Passemos

 

Arte: Laura Makabresku

Passemos, tu e eu, devagarinho,
Sem ruído, sem quase movimento,
Tão mansos que a poeira do caminho
A pisemos sem dor e sem tormento.
Que os nossos corações, num torvelinho
De folhas arrastadas pelo vento,
Saibam beber o precioso vinho,
A rara embriaguez deste momento.
E se a tarde vier, deixá-la vir...
E se a noite quiser, pode cobrir
Triunfalmente o céu de nuvens calmas...
De costas para o Sol, então veremos
Fundir-se as duas sombras que tivemos
Numa só sombra, como as nossas almas.

Reinaldo Ferreira

A cidade está deserta

 

Arte: Marian Sitchinava

(...)

A cidade está deserta,

E alguém escreveu o teu nome em toda a parte:

Nas casas, nos carros, nas pontes, nas ruas.

Em todo o lado essa palavra

Repetida ao expoente da loucura!

Ora amarga! ora doce!

Pra nos lembrar que o amor é uma doença,

Quando nele julgamos ver a nossa cura!''

Ornatos Violeta

(excerto)

Quando os males são físicos

 

Arte:  Stephen Maffin

Quando os males são físicos,

podes por gelo

sobre a zona afetada,

tomar um analgésico mais forte.

Mas se as dores

forem as da alma,

procura antes o suave triunfo do silêncio,

a companhia sempre amorosa da noite.

Uma canção de John Cale também pode ajudar,

mas não um poema,

não os poemas.

Os poemas não eliminam a dor, acariciam-na.

Não te iludas:

Não os poemas.

Luis Felipe Parrado

Obra-prima

 

Fotografia de Iris Anam Cara

Estou fazendo tudo bem;

estou fazendo

cada vez melhor.

Finalmente

perderei o coração.

Mas isso não têm importância.

O principal

é a eficácia.

Estou fazendo tudo bem;

estou fazendo

cada vez melhor.

Francisca Aguirre

Despertar

 

Imagem via Google

É um pássaro, é uma rosa,

é o mar que me acorda?

Pássaro ou rosa ou mar,

tudo é ardor, tudo é amor.

Acordar é ser rosa na rosa,

canto na ave, água no mar.

Eugénio de Andrade,

em 'Coração do Dia - Mar de Setembro '

Mão que voa

 

Arte de Richard Avedon

Poesia

não se aperta

na mão

como um pássaro

doente.

Poesia é a mão

que voa

com o pássaro.

Carlos Nejar

Devias estar aqui rente aos meus lábios

 

Arte de Marcela Bolívar

'Devias estar aqui rente aos meus lábios

para dividir contigo esta amargura

dos meus dias partidos um a um

- Eu vi a terra limpa no teu rosto,

Só no teu rosto e nunca em mais nenhum'

Eugénio de Andrade

Amor

 

Arte de Natalia Drepina

Quando te procurei em rotas de seda e ouro, eu não

sabia que o amor é uma espera de mágoa e mel. Nem

suspeitava que há nos corpos nus a enchente das

marés que altera a tempestade. E desconhecia que é

preciso empunhar o leme para que as águas inundem

desesperadamente as margens.

Graça Pires,

em “Cadernos de Significados”

Tu és o meu amor

 

Arte: Natalia Drepina

Tu és o meu amor e o meu desespero.

És a minha loucura e a minha compreensão.

E és também todos os lugares onde nunca estive

e que me conclamam de todos os cantos do mundo.

Tu és esses seis versos

aos quais me restrinjo para não gritar.

Henrik Nordbrandt

Tradução por Luciano Dutra (poesia nórdica)

Pergunta-me

 

Fotografia de Mari Becker

Pergunta-me,

se ainda és o meu fogo

se acendes ainda

o minuto de cinza

se despertas

a ave magoada

que se queda

na árvore do meu sangue.

Pergunta-me,

se o vento não traz nada

se o vento tudo arrasta

se na quietude do lago

repousaram a fúria

e o tropel de mil cavalos.

Pergunta-me,

se voltei a te encontrar

de todas às vezes que me detive

junto das pontes enevoadas

e se eras tu

quem eu via

na infinita dispersão do meu ser

se eras tu

que reunias pedaços do meu poema

reconstruindo

a folha rasgada

na minha mão descrente.

Qualquer coisa,

pergunta-me qualquer coisa,

uma tolice

um mistério indecifrável

simplesmente,

para que eu saiba

que queres ainda saber

para que mesmo, sem te responder

saibas o que te quero dizer.

Mia Couto

Traga seus olhos para conversar com os meus

 

Imagem via Pinterest

Traga seus olhos para conversar com os meus.

Gosto quando eles me falam de você.

Se preferir ficar calado,

apenas sente-se ao meu lado.

Mães sabem interpretar silêncios.

Aprendi a ler o seu olhar

desde o tempo dos joelhos esfolados,

do barquinho de papel,

do medo da barba do Papai Noel,

do gato que não morreu reu reu,

do sapato esgarçado que o tempo escondeu.

Quando seus olhos cintilam, eu festejo a vida.

Em contrapartida,

se uma sombra turvar sua emoção,

então eu me reparto

e lhe ofereço as fibras do meu coração.

Flora Figueiredo

São meus filhos

 

Arte: Xi Pan

São meus filhos. Gerei-os no meu ventre.

Via-os chegar, às tardes, comovidos,

nupciais e trementes

do enlace da Vida com os sentidos.

Estiveram no meu colo, sonolentos.

Contei-lhes muitas lendas e poemas.

Às vezes, perguntavam por algemas.

Respondia-lhes: mar, astros e ventos.

Alguns, os mais ousados, os mais loucos,

desejavam a luta, o caos, a guerra.

Outros sonhavam e acordavam roucos

de gritar contra os muros que há na Terra.

São meus filhos. Gerei-os no meu ventre.

Nove meses de esperança, lua a lua.

Grandes barcos os levam, lentamente…

Natércia Freire

E chega um dia

 

Arte de Rosario Barrios Young

E chega um dia em que reconhecemos

finalmente

a injustiça das palavras -

exatamente as mesmas

para quem vai e para quem fica

um dia

em que não há mais passado para contar

nem mais futuro para viver

apenas uma velha cantiga a embalar

uma casa desaparecida

e este limbo ocasional

onde o corpo espera que anoiteça

Alice Vieira

Sem eu saber, eu sabia

 

Arte de Marcela Bolivar

Sem eu saber, eu sabia

que o mar era uma dimensão exausta

que a vida era um caminhar insano

que no horizonte só existiam sonhos

que na areia os castelos se desfaziam

que a maré era inconstante

que os ventos eram desnorte

e o amor a redenção da alma.

Sem eu saber, eu sabia

que voar era a imagem plena

que o sol nascia a este

que o dia era tamanho

que o anoitecer era o conforto

que a lua era feiticeira

que os meus pés eram caminho

e que o amor era um lugar distante.

Eu saber, sabia

das hipérboles, das metáforas

das catacreses, das sinestesias

dos paradoxos.

Só não sabia do amor

como um hemisfério frio

nem do corpo

como lugar vazio.

Tereza Brinco de Oliveira

In Inconcepto