Diário

 

Fotografia de Willy Ronis

 Faço a cama todos os dias, tento preservar a ordem do meu mundo.

Lavo pratos, copos, talheres, quero dizer, enfio-os na máquina.
Mantenho limpos os vidros das janelas.
Lavo o corpo, os dentes, a roupa, do corpo e da cama, quero dizer, enfio-a na máquina, há máquinas para tudo.

Não moro sozinha, moro com dois gatos e vaso nenhum com planta
Compro os víveres no supermercado.
Chego a sexta-feira com uma garrafa de vodka e duas maçãs mirradas no frigorífico.
Já plantei couves, alfaces, árvores de fruto.
Já escrevi cartas ridículas, tenho esta estranha mania de ser sincera.
Tenho vergonha de erros ortográficos.
Valorizo a etimologia.

Tento perceber o oposto de todas as coisas, mesmo da bondade.
Não tenho a virtude da paciência, nem sei se é virtude.
Sou feliz só porque não trabalho num talho.
Não como outros animais.

Evito ter contas por pagar.
Ando a pé mesmo quando chove.
Preciso urgentemente de comprar um guarda-chuva novo.
Fumo, o que não é qualidade.
Não prescindo da mentira, o que nem sempre é defeito.
Vou ao teatro e respiro.
Leio os meus poetas e sufoco.
Evito a televisão.
Não sei o que fazer com a minha solidão.

Sei fazer chá, o que, convenhamos, não é difícil, e compota de abóbora.
Não me lembro da última vez que ri até às lágrimas.
Nunca fiz uma revolução.
Agora sei que fui feliz em Florença.
Lembro-me de várias as vezes que fiquei de coração partido e como diz a canção: o amor só é bom se doer.
 
Às vezes tenho vontade de abraçar desconhecidos.
Garimpo a beleza das coisas, os pormenores insignificantes da vida.
Comovo-me com a ferrugem na ferragem da varanda.
Não tenho varanda e penso na distância entre o dia de hoje e a minha morte.

E sei que a vida apesar de breve cansa.

Raquel Serejo Martins

 

 

Fumo negro

 "A blanket of silence", Amy Krencius

'A terra carbonizada,
os corpos carbonizados,
as minhas palavras carbonizadas,
tudo tão negro
que ficamos todos de luto,
em pesadas e plúmbeas orações,
choramos casas, árvores,
pássaros e demais animais,
choramos de revolta, de impotência,
choramos e, levianos, pedimos chuva,
e choverá, a chuva sempre volta,
choverá depois, tarde demais,
choverá talvez nos funerais.'

Raquel Serejo Martins

Não me movo, quase não respiro

 Arte de Nobuyoshi Araki 

Não me movo,

quase não respiro,

tento não existir,

estou sem estar,

sou paisagem,

sou o nada dentro de tudo,

sou um peixe a boiar no escuro,

sou um pedaço de céu,

uma nuvem, uma árvore,

um agapanto em pranto,

uma planta a secar num vaso,

carente de água e de gestos de ternura.'

Raquel Serejo Martins

Coração cheio ou vazio em dor

 

Fotografia de Guy Bourdin

Agora que tens uma casa cheia de gatos,
um armário cheio de vestidos
outro cheio de sapatos,
uma caixa cheia de joias brilhantes e coloridas
e outra cheia de comprimidos também brilhantes e coloridos.

Depois de uma vida cheia de cupidos,
pergunto se tiveste um vida cheia,
a quantos chamaste meu amor,
querendo dizer “meu”, dizer “amor”,
se tens o coração cheio ou vazio em dor.
 

Raquel Serejo Martins