No fim tu hás de ver

 

Desconheço a autoria da imagem

No fim tu hás de ver que as coisas mais leves

são as únicas que o vento não conseguiu levar:

um estribilho antigo

um carinho no momento preciso

o folhear de um livro de poemas

o cheiro que tinha um dia o próprio vento.

Mário Quintana

A missa dos inocentes

Imagem daWeb

Se não fora abusar da paciência divina
Eu mandaria rezar missa pelos meus poemas que não
conseguiram ir além da terceira ou quarta linha,
Vítimas dessa mortalidade infantil que, por ignorância dos pais,
Dizima as mais inocentes criaturinhas, as pobres...
Que tinham tanto azul nos olhos,...
Tanto que dar ao mundo!
Eu mandaria rezar o réquiem mais profundo
Não só pelos meus
Mas por todos os poemas inválidos que se arrastam pelo mundo
E cuja comovedora beleza ultrapassa a dos outros
Porque está, antes e depois de tudo,
No seu inatingível anseio de beleza!
 

Mário Quintana

 

O último crime da mala

Arte de Victor Nizovtsev

Na mala que nem o Anjo da Guarda,
Nem o Delegado do Distrito,
Nem eu mesmo consigo encontrar,
Está a minha imagem única, fechada a chave-
E a chave caída no fundo do mar!
Não adianta chamar escafandros,
Nem homens-rãs,
Nem a sereia mais querida,
Nem os atenciosos hipocampos, de que adianta?!
Não existem vestígios de mim.

Mário Quintana

 
 

Encontro

Arte de Anne Siems

Era uma dessas mulheres que não se usam mais.
Vestes de trevas e vidrilhos.
Cabeleira trágica.
Olheiras suspeitas.
O grito horizontal da boca surgiu da noite.
Sumiu pela última porta do poema.

Mario Quintana

In Esconderijos do Tempo

 

Bem-aventurados

Bem-aventurados os pintores escorrendo luz

Que se expressam em verde

Azul

Ocre

Cinza

Zarcão!

Bem-aventurados os músicos...

E os bailarinos

E os mímicos

E os matemáticos...

Cada qual na sua expressão!

Só o poeta é que tem de lidar com a ingrata linguagem alheia...

A impura linguagem dos homens!

Mário Quintana

Imagem: Google

Torre Azul

É preciso construir uma torre

- uma torre azul para os suicidas.

Têm qualquer coisa de anjo esses suicidas voadores,

qualquer coisa de anjo que perdeu as asas.

É preciso construir-lhes um túnel

- um túnel sem fim e sem saída

e onde um trem viajasse eternamente

como uma nave em alto-mar perdida.

É preciso construir uma torre…

É preciso construir um túnel…

É preciso morrer de puro,

puro amor!…

Mario Quintana

arte de Janis Goodman

"Encontro"

Imagem: Google

Era uma dessas mulheres que não se usam mais.

Vestes de trevas e vidrilhos.

Cabeleira trágica.

Olheiras suspeitas.

O grito horizontal da boca surgiu da noite.

Sumiu pela última porta do poema.

Mario Quintana 

in Esconderijos do Tempo

Ah, os relógios

Fotografia de Piotrus

Amigos, não consultem os relógios

quando um dia eu me for de vossas vidas

em seus fúteis problemas tão perdidas

que até parecem mais uns necrológios…

Porque o tempo é uma invenção da morte:

não o conhece a vida – a verdadeira -

em que basta um momento de poesia

para nos dar a eternidade inteira.

Inteira, sim, porque essa vida eterna

somente por si mesma é dividida:

não cabe, a cada qual, uma porção.

E os anjos entreolham-se espantados

quando alguém – ao voltar a si da vida -

acaso lhes indaga que horas são…

Mario Quintana 
em A Cor do Invisível

"Dança"

Fotografia de Marina Hushiro

A menina dança sozinha

por um momento.

A menina dança sozinha

com o vento, com o ar, com

o sonho de olhos imensos...

A forma grácil de suas pernas

ele é que as plasma, o seu par

de ar,

de vento,

o seu par fantasma...

Menina de olhos imensos,

tu, agora, paras,

mas a mão ainda erguida

segura ainda no ar

o hastil invisível

deste poema!

Mário Quintana

In Esconderijos do Tempo

"O Anjo na Escada"

Desconheço a autoria da imagem

Na volta da escada,

Na volta escura da escada.

O Anjo disse o meu nome.

E o meu nome varou de lado a lado o meu peito.

E vinha um rumor distante de vozes clamando

clamando...

Deixa-me!

Que tenho a ver com as tuas naus perdidas?

Deixa-me sozinho com os meus pássaros...

com os meus caminhos...

com as minhas nuvens...

Mario Quintana

"Chãos de Outono"

Desconheço a autoria da imagem

Ao longo das pedras irregulares do calçamento passam

ventando umas pobres folhas amarelas em pânico,

perseguidas de perto por um convite de enterro, sinistro,

tatalando, aos pulos, cada vez mais perto, as duas asas

trajadas de negro! 

Mario Quintana

In: Sapato Florido

Aquarela de Sérgio Prata

Escrevo diante da janela aberta.

Minha caneta é cor das venezianas:

Verde!... E que leves, lindas filigranas

Desenha o sol na página deserta!

Não sei que paisagista doidivanas

Mistura os tons... acerta... desacerta...

Sempre em busca de nova descoberta,

Vai colorindo as horas quotidianas...

Jogos da luz dançando na folhagem!

Do que eu ia escrever até me esqueço...

Pra que pensar? Também sou da paisagem...

Vago, solúvel no ar, fico sonhando...

E me transmuto... iriso-me... estremeço...

Nos leves dedos que me vão pintando!

Mario Quintana

in "Rua dos Cataventos"

"VII"

Desconheço a autoria da imagem

                                                                                                                                                     

                                                                                                                                                                     (Para Dyonélio Machado)

Recordo ainda... E nada mais me importa...

Aqueles dias de uma luz tão mansa

Que me deixavam, sempre, de lembrança,

Algum brinquedo novo à minha porta...

Mas veio um vento de Desesperança

Soprando cinzas pela noite morta!

E eu pendurei na galharia torta

Todos os meus brinquedos de criança...

Estrada afora após segui... Mas, ai,

Embora idade e senso eu aparente,

Não vos iluda o velho que aqui vai:

Eu quero os meus brinquedos novamente!

Sou um pobre menino... acreditai...

Que envelheceu, um dia, de repente!...

Mario Quintana

de Rua dos Cataventos

"O Milagre"

Fotografia de Roman Vishniac

Dias maravilhosos em que os jornais vem cheios de poesia

e do lábio do amigo brotam palavras de eterno encanto

Dias mágicos... em que os burgueses espiam

através das vidraças dos escritórios, a graça gratuita da 

nuvens.

Mario Quintana

In: Sapato Florido

"A Companheira"

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A lua parte com quem partiu e fica com quem ficou. E,

pacientemente, consoladoramente, aguarda os suicidas

no fundo do poço.

Mario Quintana

In: Sapato Florido

"Viver"

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Quem nunca quis morrer
Não sabe o que é viver.

Não sabe que viver é abrir uma janela
E pássaros pássaros sairão por ela
E hipocampos fosforescentes
Medusas translúcidas
Radiadas
Estrelas-do-mar... Ah,

Viver é sair de repente
Do fundo do mar
E voar...
e voar...
cada vez para mais alto
Como depois de se morrer!

Mário Quintana

"O Vento e Eu"

Fotografia de Mark Highton Ridley, daqui

O vento morria de tédio

Porque apenas gostava de cantar

Mas não tinha letra alguma para a sua própria voz,

Cada vez mais vazia...

Tentei então compor-lhe uma canção

Tão comprida como a minha vida

E com aventuras espantosas que eu inventava de súbito,

Como aquela em que menino fui roubado pelos ciganos

E fiquei vagando sem pátria, sem família, sem nada neste vasto mundo...

Mas o vento, por isso

Me julga agora como ele...

E me dedica um amor solidário, profundo!

Mario Quintana

In Velório sem Defunto

"Dorme ruazinha"

Desconheço a autoria da imagem

Dorme ruazinha. É tudo escuro.

E os meus passos, quem é que pode ouvi-los?

Dorme teu sono sossegado e puro,

Com teus lampiões, com teus jardins tranqüilos.

Dorme; Não há ladrões, eu te asseguro.

Nem guardas para acaso perseguí-los.

Na noite alta, como sobre um muro,

As estrelinhas cantam como grilos.

O vento está dormindo na calçada,

O vento enovelou-se como um cão.

Dorme, ruazinha… Não há nada…

Só os meus passos. Mas tão leves são,

Que até parecem, pela madrugada,

Os da minha futura assombração.

Mario Quintana

"Caminho Novo"

Tela de Maria de Fátima do Nascimento

Era um caminho que de tão velho, minha filha,

já nem mais sabia aonde ia.

Era um caminho

velhinho,

perdido.

Não havia traços

de passos no dia

em que por acaso o descobri:

pedras e urzes iam cobrindo tudo.

O caminho agonizava, morria

sozinho.

Eu vi...

Porque são os passos que fazem os caminhos!

Mario Quintana

Desconheço a autoria da imagem

Na convivência, o tempo não importa.

Se for um minuto, uma hora, uma vida.

O que importa é o que ficou deste minuto,

desta hora, desta vida.

Lembra que o que importa é,

tudo que semeares colherás.

Por isso, marca a tua passagem,

deixa algo de ti,do teu minuto,

da tua hora, do teu dia, da tua vida.

Mário Quintana