"O Mundo Está Prestes a Rebentar"

Fotografia de Lucy Nuzum

Não olhes.

O mundo está prestes a rebentar.

Não olhes.

O mundo está prestes a despejar a sua luz

E a lançar-nos no abismo das suas trevas,

Aquele lugar negro, gordo e sem ar

Onde nós iremos matar ou morrer ou dançar ou chorar

Ou gritar ou gemer ou chiar que nem ratos

E ver se conseguimos de novo um ponto de partida.

Harold Pinter

"Secreto"

Arte de Maria Amaral

Antes eu não sabia

porque é que se deve

- dia após dia –

andar sempre em frente

até como se diz

o corpo aguentar.

Agora sei.

Se vieres comigo

digo-te.

José Agustin Goytisolo

"Oração Aos Vivos Para Que Sejam Perdoados Por Estarem Vivos

Fotografia de Aernout Overbeeke

Eu suplico-vos

fazei qualquer coisa

aprendei um passo

uma dança

alguma coisa que vos justifique

que vos dê o direito

de vestir a vossa pele o vosso pêlo

aprendei a andar e a rir

porque será completamente estúpido

no fim

que tantos tenham sido mortos

e que vós viveis

sem nada fazer da vossa vida.

Charlotte Delbo

"Mãos Astutas de Princesa"

Arte de Peter Mitchev

Debaixo do colchão tenho guardado

o coração mais limpo desta terra

como um peixe lavado pela água

da chuva que me alaga interiormente

Acordo cada dia com um corpo

que não aquele com que me deitei

e nunca sei ao certo se sou hoje

o projeto ou memória do que fui

Abraço os braços fortes mas exatos

que à noite me levaram onde estou

e, bebendo café, leio nas folhas

das árvores do parque o tempo que fará

Depois irei ali além das pontes

vender, comprar, trocar, a vida toda acesa;

mas com cuidado, para não ferir

as minhas mãos astutas de princesa.

António Franco Alexandre

"Janela Sobre Uma Mulher"

Arte de Patrick Palmer

Essa mulher é uma casa secreta.

Em seus cantos, guarda vozes e esconde fantasmas.

Nas noites de inverno, jorra fumaça.

Quem entra nela, dizem, não sai nunca mais.

Eu atravesso o fosso profundo que a rodeia. Nessa

casa serei habitado. Nela me espera o vinho que me

beberá. Muito suavemente bato na porta, e espero.

Eduardo Galeano

"Duas"

Arte de Alessandro Andreuccetti

Somos duas 

Não gêmeas, ambas fêmeas, 

Somos duas. 

Uma destra, outra sinistra, 

Uma levada, outra anarquista. 

Uma sofisticada, outra caseira, 

Uma bem amada, outra presepeira. 

Somos duas. 

Uma que ama, outra que reclama. 

Uma que vence, outra que convence. 

Uma que estuda, outra arquiteta. 

Uma selvagem, outra irrequieta. 

Somos duas. 

Uma te quer, outra te repele 

Uma é mulher, outra mademoiselle. 

Uma sente muito, outra é prisioneira. 

Uma guarda tudo, outra é fuxiqueira. 

Somos duas. 

Uma livre, libertina. 

Outra simples, na cozinha. 

Uma ardente, sensual. 

Outra silente, casual.

Somos duas 

Somos opostas 

Somos compostas 

Somos dispostas 

A ser uma só. 

Lílian Maial

"De Perguntas e Desafinos"

Arte de Cesar Prada

que acorde é esse

que sintonia é essa

que te deixa adormecida

tão fora do tom

não mantendo a forma do acordo

feito com a outra face no espelho?

que face é essa

que esconde o choro

do samba rasgado

e te derrama em jazz

ou em valsa solo?

(com quantos bemóis

se faz o limite do desafino?)

Beth Almeida

"Encontro"

Arte de Denis Nolet

Visito esse lugar.

Procuro-te nesse recanto habitual.

Sei que não estarás lá,

mas finjo ignorá-lo,

procuro pensar que saíste,

que saíste há pouco,

numa ausência breve,

como se tivesses saído

para logo regressares.

Quando chegasses, se tu chegasses,

dir-te-ia: Tu lembras-te?

E o verbo acordaria ecos,

nostalgias distantes,

velhos mitos privados.

Sei que não virás,

conjecturo até, por vezes,

teus distantes, inúteis

diálogos numa praça gris

que imagino em tarde de invernia.

Então disfarço, ponho-me

a inventar, por exemplo,

uma longilínea praia deserta,

uma fina, fria, nebulosa

praia

muito silenciosa e deserta.

Pensando nela fito de novo

este lugar e digo para mim

que apenas partiste

por um breve instante.

E sigo. E de novo protelo

este encontro impossível.

Rui Knopfli

"Pouco Esperar"

Arte de Danny O'Connor

Guardas tudo de mim –

não sei se entendes

a ternura da dádiva –

também não te pergunto…

Para quê?

O meu amor é isto:

desejar-te em segredo

pouco esperar do que vier de ti

E nada te pedir.

Maria Aurora Carvalho Homem

"Tu"

Fotografia de Andrzej Kciuk

Quando não estás,

são íngremes os muros dos dias

e o frio é fundo…

Tu: palavra de ordem

Santo-e-Senha

Manifesto

de mim.

Teresa Sá Couto

Arte de Christina Nguyen

Nos dias tristes não se fala de aves.

Liga-se aos amigos e eles não estão

e depois pede-se lume na rua

como quem pede um coração

novinho em folha.

Nos dias tristes é inverno

e anda-se ao frio de cigarro na mão

a queimar o vento e diz-se

- bom dia!

às pessoas que passam

depois de já terem passado

e de não termos reparado nisso.

Nos dias tristes fala-se sozinho

e há sempre uma ave que pousa

no cimo das coisas

em vez de nos pousar no coração

e não fala conosco.

Filipa Leal

"Testamento"

Arte de Ivan Alifan

Eu, 

Lucille Clifton, 

por este meio atesto

que naquele quarto

havia uma luz

e nessa luz

havia uma voz

e nessa voz

havia um suspiro

e nesse suspiro

havia um mundo.

Um mundo um suspiro uma voz uma luz e

eu

sozinha

num quarto.

Lucille Clifton

"Maiwu"

Arte de Michèle Sato

o pretérito circula

na espiral de labirintos

no tempo sem fim

na dor que hoje vaza 

na rigidez dos erros

na penumbra da casa

mas no caracol esperança

o sorriso cintila

ao renascimento do amanhã

Michèle Sato

"Décimo Andar"

Fotografia de Tommy Ingberg

Há os que optam por fechar os mortos

à chave

nos sotãos ou na cave

da memória

Por mim prefiro deixar os meus à solta

a povoar o meu dia e o jardim suspenso

do meu décimo andar

como pássaro poisando

como músicas indo e vindo

no vento.

Teresa Rita Pinto

"Vespertino"

Arte de Alfredo Araujo Santoyo

A tarde cai num silêncio de cansaços 

do sul as nuvens chegam 

como flâmulas 

e sobre nós respiram 

leves as folhas 

de sobreiros e acácias

que perduram

sobre o muro 

esquecido 

aberto o livro:

«não conheci o desvario do amor senão quando me esforcei 

de todas as maneiras por curar-me dele»

eu amava estes lugares onde as sílabas fulgem a floração do corpo

mas as palavras já não têm tal rosto

na tarde que finda 

compõem ainda uma gramática –

a do silêncio

Soledade Santos

Arte de Ana Pardo

Por fora, 

trago o sabor 

da amora; 

por dentro, 

uma saudade 

que devora. 

Por fora, 

comemoro 

a vida; 

por dentro, 

sou veia cava 

obstruída. 

Por fora, 

um banquete 

sobre a mesa; 

por dentro, 

essa dinamite 

acesa. 

Morreu o cravo, 

sonhando 

a margarida. 

Pelo próprio espinho, 

se fez a rosa, 

ferida. 

Por fora, 

a poesia move; 

por dentro, 

o verso suicida.

Marcos Caiado

"De Amor"

Arte de Carlos de Haes

Despede-te de mim, bate devagar a porta:

tenho vontade de recomeçar, reerguer escombros,

ruínas, tarefas de pão e linho, não dar

nome às coisas senão o de um vago esquecimento,

abandono. Despede-te de mim como se a vida

recomeçasse agora, não me procures onde

a memória arde e o destino se ausenta.

Tudo são banalidades, afinal, quando assim

se recomeça e a vida falha como um material

solar e ilhéu. Levamos poucas coisas, basta

um pouco de ar, os objetos fixos, em repouso,

os muros brancos de uma casa, o espaço

de uma mão. Arrumo as malas e os sinais,

aquilo que nos adormece em plena tempestade.

Francisco José Viegas

(de 'O medo do Inverno', Metade da Vida)

"Não chegamos a ser"

Fotografia de José Luis Mendes

Não chegamos a ser 

Aconchego nas manhãs de domingo

passeio na praia, mãos dadas no jardim

paixão em noites de amor

brisa nas tardes de calor

estréia de filme em sessão lotada

Não chegamos a ser

inverno, meia e cobertor

primavera ou verão

nem acordo ou discussão

Não chegamos a ser paciência, 

nem mesmo fomos sem pressa

nem taça gelada de Ano Novo

sequer um presente de Natal

Não chegamos a ser

reticências, evasivas

nem talvez.

Sequer chegamos a ser.

Dalva Nascimento

Mulher Pássaro, de Roberto Fabelo

Solidão?

quem sabe o que estas asas reservaram?

Ganhar espaços, encontrar pousos, permanecer voando.

Apenas me ausento

em determinadas horas

para ver o que fazem

alguns seres

que viajaram em mim, um dia.

Sinto tristezas espontâneas

e algumas vergonhas alheias.

Sinto asperezas que não desejo.

Quero, enfim, apenas a liberdade

de voar por mim mesmo.

João Victor Velloso

"Dança"

Fotografia de Marina Hushiro

A menina dança sozinha

por um momento.

A menina dança sozinha

com o vento, com o ar, com

o sonho de olhos imensos...

A forma grácil de suas pernas

ele é que as plasma, o seu par

de ar,

de vento,

o seu par fantasma...

Menina de olhos imensos,

tu, agora, paras,

mas a mão ainda erguida

segura ainda no ar

o hastil invisível

deste poema!

Mário Quintana

In Esconderijos do Tempo

"Desci Um Milhão de Escadas"

Fotografia de Tiago Rosado

Desci, dando-te o braço, ao menos um milhão de escadas

e agora que aqui não estás é o vazio a cada degrau.

Mesmo assim foi breve nossa longa viagem.

A minha dura ainda, mas já não me ocorre pensar

nas conexões, nas reservas,

nas ciladas, nos vexames dos que crêem

que a realidade é aquilo que se vê.

Desci milhões de escadas dando-te o braço

e não porque com quatro olhos talvez se veja melhor.

Contigo as desci porque sabia que de nós dois

as únicas verdadeiras pupilas, ainda que tão ofuscadas,

eram as tuas.

Eugenio Montale

"Requiescat"

Fotografia de  Maria Avelino

De meu mar, ofereço-te as ondas

e as poéticas conchas 

que minhas praias te trazem

Tais suaves mistérios te concedo,

mais as algas, e as gaivotas

que bicam tecidos de luz na tarde.

Povoados de ti, de mim, 

os barcos que chegam e ardem.

Adere-te, pois, ao sal que em mim te chama,

molha teus pés em espuma e encanto,

cobre teu rosto

nas claras águas que o dia me abre.

(Sosseguem, minhas dorsais;

Descanse meu leviatã escuso.)

Fernando Campanella

"Procura-se"

Desconheço a autoria da imagem

Procura-se

A aurora desperta pelo azul do mar,

A quietude outonal que rasga o dia,

a vida que ressurge rara após noite escura.

Procura-se

a esperança que saiu voando sem rumo,

uma alma alada como pássaro,

que desapareceu entre o céu e o mar.

Procura-se

sonhos pássaros perdidos na névoa tardia,

ventos leves, leves como o pensamento.

Procura-se

uma chance, uma sorte, uma nova saída,

uma ilha, um pouco de paisagem,

um verso capaz de descrever o instante.

Sônia Schmorantz

Pintura de Almada Negreiros

Só na memória do teu rosto, mãe

posso encontrar agora as paredes

da casa onde nasci.

Como se fosse possível voltar

àquele tempo em que a felicidade

residia nas tuas mãos

entretidas a encaracolar os meus cabelos.

Graça Pires

"Casa Trancada"

Fotografia de Kyle Thompson

Que tipo de casa suburbana é o meu peito

Que guarda entre os seus cômodos vazios,

Vultos, sonhos e os anseios mais sombrios

Que de uma criatura singular é de direito?

Que dores percorrem o corredor estreito

E separa o imóvel como margens de um rio?

Qual foi o erro ou desengano que fez vazio

O espaço outrora alegre que envolve o leito?

Casa vazia. Triste como qualquer casa vazia.

Casa que apagou o sorriso de quem se ria

E se trancou com portas e janelas gradeadas.

Casa vadia. Triste como qualquer casa vadia,

Mas nas paredes ainda há quadros e fotografias

Enquanto a vida roda e continua na calçada.

Danilo del Monte

"Desencanto"

Imagem daqui

E na tarde que foge 

Ao correr vou buscá-la.

Contar-lhe todos meus sonhos

pedir sorrisos ao beijá-la.

Mas. . . silenciosa ela zomba

nem me estende suas mãos,

. . . já é fruto de sombra!

Quero luz! não sua morte.

Mas tão lenta e tão triste

. . . já pressente sua sorte.

Lá vai ela. . . pobre tarde

carregada em soluços.

Traz nas cores tantos mundos

. . . de um só mundo que parte!

Alvina  Nunes Tzovenos

"Este é o Maio"

Desconheço a autoria da imagem

Este é o maio,

O maio é este,

Este é o maio e floresce

Este é o maio das rosas,

Este é o maio das formosas,

Este é o maio e floresce.

Este é o maio das flores.

Este é o maio dos amores,

Este é o maio e floresce.

Gil Vicente

"O Anjo na Escada"

Desconheço a autoria da imagem

Na volta da escada,

Na volta escura da escada.

O Anjo disse o meu nome.

E o meu nome varou de lado a lado o meu peito.

E vinha um rumor distante de vozes clamando

clamando...

Deixa-me!

Que tenho a ver com as tuas naus perdidas?

Deixa-me sozinho com os meus pássaros...

com os meus caminhos...

com as minhas nuvens...

Mario Quintana

Arte de Danny O’Connor

Esperava de mãos cruzadas sobre a saia do vestido de sonhos.

Alheada do mundo restante, da luz e da sombra, do branco e do negro. 

Tinha tecido uma teia de cores que ninguém via. 

Sentia-se enredada nela, imobilizada. Nem um dedo mexia, naquela espera. 

Só o vestido ondulava, convite a quem conseguisse olhá-la e ver. 

Mas à volta dela, para lá da teia, todos pareciam cegos. Talvez surdos também. 

Porque, embora quieta no sonho com que se vestia, dela saía um grito 

que podia acordar o mundo. Um terrível grito de silêncio. 

Alice Daniel

Arte de Arkady Ostritsky

Agora sou

porto de silêncio que conhece

a rota da madeira,

porta do sótão

e turbilhão de folhas

que, pela cozinha, arrasta o vento.

Agora sou

a casa que conhece

múrmuras colméias,

unhas do gato prateado,

o desatino matinal dos pássaros

e o amor das janelas pelas nuvens.

Ao perfume da erva

após a chuva

une-se o do café.

Do tempo passado

a decifrarmos juntos paredes

de granito e cal

vem-nos doce a fadiga.

Repousemos.

Flor Campino

Arte de David Edward Linn

Se pudesses ver-me assim 

Como me sinto agora

Triste, cansada, e desajeitada

Sou como um simples rochedo

Que canta melodias antigas

Por entre as fragas soltas

De um altar despido

Encontras-me se quiseres

Sempre na ira dos ventos

Nas incandescentes luzes

Que me deixaram despida

No meio do caminho

Tracei nas mãos 

O nosso destino

E vi-te a atravessá-lo 

No in-exacto momento 

De um único fim

Matilde D' Ônix

Instalação  "LedScape", no Centro Cultural de Belém, em Lisboa (aqui)

Eu te sonho em noite de luares

Em dias de sol e debaixo da chuva.

Eu te canto em versos, em prosa

Em vírgulas e reticências...

Eu te desenho nas nuvens

Na folha branca e no arco-íris.

Eu te vejo nas flores

No vôo dos pássaros

E no brilho dos meus olhos.

Lou Witt

Arte de Mark Keller

Eu amo na frequência que amam os loucos

Eu amo por necessidades de preenchimento

Eu amo até transbordar

Eu amo dos pés a cabeça e

Depois

Amo de ponta Del Leste

Ao agreste que anda meu coração

Eu amo tão desesperadamente

Tão verdadeiramente

Tão sem truques

Planos

E efeitos

Tão sem jogos e conceitos

Que sempre me sobra

Um vazio na mão.

Talles Azigon

"Travessia"

Arte de Karol Bak.

Onde 

tenho estado

onde estou

Para onde foi a minha vida

A vivida

A que está por viver

Se tivesse sido outra

Seria a mesma outra

Não tenho mais vida

Para além desta

Que me vive.

Glória Gervitz

"Fascinação do Mar"

"Flying Mermaids", by Richard Ficker

Sonhei com o mar. Ele era terrível

como a cólera de Deus.

E também era belo e era grande

como a misericórdia de Deus.

Olhei o mar. E ele era triste

na solidão e profundeza de suas águas.

E também era louco e poeta

no seu mistério e em suas viagens sem caminho.

Aproximei-me do mar. E ele pérfido

com suas algas e seus milenares abismos.

E também era repousante

com suas ilhas e seus vergéis nascentes.

Fui para o mar. E ele era bárbaro

no acolhimento rumoroso de suas ondas.

E também era a graça, o espírito,

na revoada de suas espumas e gaivotas.

Amei o mar: ele era um deus humano

com seus demônios e seus anjos em liberdade. 

Henriqueta Lisboa

"In Articulo Mortis"

Arte by Justina Kopania

Que nos importa que a lua morta tenha ou não tenha traços 

Do antigo mundo que viveu rindo?

Que seja cinza o que era calor ao calor dos nossos abraços?

De nada nos serve...Fechemos os olhos, cruzemos os braços.

E desesperemos, sorrindo.

A vida é pouco e a dor é muito. Ao luar e à noite esquecemos

O nosso ser de sob o sol;

E já que a corrente nos leva silente, abandonemos os remos;

E visto o falar a a

ção nos lembrar, calemo-nos, escutemos:

Talvez cante o rouxinol.

E daí quem sabe na noite o que cabe? Da solidão infinda

Talvez raie um sol e um dia,

E à barca que erra...talvez uma terra lhe espere obscura a vinda.

Talvez não seja o rouxinol que cante...Esperemos ainda,

E talvez seja a cotovia.

Fernando Pessoa

VII

Arte by Jannette Brunel

parem

eu confesso

sou poeta

cada manhã que nasce

me nasce

uma rosa na face

parem

eu confesso

sou poeta

só meu amor é meu deus

e eu sou o seu profeta

Paulo Leminski

Arte by Anthony Barrow

Goza a euforia do vôo do anjo perdido em ti.

Não indagues se nossas estradas, tempo e vento, desabam no abismo.

Que sabes tu do fim?

Se temes que teu mistério seja uma noite, enche-o de estrelas.

Conserva a ilusão de que teu vôo te leva sempre para o mais alto.

No deslumbramento da ascensão,se pressentires que amanhã estarás mudo,

esgota, como um pássaro, as canções que tens na garganta.

Canta! Canta para conservar uma ilusão de festa e de vitória.

Talvez as canções adormeçam as feras que esperam devorar o pássaro.

Desde que nasceste não és mais que um voo no tempo. Rumo do céu?

Que importa a rota.Voa e canta, enquanto resistirem as asas.

Menotti Del Picchia

"Tango Argentino", by  Willem Haenraets 

Vem, 

Te direi em segredo

Aonde leva esta dança.

Vê como as partículas do ar

E os grãos de areia do deserto

Giram desnorteados.

Cada átomo

Feliz ou miserável, 

Gira apaixonado

Em torno do sol.

Rumi

O amor não se adia

Desconheço a autoria da imagem

Certas coisas

não se podem deixar para depois,

e nisto incluo: frutos no galho,

mudanças sociais,

certas coxas e bocas

e esta manhã que se esvai.

Certas coisas

não se podem deixar para depois.

O amor não se adia

como se adiam o imposto, a viagem, a utopia.

O desejo sabe o que quer,

detesta burocracia.

Affonso Romano de Sant'Anna

"Onde Está?"

Desconheço a autoria da imagem

Por onde está o amor? Jaz, solitário

nas brumas do desejo e da loucura...

Nos desvarios vãos do imaginário

das vidas sem verdade, sem ternura.

Exangue, por ser servo involuntário

da vil paixão, que só corpos procura...

O amor padece as dores do calvário

e desfalece em mãos de vida impura.

O amor, do cortejar, da ingenuidade,

que abarca compreensão, cumplicidade...

Em poucos corações é vera chama.

Em raros... Mas, por ceto, ele resiste

e grita o seu cantar, alegre ou triste,

nos versos do poeta... que ainda ama!

Patrícia Neme

in Sonetos de Dor Maior

Desconheço a autoria da imagem

Falei de ti com as palavras mais limpas


Viajei, sem que soubesses, no teu interior.

Fiz-me degrau para pisares, mesa para comeres,


tropeçavas em mim e eu era uma sombra

ali posta para não reparares em mim.

Andei pelas praças anunciando o teu nome,

chamei-te barco, flor, incêndio, madrugada.

Em tudo o mais usei da parcimônia

a que me forçava aquele ardor exclusivo.

Hoje os versos são para entenderes.

Reparto contigo um óleo inesgotável

que trouxe escondido aceso na minha lâmpada

brilhando, sem que soubesses, por tudo o que fazias.

Fernando Assis Pacheco

Fotografia de Camila Schenke

Sinto-me toda igual às arvores:

Solitária, perfeita e pura.

Aqui estão meus olhos nas flores,

Meus braços ao longo dos ramos:

E, no vago rumor das fontes,

Uma voz de amor que sonhamos.

Cecília Meireles

"Queria"

Desconheço a autoria da imagem

Queria que me acompanhasses

vida fora

como uma vela

que me descobrisse o mundo

mas situo-me no lado incerto

onde bate o vento

e só te posso ensinar

nomes de árvores

cujo fruto se colhe numa próxima estação

por onde os comboios estendem

silvos aflitos.

Ana Paula Inácio

"Travessia"

Desconheço a autoria da imagem

Amo-te — ela murmurou-lhe ao ouvido.

Ele acreditou.

E foram representar a palavra 

para um banco de jardim,

o rio morrendo-lhes nos olhos, 

quase no mar.

Ela deu-lhe a boca. 

Ele acreditou na travessia, 

no castelo do outro lado. 

Inventou um barco. 

Um remo para ele, outro para ela. 

Mas não atravessaram o sonho. 

Vagaram em círculo, sempre o mesmo círculo.

Ela não remou.

Vitorino Ventura

"Cansaço"

Desconheço a autoria da imagem

Por trás do espelho quem está

De olhos fixados nos meus?

Alguém que passou por cá

E seguiu ao deus-dará

Deixando os olhos nos meus.

Quem dorme na minha cama,

E tenta sonhar meus sonhos?

Alguém morreu nesta cama,

E lá de longe me chama

Misturada nos meus sonhos.

Tudo o que faço ou não faço,

Outros fizeram assim

Daí este meu cansaço

De sentir que quanto faço

Não é feito só por mim.

Luís de Macedo

Imagem daqui

Vamos fazer limpeza, mas geral

e vamos deitar fora as coisas todas

que não nos servem para nada, essas

coisas que não usamos já e essas

que nada fazem mais que apanhar pó,

as que evitamos encontrar porquanto

nos trazem as lembranças mais amargas,

as que nos fazem mal, enchem espaço

ou não quisemos nunca ter por perto.

Vamos fazer limpeza, mas geral,

talvez melhor ainda uma mudança

que nos permita abandonar as coisas

sem sequer lhes tocar, sem nos sujarmos,

que fiquem onde sempre têm estado;

vamos embora só nós, vida minha,

para voltar a acumular de novo. 

Ou vamos deitar fogo ao que nos cerca

e ficarmos em paz com essa imagem

do braseiro do mundo face aos olhos

e com o coração desabitado.

Amalia Bautista