As minhas ovelhas

fotografia de Hugh Kretschmer

Eu cuidarei das ovelhas órfãs,

elas serão para mim depois da guerra.

Eu lhes darei o pão, abrigo e delírios,

improvisaremos todas às noites

serenatas infantis, roubaremos as vozes dos insetos.

Eu serei delas de sol a sol. 

Depois que fecharem o comércio,

as levarei para passeios noturnos.

Faremos caminhadas pela floresta,

permitirei que comam o orvalho

morto estirado sobre as folhas.

Juntos aprenderemos a conduzir 

a chuva para lugares estranhos,

daremos nomes aos trovões.

Eu porei fotografias das minhas ovelhas

em estampas de camisetas

com frases em língua forasteira,

ganharei o dinheiro para acender 

a fogueira onde nos aqueceremos:

“keep calm and kiss a sheep”, 

“live love dream. Be a sheep.”,

“enjoy the world like a sheep.” 

Elas se amarão no jardim do Éden, 

no limbo, ou em Andaluzia.

Comprarei para elas casas noturnas,

onde não haverá músicas de plástico.

Aprenderão a dançar ao redor do planeta,

lhes contarei toda a vida de García Lorca,

depois amaldiçoaremos os covardes.

Algumas terão pensamentos cor de rosa,

as tímidas usarão brincos e cabelos vermelhos,

não tomarão veneno às sextas-feiras.

As minhas ovelhas terão suas religiões,

ou poderão não acreditar no que veem. 

Eu serei para elas, usarei roupas simples,

comerei o necessário para caminhar,

beberei a água das árvores.

Eu amarei as minhas ovelhas,

antes do amanhecer olharemos o céu,

exercitaremos nossa imaginação.

A cada uma será dado o tempo

para contar a história da sua viagem.

Eu lhes direi o segredo dos pássaros,

seus atrevimentos com as nuvens.

Eles não fecham os olhos ao vento,

não têm receio das alturas.

Os pássaros são muito românticos.

Minhas ovelhas e eu, entre estátuas crucificadas,

estaremos iniciando mais um dia,

com os nossos passos condenados sobre a Terra.

Edmir Carvalho Bezerra

Imagem: Google

há um pouco de cansaço em mim

há uma curva, sinistra ou sinuosa, 

à esquerda do mundo, do peito

do meu país sangrento

meu coração à esquerda , estraçalhado,

esmigalhado no asfalto,

à esquerda sangrando

sem cerimônia de adeus

meu país foi comprar cigarros

e não voltou mais

Patricia Porto

Vem ver-me

                                                               

"Torque de repouso"_ desenho de Fred hatt

Vem ver-me antes que morra de amor - o sangue

arrefece dentro do meu corpo e as rosas desbotam

nas minhas mãos. Da minha cama ouço a tempestade

nos continentes; e já quis partir, deixar que o vento

levasse a minha mala por aí; fiz planos de correr mundo

para te esquecer - mas nunca abria a porta.

Vem ver-me enquanto não morro, mas vem de noite - 

a luz sublinha a agonia de um rosto e quero que me recordes

como eu podia ter sido. Da minha cama vejo o sol

tatuar as costas do meu país; e já sonhei que o perseguia,

que desenhava o teu nome no veludo da areia e sentia

a vida pulsar nessa palavra como o músculo tenso

escondido sob a pele - mas depois acordava e não ia.

Vem ver-me antes que morra, mas vem depressa -

os livros resvalam-me do colo e o bolor avança

sobre a roupa. Da minha cama sinto o perfume das folhas

tombadas nos caminhos. O Outono chegou. E o quarto

ficou tão frio de repente. E tu sem vires. Agora

quero deitar-me no tapete de musgo do jardim e ouvir

bater o coração da terra no meu peito. Os vermes

alimentam-se dos sonhos de quem morre. E tu não vens.

Maria do Rosário Pedreira

Canto do Vento nos Ciprestes

(2001)

Arte taciturna

Em meu ofício ou arte taciturna

Exercido na noite silenciosa

Quando somente a lua se enfurece

E os amantes jazem no leito

Com todas as suas mágoas nos braços,

Trabalho junto à luz que canta

Não por glória ou pão

Nem por pompa ou tráfico de encantos

Nos palcos de marfim

Mas pelo mínimo salário

De seu mais secreto coração.

Escrevo estas páginas de espuma

Não para o homem orgulhoso

Que se afasta da lua enfurecida

Nem para os mortos de alta estirpe

Com seus salmos e rouxinóis,

Mas para os amantes, seus braços

Que enlaçam as dores dos séculos,

Que não me pagam nem me elogiam

E ignoram meu ofício ou minha arte.

Dylan Thomas

(Tradução: Ivan Junqueira)

Soneto da perdida esperança

Hoje é aniversário do poeta. Salve, salve Drummond. O nascer do sol de Copa é pra você.

Perdi o bonde e a esperança. 

Volto pálido para casa. 

A rua é inútil e nenhum auto 

passaria sobre meu corpo.

Vou subir a ladeira lenta 

em que os caminhos se fundem. 

Todos eles conduzem ao 

princípio do drama e da flora.

Não sei se estou sofrendo 

ou se é alguém que se diverte 

por que não? na noite escassa

com um insolúvel flautim. 

Entretanto há muito tempo 

nós gritamos: sim! ao eterno.

Carlos Drumond de Andrade

De alma e de corpo

Imagem: Pinterest

quando me despi de todas as vontades, 

passei fome. 

a coisa faminta escravizou o que eu era, 

emudeceu o que eu seria. 

e na letargia da pele cinza, da rua fria, 

descobri que não nasci pra mudez.

a mudez que me vestia de pudores, 

que me sugava os poderes 

e alimentava predadores.

a tensa e boa nudez da minha alma... 

é a letra crua, cheia de vontades, 

certa de desejos e deserta de sutilezas vis. 

foi assim, por um triz, que me abandonei num falso porto. 

e retornei juntando as postas. e me refiz de alma e corpo.

Mario Liz

Tela "O Grito" de Edvard Munch

Quem é que não se lembra

Daquele grito que parecia trovão?

– É que ontem

Soltei meu grito de revolta.

Meu grito de revolta ecoou pelos vales mais longínquos da Terra,

Atravessou os mares e os oceanos,

Transpôs os Himalaias de todo o Mundo,

Não respeitou fronteiras

E fez vibrar meu peito

Meu grito de revolta fez vibrar os peitos de todos os Homens,

Confraternizou todos os Homens

E transformou a Vida

Ah! O meu grito de revolta que percorreu o Mundo,

Que não transpôs o Mundo, 

O Mundo que sou eu!

Ah! O meu grito de revolta que feneceu lá longe,

Muito longe,

Na minha garganta!

Na garganta de todos os Homens

Amilcar Cabral

Olá, mãe

Crédito da imagem: Pinterest

Há ainda, no teu quarto, 

aquela figura de Fátima que sempre te acompanhou. 

Estás lá. Lá, dizemos-te olá, mãe.

Há ainda, na sala, 

junto à porta que dá para o alpendre, aquele cadeirão 

no qual te sentavas para teres luz para as costuras. 

Estás lá. Lá, dizemos-te olá, mãe.

Há ainda, na cozinha, 

cada objecto no lugar onde os deixaste. 

Estás lá. Lá, dizemos-te olá, mãe.

Há ainda, lá fora, 

os vasos dispostos como os dispuseste. 

Alguns já começaram a partir, mas vamos tentar deixá-los lá 

pelo tempo que forem resistindo. 

Porque estás lá. E lá queremos dizer-te olá, mãe.

Há ainda, em nós, muito de ti. 

Mãe: lembramo-nos de ti, nunca te esquecemos – 

muitas vezes, quando fechamos os olhos, 

é para te dizermos olá.

Olá, mãe. Nos meus olhos não há água. 

Sou ainda o menino que deixaste na escola pela primeira vez 

e a quem disseste para não chorar. Não choro, 

mas a escola da vida, ao contrário da dos livros, precisava de ti. 

Contigo, aprendi o amor eterno: 

o que só existe quando alguém não sai de nós. 

Saíste do mundo dos outros 

mas não saíste do mundo dos que te amam. 

Não saíste dele, não saíste de mim. 

[De mão no peito] Não saíste daqui – Olá, mãe!

Fazes anos hoje, porque ainda nos vives. 

E penso em tudo quanto me lembra de ti,

como se tudo fosse um teu “Olá, filho”.

Sérgio Lizardo

Os afetos

Pintura: "The Good People - Secrets", by Michelle Bird

Porque o quadrado da hipotenusa

é igual a já não sei quê dos catetos

a traça do passado é tão confusa

mas tão límpida a lembrança dos afetos

são fartos e temíveis

são as cordas sensíveis

quietos irrequietos

p'ra sempre

politicamente incorretos

os afetos, os afetos.

Sérgio Godinho

fotografia de Roseana Murray

Esse jardim

tem cheiro de algas.

Um pedaço do mar

se aloja entre as flores

e sua música

vagueia mais que perfume.

Esse jardim está aqui

e além,

se desdobra até onde

o olhar não alcança,

até o moinho

de fabricar beleza.

Roseana Murray

Soneto da Saudade

Acrilic on Canvas "Bisou", by Beata Chrzanowska

Quando sentires a saudade retroar

Fecha os teus olhos e verás o meu sorriso

E ternamente te direi a sussurrar:

O nosso amor a cada instante está mais vivo

Quem sabe ainda vibrará em teus ouvidos

Uma voz macia a recitar muitos poemas

E a te expressar que este amor em nós ungindo

Suportará toda distância sem problemas

Quiçá, teus lábios sentirão um beijo leve

Como uma pluma a flutuar por sobre a neve

Como uma gota de orvalho indo ao chão.

Lembrar-te-ás toda ternura que expressamos,

Sempre que juntos, a emoção que partilhamos

Nem a distância apaga a chama da paixão.

Guimarães Rosa

Imagem Google

De que serviu ir correr mundo,

arrastar, de cidade em cidade, um amor

que pesava mais do que mil malas; mostrar

a mil homens o teu nome escrito em mil

alfabetos e uma estampa do teu rosto

que eu julgava feliz? De que me serviu

recusar esses mil homens, e os outros mil

que fizeram de tudo para eu parar, mil

vezes me penteando as pregas do vestido

cansado de viagens, ou dizendo o seu nome

tão bonito em mil línguas que eu nunca

entenderia? Porque era apenas atrás de ti

que eu corria o mundo, era com a tua voz

nos meus ouvidos que eu arrastava o fardo

do amor de cidade em cidade, o teu nome

nos meus lábios de cidade em cidade, o teu

rosto nos meus olhos durante toda a viagem,

mas tu partias sempre na véspera de eu chegar.

Maria do Rosário Pedreira 

in Nenhum Nome Depois

Classificados Poéticos

Procura-se algum lugar no planeta

onde a vida seja sempre uma festa

onde o homem não mate

nem bicho nem homem

e deixe em paz

as árvores da floresta.

Procura-se algum lugar no planeta

onde a vida seja sempre uma dança

e mesmo as pessoas mais graves

tenham no rosto um olhar de criança.

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Troco um fusca branco

por um cavalo cor de vento

um cavalo mais veloz que o pensamento

Quero que ele me leve pra bem longe

e que galope ao deus-dará

que já me cansei deste engarrafamento...

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Perdi maleta cheia de nuvens

e de flores,

maleta onde eu carregava

todos os meus amores embrulhados

em neblina.

Perdi essa maleta em alguma esquina

e algum sonho

e desde então eu ando tristonho

sem saber onde pôr as mãos.

Se andando pelas ruas

você encontrar a tal maleta,

por favor, me avise em pensamento

que eu largo tudo e vou correndo...

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Vende-se uma casa encantada

no topo da mais alta montanha.

Tem dois amplos salões

onde você poderá oferecer banquetes

para os duendes e anões

que moram na floresta ao lado.

Tem jardineiras nas janelas,

onde convém plantar margaridas.

Tem quartos de todas as cores

que aumentam ou diminuem

de acordo com o seu tamanho

e na garagem há vagas

para todos os seus sonhos.

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Colecionador de cheiros troca

um cheiro de cidade

por um cheiro de neblina

um cheiro de gasolina

por um cheiro de chuva fina

um cheiro de cimento

por um cheiro de orvalho no vento

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Quero asas de borboleta azul

para que eu encontre

o caminho do vento

o caminho da noite

a janela do tempo

o caminho de mim

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Procura-se um equilibrista

que saiba caminhar na linha

que divide a noite do dia

que saiba carregar nas mãos

um fino pote cheio de fantasia

que saiba escalar nuvens arredias

que saiba construir ilhas de poesia

na vida simples de todo o dia. 

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Compro um barco cheio de vento

com velas cor do firmamento

e uma bússola que aponte sempre

para as luas de saturno.

Compro um barco que conheça

caminhos secretos de mares desconhecidos.

Um barco feito de vento

onde caibam todos os meus amigos.

Compro um barco que saiba decifrar

os segredos escondidos

no coração das noites sem luar.

Roseana Murray

N'algum lugar em que nunca estive

Imagem: Facepage Colors For You

nalgum lugar em que eu nunca estive, alegremente além

de qualquer experiência, teus olhos têm o seu silêncio:

no teu gesto mais frágil há coisas que me encerram,

ou que eu não ouso tocar porque estão demasiado perto

teu mais ligeiro olhar facilmente me descerra

embora eu tenha me fechado como dedos, nalgum lugar

me abres sempre pétala por pétala como a primavera abre

(tocando sutilmente, misteriosamente) a sua primeira rosa

ou se quiseres me ver fechado, eu e

minha vida nos fecharemos belamente, de repente,

assim como o coração desta flor imagina

a neve cuidadosamente descendo em toda a parte;

nada que eu possa perceber neste universo iguala

o poder de tua imensa fragilidade: cuja textura

compele-me com a cor de seus continentes,

restituindo a morte e o sempre cada vez que respira

(não sei dizer o que há em ti que fecha

e abre; só uma parte de mim compreende que a

voz dos teus olhos é mais profunda que todas as rosas)

ninguém, nem mesmo a chuva, tem mãos tão pequenas

Edward Estlin Cummings

Tradução: Augusto de Campos

Auto-retrato

Retrato de Roseana Murray - Arte de Caó Cruz Alves

falo pouco

entre uma palavra e outra

um rio pára e descansa

suas águas contínuas

meu coração habita

a terceira margem

onde cavalos e pássaros

fabricam os sonhos

que sonharei

debaixo das unhas

estão guardados

os dias que virão

novelo de vida

uma ponta amarrada no pulso

a outra ponta perdida

Roseana Murray

Noites com sol

Imagem Google

Ouvi dizer que são milagres

Noites com sol

Mas hoje eu sei não são miragens

Noites com sol

Posso entender o que diz a rosa

Ao rouxinol

Peço um amor que me conceda

Noites com sol

Onde só tem o breu

Vem me trazer o sol

Vem me trazer amor

Pode abrir a janela

Noites com sol e neblina

Deixa rolar nas retinas

Deixa entrar o sol

Livre será se não te prendem

Constelações

Então verás que não se vendem

Ilusões

Vem que eu estou tão só

Vamos fazer amor

Vem me trazer o sol

Vem me livrar do abandono

Meu coração não tem dono

Vem me aquecer nesse outono

Deixa o sol entrar

Pode abrir a janela

Noites com sol são mais belas

Certas canções são eternas

Deixa o sol entrar

Flávio Venturini

Imagem daqui

...

E se é para estar vivo que haja perigo, e

se é para falar que seja capaz de

chocar. Porque a vida é obscena, porque

amar é tentar o inaceitável, porque a

euforia é o que fica depois do razoável. E

abomino o impecável, e atiro ao rio o 

saudável, e vou à procura do indescritível, da

demência de quem só quer

descobrir, da extravagância de quem

nunca aprendeu a não sonhar.

Se tiver de morrer que seja da queda, e

que seja eu a prova de que é possível voar.

...

Pedro Chagas Freitas

À Espera dos Bárbaros

:'(

O que esperamos na ágora reunidos?

É que os bárbaros chegam hoje.

Por que tanta apatia no senado?

Os senadores não legislam mais?

É que os bárbaros chegam hoje.

Que leis hão de fazer os senadores?

Os bárbaros que chegam as farão.

Por que o imperador se ergueu tão cedo

e de coroa solene se assentou

em seu trono, à porta magna da cidade?

É que os bárbaros chegam hoje.

O nosso imperador conta saudar

o chefe deles. Tem pronto para dar-lhe

um pergaminho no qual estão escritos

muitos nomes e títulos.

Por que hoje os dois cônsules e os pretores

usam togas de púrpura, bordadas,

e pulseiras com grandes ametistas

e anéis com tais brilhantes e esmeraldas?

Por que hoje empunham bastões tão preciosos

de ouro e prata finamente cravejados?

É que os bárbaros chegam hoje,

tais coisas os deslumbram.

Por que não vêm os dignos oradores

derramar o seu verbo como sempre?

É que os bárbaros chegam hoje

e aborrecem arengas, eloquências.

Por que subitamente esta inquietude?

(Que seriedade nas fisionomias!)

Por que tão rápido as ruas se esvaziam

e todos voltam para casa preocupados?

Porque é já noite, os bárbaros não vêm

e gente recém-chegada das fronteiras

diz que não há mais bárbaros.

Sem bárbaros o que será de nós?

Ah! eles eram uma solução.

Constantino Kaváfis

tradução de José Paulo Paes

Imagem: Google

Talvez até a vida seja simples.

Os meus lábios são, por exemplo,

feitos de vento

e a minha voz é uma cortina de fumo

para me defender do frio.

Lembrei-me um dia

de cortar os dedos

para não mais escrever poesia.

(Nunca chorei tanto

em toda a minha vida!...)

Hoje tenho a convicção das dunas,

sei que os meus cabelos

escrevem 365 livros por ano

e procuro sozinha o Infinito.

Maria Azenha

A Fala de Deus

Pintura de Zhou Zhongyao

Houve um tempo em que Deus falava hebraico

Passou depois a falar latim

Após um rápido estágio pelo grego.

Atualmente há quem afirme que optou pelo inglês

Embora em algumas tribos

Xamãs se comunique com os seus

em incompreensíveis dialetos.

Isto apenas prova

que Deus é poliglota

Se não por que inventaria a Torre de Babel?

Só não entendo por que alguns se apresentam

como seus tradutores e intérpretes

quando ele claramente fala pela voz dos pássaros e das flores

ou quando pela boca das bactérias

destrói ( silencioso )

nossa empáfia verbal.

Affonso Romano de Sant"Anna

Pintura de Christina Nguyen

A vida nunca foi só inverno, nunca foi só bruma e desamparo.

Se bem que chova ainda, não te importes: pousa a

tua mão devagar sobre o teu peito e ouve o clamor

da tempestade que faz ruir os muros: explode no

teu coração um amor-perfeito, será doce o seu

pólen na corola de um beijo, não tenhas medo,

hão-de pedir-to quando chegar a primavera.

Maria do Rosário Pedreira

Devia morrer-se de outra maneira

Imagem: Google

Devia morrer-se de outra maneira.

Transformarmo-nos em fumo, por exemplo.

Ou em nuvens.

Quando nos sentíssemos cansados, fartos do mesmo sol

a fingir de novo todas as manhãs, convocaríamos

os amigos mais íntimos com um cartão de convite

para o ritual do Grande Desfazer: "Fulano de tal comunica

a V. Exa. que vai transformar-se em nuvem hoje

às 9 horas. Traje de passeio".

E então, solenemente, com passos de reter tempo, fatos

escuros, olhos de lua de cerimônia, viríamos todos assistir

a despedida.

Apertos de mãos quentes. Ternura de calafrio.

"Adeus! Adeus!"

E, pouco a pouco, devagarinho, sem sofrimento,

numa lassidão de arrancar raízes...

(primeiro, os olhos... em seguida, os lábios... depois os cabelos... )

a carne, em vez de apodrecer, começaria a transfigurar-se

em fumo... tão leve... tão sutil... tão pòlen...

como aquela nuvem além (vêem?) — nesta tarde de outono

ainda tocada por um vento de lábios azuis...

José Gomes Ferreira

Entregar-te a Minha Vida por Escrito

Foto minha

Entregar-te a minha vida por escrito

e também os meus sonhos

e os desejos

as dores e as alegrias

as conquistas e as perdas

e tudo o que é de mim...e o que não é

e a mesa do jantar, as velas acesas 

a tarte de maçã e o chá de amor-perfeito

um arco-íris em quatro épocas 

…os pensamentos e o meu silêncio 

Entregar-te a minha vida por escrito

e também havias tu e havia o céu

e havias tu e havia o mar

havia um beijo, e um olhar

uma flor, e um abraço

e a esperança

e o destino

E agasalho-te de poemas 

e cicatrizo-te das feridas

…e entrego-te a minha vida…por escrito...

Maria Nóbrega

Velha Chácara

Imagem: casa da minha infância visitada através de Mr. Google Maps.

(Hj sem árvores, sem riacho sem crianças)

A casa era por aqui...

Onde? Procuro-a e não acho.

Ouço uma voz que esqueci:

É a voz deste mesmo riacho.

Ah quanto tempo passou!

(foram mais de cinquenta anos)

Tantos que a morte levou! 

(e a vida... nos desenganos...)

A usura faz tábua rasa 

Da velha chácara triste:

Não existe mais a casa...

- mas o menino ainda existe.

Manuel Bandeira

Segredo

Desconheço a autoria da imagem

Andorinha no fio

escutou um segredo.

Foi à torre da igreja,

cochichou com o sino.

E o sino bem alto

Delém-dem

Delém-dem

Delém-dem

Delém-dem!

Toda a cidade

ficou sabendo.

Henriqueta Lisboa

Fotografia minha

Hoje visitei a beira do abismo

Eu e meu jeans

No fundo, sempre achamos que o tempo não iria passar

Acocorei-me sobre o limbo que cobria o chão que pisava

Abotoei uma borboleta amarela na lapela

Cobri-me daquele sol desbotado e velho

Apanhei um cogumelo solitário que insistia em crescer na pedra

Cheirei duas nuvens passageiras

Mas resolvi não olhar para o espelho do mar.

E o azul acima da minha cabeça sempre me desafiando:

Resolvi seguir pra lá.

Estou cansado de tentarem me convencer que envelheço.

Celso Mendes

arte surreal de Elton Fernandes

Para voar é preciso

mais do que asas

e ar,

é preciso cortar 

os medos

que nos esperam

cada manhã

ao pé da cama,

no parapeito da janela.

Cortar o medo

com faca afiada

em pequenos pedaços

e então romper o espaço

que separa o chão 

do céu.

Roseana Murray

É preciso avisar toda a gente

Dar notícia, informar, prevenir

Que por cada flor estrangulada

Há milhões de sementes a florir.

É preciso avisar toda a gente

segredar a palavra e a senha

Engrossando a verdade corrente

duma força que nada a detenha.

É preciso avisar toda a gente

Que há fogo no meio da floresta

E que os mortos apontam em frente

O caminho da esperança que resta.

É preciso avisar toda a gente

Transmintindo este morse de dores

É preciso, imperioso e urgente

Mais flores, mais flores, mais flores.

João Apolinário

Dorme, amor

Arte de Ibuki Satsuki 

Dorme, amor!...

Uma estrela nascente 

Treme, suave, quando vem o vento leve. 

Vibrando com o frio, o portão 

Desenha os seus contornos no crepúsculo. 

 Dorme!... Esta noite serei uma pomba, 

Descerei, leve, sobre a tua cortina, 

Para sobre o peito te cruzar as asas, 

E sem ruído,depois, te abraçar.

  Illé Tuktash 

 (trad. Maria Etelvina Santos)