Mistério

 

Fotografia conceptual de Misha Gordim

Há vozes dentro da noite que clamam por mim,
Há vozes nas fontes que gritam meu nome.
Minha alma distende seus ouvidos
E minha memória desce aos abismos escuros
Procurando quem chama.
Há vozes que correm nos ventos clamando por mim.
Há vozes debaixo das pedras que gemem meu nome
E eu olho para as árvores tranquilas
E para as montanhas impassíveis
Procurando quem chama.
Há vozes na boca das rosas cantando meu nome
E as ondas batem nas praias
Deixando exaustas um grito por mim
E meus olhos caem na lembrança do paraíso
Para saber quem chama.
Há vozes nos corpos sem vida,
Há vozes no meu caminhar,
Há vozes no sono de meus filhos
E meu pensamento como um relâmpago risca
O limite da minha existência
Na ânsia de saber quem grita.

Adalgisa Nery
no livro "Cantos da Angústia"

Homenagem que se faz à poetisa, romancista, contista, jornalista e política carioca, 

nascida em 29 de outubro de 1905.

Deus na antecâmarra

 

 

Fotografia conceptual de Misha Gordim

 

Mereço (merecemos, meretrizes)
perdão (perdoai-nos, patres conscripti)
socorro (correi, valei-nos, santos perdidos)
Eu quero me livrar desta poesia infecta
beijar mãos sem elos sem tinturas
consciências soltas pelos ventos
desatando o culto das antecedências
sem medo de dedos de dados de dúvidas
em prontidão sanguinária
(sangue e amor se aconchegando
hora atrás de hora)
Eu quero pensar ao apalpar
eu quero dizer ao conviver
eu quero partir ao repartir
filho
pai
e
fogo
DE-LI-BE-RA-DA-MEN-TE
abertos ao tudo inteiro
maiores que o todo nosso
em nós (com a gente) se dando
HOMEM: ACORDA!

Ana Cristina Cesar

Uma homenagem a poetisa Ana Cristina Cesar, que falecia em 29.10.1983

No túnel escuro

 
Vista da cidade pela janela do trem, 1980, @metrosp_oficial

Fui jovem aqui. Andava
de metrô com o meu livrinho
como se procurasse defender-me

deste mesmo mundo:

não estás sozinha,
dizia o poema,
no túnel escuro.

Louise Glück

Abandono

  

imagem via Tumblr

E ao fim do meu dia
a matéria de que se faz a minha vida
de novo abandonada
de novo de novo abandonada
pergunta-me silenciosa
se ao apagar da luz
a vida terá princípio.

Pedro Tamen

Luz

 

Fotografia de Luis Argerich via Vagabondish

Seja de dia ou de noite
trago sempre dentro de mim
uma luz.
No meio do ruído e da desordem
trago silêncio.
Trago
sempre luz e silêncio.

Anna Swir

Se vindes procurar-me aqui

 

 

Desconheço a autoria da imagem

Se vindes procurar-me aqui,
vinde, portanto, lentamente e com doçura
e com receio de riscar
a porcelana da minha solidão

António Barahona

 

 

Em segredo

 

 Imagem Google 

Mas temos o vinho
e temos as cartas:
essas que uma vez marcámos
em segredo
para que ambos perdêssemos
quando jogássemos
um
contra o
outro.

 

José Carlos Barros
 
 
 

 

 

O sol em sonhos

 

 

Arte de Caspar David Friedrich

 

O sol esconde-se na calma
das primeiras horas do sono.

O sol adormece comigo.

O sol em sonhos
pede-me para ouvir
segredos que eu não conto.

J. Alberto de Oliveira 

A identidade, como a pele

Arte de Tatiana Parcero

A identidade, como a pele,
renova-se, perde-se de sete
em sete anos, muda no mesmo
corpo, torna diferente
a permanência humana.

A identidade é a soma
das intenções, uma foto
instantânea para um propósito
imediato que não dura.

A identidade é um equívoco
para camuflar o coração.

Pedro Mexia

 

 

 

Não escolho nada

Arte de Lilla Cabot Perry

Não escolho nada deixo-me vestir
Pela música discreta que tacteia
Meu corpo em sua breve caminhada.

Não desejo nada consinto apenas
Que a dor me visite e a jovem ceifeira,
Mãe das coisas todas, me seduza.

Não escolho nada nem sequer o vaso
Onde me derramo devagar
Como se fosse água, ou leve lume.

Casimiro de Brito
in 'Na Via Do Mestre'

 

 

Balada de sempre

 

Imagem via imgfave.com

Espero a tua vinda
a tua vinda,
em dia de lua cheia.
Debruço-me sobre a noite
a ver a lua a crescer, a crescer.

Espero o momento da chegada
com os cansaços e os ardores de todas as chegadas.
Rasgarás nuvens de ruas densas,
Alagarás vielas de bêbados transformadores.
Saltarás ribeiros, mares, relevos.
- A tua alma não morre
aos medos e às sombras!

Mas...,
Enquanto deixo a janela aberta
para entrares,
o mar,
aí além,
sempre duvidoso,
desenha interrogações na areia molhada.

Fernando Namora

 

 

A bicicleta

 Arte by Edgard Castaños

O meu marido saiu de casa no dia
25 de Janeiro. Levava uma bicicleta
a pedais, caixa de ferramenta de pedreiro,
vestia calças azuis de zuarte, camisa verde,
blusão cinzento, tipo militar, e calçava
botas de borracha e tinha chapéu cinzento
e levava na bicicleta um saco com uma manta
e uma pele de ovelha, um fogão a petróleo
e uma panela de esmalte azul.
Como não tive mais notícias, espero o pior.
 

Alexandre O'Neill
in As horas já de números vestidas

 

 

Eu no seu olho

 

Fotografia de Richard Avedon

Eu
no seu olho
nítida

[e antes
do instante
invertida]

eu tímida
investida
de nova
espera

[de nove
horas
despida]

eu úmida
no seu chove
não molha
diluída

[na língua ambígua
do seu camaleolho
eu

traduseduzida]

Valeria Tarelho

 

 

 

Escuta o rumor do meu coração

 

Arte de Christina Troufa

Escuta
o rumor do meu coração
afogando-se em
pirotecnia valvular
nunca antes teve tanta urgência,
nunca antes trabalhou tão
afoito

Escuta
o que não digo,
milhões de sílabas de um idioma
não transcrito

Escuta
a cadeia sonora
por detrás dos meus suspiros,
uma sonoplastia a decifrar.

Maitê Rosa Alegretti

 

 

 

Um desafio exibido nas ancas

 

 

Arte de Jock Burrowes 

 

 Dentro de si mesma, a noite
não tem contornos:
Serve-se das sombras
para repatriar exilados afetos.
Abro as janelas, de par em par
e caminho sobre as horas,
com jogos ilícitos presos à cintura.
Um desafio exibido nas ancas.
O vértice das pernas, a sobrançar um rio,
subitamente cheio.

Graça Pires

Aprendamos, Amor

 

Imagem via Wallpapersfull.com

Aprendamos, amor, com estes montes
Que, tão longe do mar, sabem o jeito

De banhar no azul dos horizontes.
Façamos o que é certo e de direito:
Dos desejos ocultos outras fontes
E desçamos ao mar do nosso leito.

José Saramago 

 

 

Se o que penso

Fotografia de © Michaela Knížová

Se o que penso
e o que sinto
fossem o que penso
e o que sinto

não teria assim tão maltratado
o coração.

Ah como o homem
é cheio de inquietação
e tolice.

Antonio Brasileiro
in Pequenos Assombros

De forma ambígua

Fotografia de Chiara Fersini

De forma ambígua, avoluma-se no chão
a silhueta de uma sedução nunca relatada.
Fixo no espelho uma imagem múltipla de mim.
Comparo-me com quem sou.
Ensaio afetações, até à primordial aparência:
audaciosa, desnuda, porta vidrada
a todas as intimidades.
Através dos meus poros deslizam enigmas,
cujo fascínio não tem retorno.
Moro num noturno simbolismo,
porque infrinjo todas as utopias
que me apontam signos luminosos.
É de noite que me sinto orfã de todas as mães.

Graça Pires
De Conjugar afetos, 1997

 

Mar

Imagem via amopintar.com

Mar! Mar!
Mar! Mar!

Quem sentiu mar?

Não o mar azul
de caravelas ao largo
e marinheiros valentes

Não o mar de todos os ruídos
de ondas
que estalam na praia

Não o mar salgado
dos pássaros marinhos
de conchas
areias
e algas do mar

Mar!

Raiva-angústia
de revolta contida

Mar!

Silêncio-espuma
de lábios sangrados
e dentes partidos

Mar!
do não-repartido
e do sonho afrontado

Mar!

Quem sentiu mar?

Arménio Vieira
Escritor cabo-verdiano
Prémio Camões 2009

 

Amigo

 

Fotografia via Pinterest

 

 arrumei a cama abri a janela plantei flores azuis amornei
a água perfumei os cabelos há gavetas para a tua dor
cabides para pendurar o medo e se quiseres terás novo
cobertor podes trazer o gato, o teclado os velhos
os discos de jazz o amor o cansaço estou à tua
espera.

Líria Porto

Chuva de vento

 

Fotografia de Cris Lautert

De que distância
chega essa chuva
de asas, tangida
pela ventania?

Vem de que tempo?
Noturna agora
a chuva morta
bate na porta.

(As biqueiras da infância, as lavadeiras
correm, tiram as roupas do varal,
relinchos do cavalo na campina,
tangerinas e banhos no quintal,
potes gorgolejando, tanajuras,
os gansos, a lagoa, o milharal.)

De onde vem essa
chuva trazida
na ventania?

Que rosas fez abrir?
Que cabelos molhou?

Estendo-lhe a mão: a chuva fria.

Mauro Mota
in Itinerário

 

 

O dia é só um esboço

 

 

Barco à vela ao nascer do sol, Claude Monet

 

 o dia é só um esboço ainda do que talvez não seja
telas em branco, tantas
outras são cores abstratas
puro concreto às vezes se impõe
viver é mesmo arte. que seja:- pintura ou palavra
um barco à vela. vento
ao acaso

Nydia Bonetti