Um poeta é um rouxinol que se senta na escuridão, e canta para se confortar da própria solidão com seus próprios sons. Seus ouvintes são homens arrebatados pela melodia de uma musica invisível, que se sentem comovidos e em paz, ainda que não saibam como nem porquê” (Percy Bysshe Shelley)
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| desconheço a autoria da imagem |
Desejo uma fotografia
como esta_ o senhor vê _ como esta
em que sempre me via
com um vestido de eterna festa.
Como tenho a testa sombria,
derrame luz na minha testa .
Deixe essa ruga que me empresta
um certo ar de sabedoria.
Não meta fundos de floresta
nem de arbitária fantasia.
Não .. neste espaço que ainda resta,
ponha uma cadeira vazia.
Cecília Meirelles
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| Fotografia de Vincent Bourilhon |
Sentado à mesa,
parto o pão com as mãos
e a toalha
enche-se de migalhas,
como se algo nesse gesto escapasse ao próprio gesto.
Há sempre perda:
até mesmo agora
uma parte de mim não me pertence.
Lá fora
também se esfarela o dia:
cada floco de neve é uma trégua.
Josep M. Rodríguez
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| Imagem via Pixabay.com |
Quando a ternura
parece já do seu ofício fatigada,
e o sono, a mais incerta barca,
inda demora,
quando azuis irrompem
os teus olhos
e procuram
nos meus navegação segura,
é que eu te falo das palavras
desamparadas e desertas,
pelo silêncio fascinadas.
Eugênio de Andrade
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Félix Vallotton - La bibliothèque, 1915 |
tem dia que me procuro pela casa
dentro das gavetas
atrás dos móveis
debaixo da cama
entre as almofadas do sofá...
e nada
nada de me encontrar
tem dia que esquecido
pareço haver me perdido
desde a última vez
que me achei numa esquina
um canto qualquer
entre o quarto e a sala
sem saber pra onde ir
nem o que procurar
outro dia me achei
dentro de uma velha sacola de viagem...
ao separar páginas amareladas de histórias
desenhos infantis, fotos, cartões postais
e outras lembranças difíceis de lembrar
foi possível chegar ao quebra-cabeça do meu zelo
aos jogos da minha desconfiança
e entender o porquê
vivo tanto a me esquecer por aí
Paulo Laurindo
