"A Casa do Tempo Perdido"

Bati no portão do tempo perdido,

ninguém atendeu.

Bati segunda vez e mais outra e mais outra.

Resposta nenhuma.

A casa do tempo perdido está coberta de hera

pela metade; a outra metade são cinzas.

Casa onde não mora ninguém, e eu batendo e

chamando pela dor de chamar e não ser escutado.

Simplesmente bater. O eco devolve minha

ânsia de entreabrir esses paços gelados.

A noite e o dia se confundem no esperar,

no bater e bater.

O tempo perdido certamente não existe.

É o casarão vazio e condenado.

Carlos Drummond de Andrade

Imagem daqui

Procura-se

A aurora desperta pelo azul do mar,

A quietude outonal que rasga o dia,

a vida que ressurge rara após noite escura.

Procura-se

a esperança que saiu voando sem rumo,

uma alma alada como pássaro,

que desapareceu entre o céu e o mar.

Procura-se

sonhos pássaros perdidos na névoa tardia,

ventos leves, leves como o pensamento.

Procura-se

uma chance, uma sorte, uma nova saída,

uma ilha, um pouco de paisagem,

um verso capaz de descrever o instante.

Sônia Schmorantz

Fotografia de Vinícius e Aline, Ademir e Dalvani

"Silêncio"

Para caminhar sobre

a delicada ponte que leva

aos olhos do outro,

todo silêncio é pouco.

Para ouvir a música

que se desprende

de todas as coisas belas,

todo silêncio é pouco.

Para sentir na pele

o veludo de um jardim,

quando a noite

envolve o mundo em sua

rede de estrelas,

todo silêncio é ouro.

Para entender,

palavra por palavra,

a voz que vem do coração,

todo o silêncio é pouco.

Roseana Murray

Imagem daqui

"Remendo"

A calça rasgada

no bolso traseiro

ia da pobreza à sedução,

no ritmo audacioso

da dúvida provocada.

Essa viagem,

ida e volta,

acompanhava

o andar da bela,

que se escondia

para revelar,

que se exibia,

amocambada,

num olho mágico.

Eberth Alvarenga

“in” Suplemento Literário de Minas Gerais

Desconheço a autoria da imagem

"Encontro das Águas"

Até então, eram dois rios - distintos

porém, pelo acaso dos cursos,

desaguaram no mesmo leito

misturando não apenas suas águas,

como também,

toda a memória das passadas margens

tornando-se assim, mais densos e profundos

para então, juntos,

seguirem um só curso

dividindo o mesmo sonho de Mar.

Até então, éramos dois seres - distintos...

Marcelo Roque

Desconheço a autoria da imagem

Encham a casa de rosas

Mas de rosas naturais

Dessas que trepam viçosas

Pelos muros dos quintais

Rosas de todas as cores

Que me tragam alegria

Que têm todas as flores

Abertas à luz do dia

E que sejam macias

Para as ter ao pé de mim

Mas não sejam rosas frias

Como essas de cetim

E seja tudo surpresa

Como se fosse a sonhar

Ponham, ponham flores na mesa

Que hoje não quero chorar.

Fernando Tavares Rodrigues

Pintura "Vasos na Varanda", Patricia Chinelli

"Da Páscoa"

Porque para ressuscitar um Deus

não se prescrevem datas

(o divino brota

quando se rompem couraças)

e porque os símbolos, os mitos

são do humano a ceia mais farta,

peço-vos licença, Senhor de minha estória,

para à vossa mesa sentar-me,

com minha nudez

e toda fome de minha alma

inglória.

Fernando Campanella

Imagem de Fernando Campanella

"Precisa-se"

Tradutor-intérprete

de Deus.

Ouve-se bem.

Tuca Kors

Imagem obtida pelo observatório da ESO (European Southern Observatory) em La Silla, no deserto de Atacama em Chile, na constelação de Aquário, a 700 milhões de anos luz de distancia da Terra.

"Casa Trancada"

Que tipo de casa suburbana é o meu peito

Que guarda entre os seus cômodos vazios,

Vultos, sonhos e os anseios mais sombrios

Que de uma criatura singular é de direito?

Que dores percorrem o corredor estreito

E separa o imóvel como margens de um rio?

Qual foi o erro ou desengano que fez vazio

O espaço outrora alegre que envolve o leito?

Casa vazia. Triste como qualquer casa vazia.

Casa que apagou o sorriso de quem se ria

E se trancou com portas e janelas gradeadas.

Casa vadia. Triste como qualquer casa vadia,

Mas nas paredes ainda há quadros e fotografias

Enquanto a vida roda e continua na calçada.

Danilo del Monte

Fotografia de Talma

"Palavras ao Vento"

Palavras sujas,

jamais.

Um poeta as lava,

Cui-da-do-sa-mente,

Deli-ca-da-mente.

Ao vento,

alvas e alvorotadas,

escrevem versos

nos varais.

Paulo Renato Rodrigues

Desconheço a autoria da imagem

"Despertar"

Fotografia de Chico Saragiotto
 
É um pássaro, é uma rosa,

é o mar que me acorda?

Pássaro ou rosa ou mar,

tudo é ardor, tudo é amor.

Acordar é ser rosa na rosa,

canto na ave, água no mar.

Eugênio Andrade

"Poema Para Piano Azul"

Hoje não é dia de desespero

nem desencanto

Nem será dia de amargura

ou desamor

Hoje não quero ouvir choro

não quero pranto

Quero que em cada olhar

se acabe a dor.

Hoje quero que as horas sejam de esperança

sonhada talvez, mas aqui presente

Quem não desiste, luta

Quem de amor vive, ama

Quem dá alegria, ri.

Hoje quero só que as letras do poema

se espalhem nos sons claros dum piano azul.

Else Lasker-Schüler

Desconheço a autoria da imagem

"Depoimento"

Deponho

no processo do meu crime.

Sou testemunha

E réu

E vítima

E juiz

Juro

Que havia um muro,

E na face do muro uma palavra a giz.

MERDA! – lembro-me bem.

– Crianças...

– disse alguém que ia a passar.

Mas voltei novamente a soletrar

O vocábulo indecente,

E de repente

Como quem adivinha,

Numa tristeza já de penitente

Vi que a letra era minha...

Miguel Torga

Imagem: cena do documentário "que o mundo veja - retratos da pixação carioca". (foto: .divulgação.)

"Canção da Escuta"

O sonho na prateleira me olha

Com seu ar de boneco quebrado.

Passo diante dele muitas vezes,

e sorrimos

cúmplices de nossos desastres

cotidianos.

Mas quando o pego no colo

para avaliar se tem conserto,

sinto que dentro dele ainda bate

um tambor obstinado,

marcando o ritmo dos meus passos.

Lya Luft

Desconheço a autoria da imagem

"Visitas"

A alma tua vem,

nas madrugadas

e pousa na minha

como uma brisa.

Suave...

São dias em que desperto,

iluminada,

com pés de bailarina

e olhos de luar...

Jade Dantas

Fotografia de LeoHorta

"Desfecho"

Não tenho mais palavras.

Gastei-as a negar-te...

(Só a negar-te eu pude combater

O terror de te ver

Em toda a parte).

Fosse qual fosse o chão da caminhada,

Era certa a meu lado

A divina presença impertinente

Do teu ventre calado

E paciente...

E lutei, como luta um solitário

Quando alguém lhe perturba a solidão

Fechado num ouriço de recusas,

Soltei a voz, arma que tu não usas,

Sempre silencioso na agressão.

Mas o tempo moeu na sua mó

O joio amargo do que te dizia...

Agora somos dois obstinados,

Mudos e malogrados,

Que apenas vão a par na teimosia.

Miguel Torga

Desconheço a autoria da imagem

"Alba"

Não faz mal que amanheça devagar,

as flores não têm pressa nem os frutos:

sabem que a vagareza dos minutos

adoça mais o outono por chegar.

Portanto não faz mal que devagar

o dia vença a noite em seus redutos

de leste - o que nos cabe é ter enxutos

os olhos e a intenção de madrugar.

Geir Campos

Fotografia de Antonio Costa

"Psico-análise"

Corte-se em fatias finas.

Salgue e leve ao fogo brando.

Mexa, até ver o fundo... do Nada.

Tuca Kors

Fotografia de Grete Stern

E assim vou

com a fremente mão do mar em minhas coxas.

Minha paixão?

Uma armadilha de água,

rápida como peixes,

lenta como medusas,

muda como ostras.

Olga Savary

Desconheço a autoria da imagem

"Eu Não Sinto a Solidão"

É a noite desamparo

das montanhas ao oceano.

Porém eu, a que te ama,

eu não sinto a solidão.

É todo o céu desamparo,

mergulha a lua nas ondas.

Porém eu, a que te embala,

eu não sinto a solidão.

É o mundo desamparo,

triste a carne em abandono

Porém eu, a que te embala,

eu não sinto a solidão.

Gabriela Mistral

Desconheço a autoria da imagem

"Não Tenhas Medo do Amor"

Não tenhas medo do amor. Pousa a tua mão

devagar sobre o peito da terra e sente respirar

no seu seio os nomes das coisas que ali estão a

crescer: o linho e genciana; as ervilhas-de-cheiro

e as campainhas azuis; a menta perfumada para

as infusões do verão e a teia de raízes de um

pequeno loureiro que se organiza como uma rede

de veias na confusão de um corpo. A vida nunca

foi só Inverno, nunca foi só bruma e desamparo.

Se bem que chova ainda, não te importes: pousa a

tua mão devagar sobre o teu peito e ouve o clamor

da tempestade que faz ruir os muros: explode no

teu coração um amor-perfeito, será doce o seu

pólen na corola de um beijo, não tenhas medo,

hão-de pedir-to quando chegar a primavera.

Maria do Rosário Pedreira

"Eros e Psique", mármore de Antonio Canova

"Mínimo"

Saudade da maré-cheia,

dos pequenos barcos tristes

com o exacto

tamanho dos meus anseios

Soledade Santos

Pintura "Veleiro ao Luar", de Déia Leal

"Quarto-Crescente"

Porque vejamos: uma lua destas

já nem lua é. A lua quer - se grande,

leitosa, apontável às crianças:

olha o homem da lua, os olhos, a

vassoura. Mas uma lua destas,

desfazendo - se em sombras, um ar

de quem passou o dia em claro

já nem lua é. Que não exija então

o impossível, que não se finja

a sério a pedir versos e algum olhar:

o poeta não usa telescópio,

nem se vai acordar uma criança

por gomos de luar

Ana Luísa Amaral

Fotografia de Rubens Terayama

"Cedimento"

A madrugada inunda a página -

cedo verdades sem palavras

ardem

ao sabor da hora

imensa

o tempo imperioso do momento

ressoa ao gesto incerto

é tua - guerreiro do azul perdido -

é tua a lembrança da noite?

Lilia Chaves

Fotografia de Passiflora Mare

"No fundo, é isso, a solidão:

envolvermo-nos no casulo da nossa alma,

fazermo-nos crisálida e aguardarmos

a metamorfose;

porque ela acaba sempre por chegar."

August Strindberg

Imagem: José Luis Alvarez

"Esqueces"

Baixas as pálpebras

para que teus olhos não me vejam.

esqueces que vivo dentro deles

(hesitei tantos séculos

até me aventurar por estes precipícios)

Sílvia Chueire

Desconheço a autoria da imagem

"O Último Brinde"

Bebo à casa arruinada,

às dores da minha vida,

à solidão, lado a lado

e a ti também eu bebo –

aos lábios que me mentiram,

ao frio mortal nos olhos,

ao mundo rude e brutal

e a Deus que não nos salvou

Ana Akmatova

Imagem: Pintura de Toulouse Lautrec

"Visita"

Que ela chegue

sem clarins ou trombetas,

entre como facho de luz

pelas gretas da janela

e atravesse o quarto

na sua claridade.

Que ela chegue

inesperada,

como a chuva

na tarde calorenta

e faça subir o odor

de poeira molhada.

Que ela chegue

e se deite ao meu lado,

sem que a perceba.

Que me lave

com água da fonte

e me cubra

com o bálsamo branco

do silêncio.

Donizete Galvão

Desconheço a autoria da imagem

"Memória Minha"

Durante um mês amamo-nos.

Foi-se embora depois creio que para Esmirna,

para lá trabalhar, e nunca mais nos vimos.

Ter-se-ão desfeado - se vive - os olhos cinzentos;

ter-se-á estragado o belo rosto.

Memória minha, guarda-os tu tais como eram.

E, memória, o que podes deste meu amor,

o que podes traz-me de volta esta noite.

K. Kavafis

Imagem retirada daqui