraram,
mas, que importa? – se tantas já voltaram
só tu voltaste para a minha vida...

J. G. de Araujo Jorge

A coruja

 Imagem via Pinterest

São todo ouvidos

os teus olhos

de vigília.

Olhos acesos,

luzeiros

de sabedoria.

Olhos atentos

à geografia

do dentro

És uma concha.

Um encorujado

caramujo.

Monja em voto de silêncio.

Sérgio de Castro Pinto

in Zôo Imaginário

Bolhas

Fotografia de Warren Photography, em Flickr

Olha a bolha d'água no galho!
Olha o orvalho!

Olha a bolha de vinho na rolha!
Olha a bolha!

Olha a bolha na mão
que trabalha!

Olha a bolha de sabão na ponta da palha:
brilha, espelha e se espalha.
Olha a bolha!

Olha a bolha que molha
a mão do menino:

A bolha da chuva da calha!

Cecília Meireles

Lavanda

Embracing the future, escultura de Thomas Blackshear

Macio, quente, protetor,
com perfume de lavanda,
era teu colo mãe!

Tudo na casa tinha aquele cheiro.
- É para ter sonhos liláses -
dizias, estendendo os lençóis.

E agora mãe, já velhinha,
teu cabelo tem além do perfume,
a cor da flor!

Lenise Marques

Um olhar amadurecido

arte de Kebba Sanneh

Meus olhos deixaram de ser estrelas
iluminando a negra noite,
quando você me escondeu o luar.

Deixaram de ser faróis na neblina
à procura do horizonte,
quando, sozinha, eu me coloquei a vagar.

Nem são mais contas reluzentes
adornando o seu despertar,
quando você fez nosso elo arrebentar.

Meus olhos estão amadurecidos,
porque foram esquecidos
pelo seu olhar.

Marise Ribeiro